tag:blogger.com,1999:blog-70009822447951822202024-03-04T23:44:40.241-08:00Escribir...Blog de Mercedes de VegaMercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.comBlogger63125tag:blogger.com,1999:blog-7000982244795182220.post-11841276545517576022024-01-18T15:19:00.000-08:002024-01-26T21:12:20.205-08:00Bajo la luz del eclipse<p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: Montserrat, sans-serif; font-size: 13px; margin: 0px 0px 15px;"><span style="box-sizing: border-box; font-weight: 700; margin: 0px;"><span style="color: #cc0000; font-size: medium;"><a href="https://www.planetadelibros.com/libro-bajo-la-luz-del-eclipse/388061" target="_blank">Espasa editorial</a><br /></span></span></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: Montserrat, sans-serif; font-size: 13px; margin: 0px 0px 15px;"><span style="box-sizing: border-box; font-weight: 700; margin: 0px;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigVQcz-dEYcIGVNYxag-zrOFL18Q36d4K0YLXcx0kOOveQtzdvdaN1hyphenhypheny6_RQdmaf-ZwoQclA68E-SGYh3u1B1yDLRXEMDDjdenbIMUhPy0N3eZQo6eyzKxeuPOIFqDk5Aurmw1qzba0Bii5ADR2GLKp5hE6Vz76rGrEMnFvLviwPClDFTm70pVrpzVxI/s1600/Portada%20%20volumen%20bajo%20la%20luz.JPG" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1335" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEigVQcz-dEYcIGVNYxag-zrOFL18Q36d4K0YLXcx0kOOveQtzdvdaN1hyphenhypheny6_RQdmaf-ZwoQclA68E-SGYh3u1B1yDLRXEMDDjdenbIMUhPy0N3eZQo6eyzKxeuPOIFqDk5Aurmw1qzba0Bii5ADR2GLKp5hE6Vz76rGrEMnFvLviwPClDFTm70pVrpzVxI/w334-h400/Portada%20%20volumen%20bajo%20la%20luz.JPG" width="334" /></a></div><br /><span style="color: #cc0000; font-size: medium;"><br /></span><p></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #222222; font-family: Montserrat, sans-serif; font-size: 13px; margin: 0px 0px 15px;"><span style="box-sizing: border-box; font-weight: 700; margin: 0px;"><span style="color: #cc0000; font-size: medium;"><br /></span></span></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; font-family: Montserrat, sans-serif; margin: 0px 0px 15px;"><span style="caret-color: rgb(0, 0, 0); font-family: "Calibri Light", sans-serif; font-size: 12pt;"></span></p><blockquote><h3 style="text-align: left;"><span style="color: red;">"Es una historia de supervivencia y de pérdida, de amor y soledad"</span></h3></blockquote><span style="caret-color: rgb(0, 0, 0); color: black; font-family: -webkit-standard;"></span><p></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: inherit; font-family: Montserrat, sans-serif; margin: 0px 0px 15px;"><span style="box-sizing: border-box; font-weight: 700; margin: 0px;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: inherit; font-family: Montserrat, sans-serif; margin: 0px 0px 15px;"><span style="font-size: medium;">En 1937, Mitxel Aguirre deja Guernica para unirse al <span style="box-sizing: border-box; font-weight: 700; margin: 0px;">Ejército de Euskadi en la lìnea de defensa de Bilbao, el Cinturón de hierro</span>. Poco sabe de <span style="box-sizing: border-box; font-weight: 700; margin: 0px;">una guerra que lo dejará sin madre, sin hermano y sin casa</span>, y que guiará sus pasos hasta Mora de Toledo.</span></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: inherit; font-family: Montserrat, sans-serif; margin: 0px 0px 15px;"><span style="font-size: medium;">En una finca de Toledo, <span style="box-sizing: border-box; font-weight: 700; margin: 0px;">María es la única superviviente</span> de su familia. Nunca olvidará al joven miliciano que le arrancó a su hermano de los brazos, durante la ocupación de sus tierras.</span></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: inherit; font-family: Montserrat, sans-serif; margin: 0px 0px 15px;"><span style="font-size: medium;"><span color="inherit">De 1937 a 1977, de la </span><span color="inherit" style="box-sizing: border-box; font-weight: 700; margin: 0px;">Guerra Civil</span><span color="inherit"> a las </span><span color="inherit" style="box-sizing: border-box; font-weight: 700; margin: 0px;">elecciones generales</span><span color="inherit"> tras el </span><span color="inherit" style="box-sizing: border-box; font-weight: 700; margin: 0px;">franquismo</span><span color="inherit">, las vidas de Mitxel y María se van entrelazando mientras recorren, sin conseguir olvidar sus pérdidas, su dolor, la historia de un país marcado por un conflicto que todos, de una u otra manera, acabaron perdiendo.</span></span></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: inherit; font-family: Montserrat, sans-serif; margin: 0px 0px 15px;"><span style="font-size: medium;">Radio España Independiente, la emisora del PCE en el exilio, y la ciudad de Bucarest serán testigos del dramático acontecer de los dos protagonistas durante la <span style="box-sizing: border-box; font-weight: 700; margin: 0px;">Guerra Fría</span> y el gobierno de Nicolae Ceausescu, cuya policía política, la Securitate, <span style="box-sizing: border-box; font-weight: 700; margin: 0px;">provocará un imprevisto desenlace.</span></span></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: inherit; font-family: Montserrat, sans-serif; font-size: 13px; margin: 0px 0px 15px;"><span style="box-sizing: border-box; margin: 0px;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: inherit; font-family: Montserrat, sans-serif; margin: 0px 0px 15px;"><span style="box-sizing: border-box; margin: 0px;"><span><a href="https://www.planetadelibros.com/libro-bajo-la-luz-del-eclipse/388061" target="_blank"><br />Aquì puedes reservar tu ejemplar</a>👇<br /></span></span></p><div class="separator" style="clear: both; font-size: 13px; text-align: center;"><a href="https://www.planetadelibros.com/libro-bajo-la-luz-del-eclipse/388061" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"><img border="0" data-original-height="111" data-original-width="452" height="49" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhy2rHax8rHGqEYywyB4uXDeejJpu49UnQJXH8iTG7TqCTm5pn4Fk9dSR30OZ_8wFygRxrq1Zs20q7ofOpYNAgVqo-1SAMlTqsoPclSspC7FeQ2DAxEAvrC6SaE8KAnGuNzVauwd20SWNlq5YRuxwLVzTpsI3KTXZO4swn40cKxyPK0yGYiXZvLgiFv2vY/w200-h49/planeta.png" width="200" /></a></div><p></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: inherit; font-family: Montserrat, sans-serif; font-size: 13px; margin: 0px 0px 15px;"><span style="box-sizing: border-box; margin: 0px;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: inherit; font-family: Montserrat, sans-serif; font-size: 13px; margin: 0px 0px 15px;"><span style="box-sizing: border-box; margin: 0px;"><span style="font-size: medium;"><br /></span></span></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: inherit; font-family: Montserrat, sans-serif; font-size: 13px; margin: 0px 0px 15px;"><span style="box-sizing: border-box; margin: 0px;"><span style="font-size: medium;">Ficha del libro:</span></span></p><section class="ficha-tecnica fondoGris Seccion_seccion__nIUfJ" id="ficha-tecnica" style="box-sizing: border-box; color: #464646; display: flex; flex-direction: column; font-family: Montserrat, sans-serif; font-size: 13px; gap: var(--seccion-gap-desktop); padding: var(--modulo-vertical-spacing-desktop) 0; position: relative;"><div class="undefined modulo" id="ficha-tecnica-bajo-la-luz-del-eclipse-1" style="box-sizing: border-box; display: flex; flex-direction: column; gap: var(--modulo-gap-desktop); scroll-margin-top: 60px;"><div class="Wrapper_regularWrapper__UDYtZ moduloContent" style="box-sizing: border-box; margin-left: auto; margin-right: auto; max-width: var(--regular-wrapper-max-width); padding-left: 60px; padding-right: 60px; width: 1200px;"><div class="FichaTecnica_fichaTecnicaTablesWrapper__Pkhrq" style="box-sizing: border-box; display: grid; grid-gap: var(--grid-gap-desktop); grid-template-columns: repeat(3, 1fr); margin-top: 0px;"><table class="FichaTecnica_fichaTecnicaTabla__VKBCJ" style="border-spacing: 0px; margin: 0px 0px auto; width: 343.328px;"><tbody style="box-sizing: border-box;"><tr class="FichaTecnica_fichaTecnicaContainer__Nme7f" style="box-sizing: border-box; display: flex;"><th class="FichaTecnica_fichaTecnicaLabel__V2XoH" style="border-bottom: 1px solid var(--color-medium-gray); box-sizing: border-box; line-height: 1.4; padding: 10px 5px 10px 0px; text-align: left; vertical-align: top; width: 85.0234px;">Temáticas</th><td class="FichaTecnica_fichaTecnicaValue__Tnr08" style="border-bottom: 1px solid var(--color-medium-gray); box-sizing: border-box; line-height: 1.4; padding: 10px 0px 10px 5px; vertical-align: top; width: 258.305px;"><ul class="FichaTecnica_fichaTecnicaList__Pe77f" style="box-sizing: border-box; line-height: 1.4; list-style: none; margin: 0px; padding: 0px;"><li style="border: medium; box-sizing: border-box; color: #222222; display: inline; line-height: 1.4; margin: 0px; padding: 0px; position: relative;"><a href="https://www.planetadelibros.com/libros/novela-historica/00013" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; box-sizing: border-box; display: inline; text-decoration-line: none; text-decoration: none; transition: color var(--transition-time-function);">Novela histórica</a></li><li style="border: medium; box-sizing: border-box; color: #222222; display: inline; line-height: 1.4; margin: 0px; padding: 0px; position: relative;"><a href="https://www.planetadelibros.com/libros/novela-historica-de-espana/00013/00457" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; box-sizing: border-box; display: inline; text-decoration-line: none; text-decoration: none; transition: color var(--transition-time-function);">Novela histórica de España</a></li><li style="border: medium; box-sizing: border-box; color: #222222; display: inline; line-height: 1.4; margin: 0px; padding: 0px; position: relative;"><a href="https://www.planetadelibros.com/libros/guerra-civil-espanola-1936-1939/00013/00125" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; box-sizing: border-box; display: inline; text-decoration-line: none; text-decoration: none; transition: color var(--transition-time-function);">Guerra Civil Española (1936-1939)</a></li></ul></td></tr><tr class="FichaTecnica_fichaTecnicaContainer__Nme7f" style="box-sizing: border-box; display: flex;"><th class="FichaTecnica_fichaTecnicaLabel__V2XoH" style="border-bottom: 1px solid var(--color-medium-gray); box-sizing: border-box; line-height: 1.4; padding: 10px 5px 10px 0px; text-align: left; vertical-align: top; width: 97.3438px;">Publicación</th><td class="FichaTecnica_fichaTecnicaValue__Tnr08" style="border-bottom: 1px solid var(--color-medium-gray); box-sizing: border-box; line-height: 1.4; padding: 10px 0px 10px 5px; vertical-align: top; width: 245.984px;"><span style="box-sizing: border-box;">6 mar 2024</span></td></tr><tr class="FichaTecnica_fichaTecnicaContainer__Nme7f" style="box-sizing: border-box; display: flex;"><th class="FichaTecnica_fichaTecnicaLabel__V2XoH" style="border-bottom: 1px solid var(--color-medium-gray); box-sizing: border-box; line-height: 1.4; padding: 10px 5px 10px 0px; text-align: left; vertical-align: top; width: 81.7969px;">Colección</th><td class="FichaTecnica_fichaTecnicaValue__Tnr08" style="border-bottom: 1px solid var(--color-medium-gray); box-sizing: border-box; line-height: 1.4; padding: 10px 0px 10px 5px; vertical-align: top; width: 261.531px;"><a href="https://www.planetadelibros.com/coleccion-espasa-narrativa/0000130100" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; box-sizing: border-box; text-decoration-line: none; text-decoration: none; transition: color var(--transition-time-function);">ESPASA NARRATIVA</a></td></tr><tr class="FichaTecnica_fichaTecnicaContainer__Nme7f" style="box-sizing: border-box; display: flex;"><th class="FichaTecnica_fichaTecnicaLabel__V2XoH" style="border-bottom: 1px solid var(--color-medium-gray); box-sizing: border-box; line-height: 1.4; padding: 10px 5px 10px 0px; text-align: left; vertical-align: top; width: 102.992px;">Presentación</th><td class="FichaTecnica_fichaTecnicaValue__Tnr08" style="border-bottom: 1px solid var(--color-medium-gray); box-sizing: border-box; line-height: 1.4; padding: 10px 0px 10px 5px; vertical-align: top; width: 240.336px;">Rústica con solapas</td></tr></tbody></table><table class="FichaTecnica_fichaTecnicaTabla__VKBCJ" style="border-spacing: 0px; margin: 0px 0px auto; width: 343.336px;"><tbody style="box-sizing: border-box;"><tr class="FichaTecnica_fichaTecnicaContainer__Nme7f" style="box-sizing: border-box; display: flex;"><th class="FichaTecnica_fichaTecnicaLabel__V2XoH" style="border-bottom: 1px solid var(--color-medium-gray); box-sizing: border-box; line-height: 1.4; padding: 10px 5px 10px 0px; text-align: left; vertical-align: top; width: 79.8672px;">Formato</th><td class="FichaTecnica_fichaTecnicaValue__Tnr08" style="border-bottom: 1px solid var(--color-medium-gray); box-sizing: border-box; line-height: 1.4; padding: 10px 0px 10px 5px; vertical-align: top; width: 263.469px;">15 x 23 cm</td></tr><tr class="FichaTecnica_fichaTecnicaContainer__Nme7f" style="box-sizing: border-box; display: flex;"><th class="FichaTecnica_fichaTecnicaLabel__V2XoH" style="border-bottom: 1px solid var(--color-medium-gray); box-sizing: border-box; line-height: 1.4; padding: 10px 5px 10px 0px; text-align: left; vertical-align: top; width: 79.8672px;">Editorial</th><td class="FichaTecnica_fichaTecnicaValue__Tnr08" style="border-bottom: 1px solid var(--color-medium-gray); box-sizing: border-box; line-height: 1.4; padding: 10px 0px 10px 5px; vertical-align: top; width: 263.469px;"><a href="https://www.planetadelibros.com/editorial/espasa/5" style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial; box-sizing: border-box; text-decoration-line: none; text-decoration: none; transition: color var(--transition-time-function);">Espasa</a></td></tr><tr class="FichaTecnica_fichaTecnicaContainer__Nme7f" style="box-sizing: border-box; display: flex;"><th class="FichaTecnica_fichaTecnicaLabel__V2XoH" style="border-bottom: 1px solid var(--color-medium-gray); box-sizing: border-box; line-height: 1.4; padding: 10px 5px 10px 0px; text-align: left; vertical-align: top; width: 79.8672px;">ISBN</th><td class="FichaTecnica_fichaTecnicaValue__Tnr08" style="border-bottom: 1px solid var(--color-medium-gray); box-sizing: border-box; line-height: 1.4; padding: 10px 0px 10px 5px; vertical-align: top; width: 263.469px;">978-84-670-7207-5</td></tr></tbody></table><div><br /></div><table class="FichaTecnica_fichaTecnicaTabla__VKBCJ" style="border-spacing: 0px; margin: 0px 0px auto; width: 343.336px;"><tbody style="box-sizing: border-box;"><tr class="FichaTecnica_fichaTecnicaContainer__Nme7f" style="box-sizing: border-box; display: flex;"><th class="FichaTecnica_fichaTecnicaLabel__V2XoH" style="border-bottom: 1px solid var(--color-medium-gray); box-sizing: border-box; line-height: 1.4; padding: 10px 5px 10px 0px; text-align: left; vertical-align: top; width: 79.8672px;">Páginas</th><td class="FichaTecnica_fichaTecnicaValue__Tnr08" style="border-bottom: 1px solid var(--color-medium-gray); box-sizing: border-box; line-height: 1.4; padding: 10px 0px 10px 5px; vertical-align: top; width: 263.469px;">552</td></tr><tr class="FichaTecnica_fichaTecnicaContainer__Nme7f" style="box-sizing: border-box; display: flex;"><th class="FichaTecnica_fichaTecnicaLabel__V2XoH" style="border-bottom: 1px solid var(--color-medium-gray); box-sizing: border-box; line-height: 1.4; padding: 10px 5px 10px 0px; text-align: left; vertical-align: top; width: 79.8672px;">Código</th><td class="FichaTecnica_fichaTecnicaValue__Tnr08" style="border-bottom: 1px solid var(--color-medium-gray); box-sizing: border-box; line-height: 1.4; padding: 10px 0px 10px 5px; vertical-align: top; width: 263.469px;">0010336730</td></tr><tr class="FichaTecnica_fichaTecnicaContainer__Nme7f" style="box-sizing: border-box; display: flex;"><th class="FichaTecnica_fichaTecnicaLabel__V2XoH" style="border-bottom: 1px solid var(--color-medium-gray); box-sizing: border-box; line-height: 1.4; padding: 10px 5px 10px 0px; text-align: left; vertical-align: top; width: 79.8672px;">Tinta texto interior</th><td class="FichaTecnica_fichaTecnicaValue__Tnr08" style="border-bottom: 1px solid var(--color-medium-gray); box-sizing: border-box; line-height: 1.4; padding: 10px 0px 10px 5px; vertical-align: top; width: 263.469px;">Blanco y negro</td></tr></tbody></table></div></div></div></section>Mercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7000982244795182220.post-81369742595797828732021-01-24T10:48:00.008-08:002022-10-13T02:03:51.497-07:00Una historia desconocida, Marie Jelen<h2 class="mb-2" data-v-7c21c927="" style="-webkit-hyphens: auto; box-sizing: border-box; caret-color: rgb(33, 37, 41); color: #212529; font-weight: 500; line-height: 1.1; margin-bottom: 0.5rem; margin-top: 0px; word-break: break-word;"><div class="separator" style="clear: both; font-size: 1.125rem; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dyV6oQLZe1c0_-kVwdVKgk0JpS5c3X5omPBWGu3JxbepRcpjPL0XN6gxNze2zO5z8OVz_0vCBAp-pujEVMWXw' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div><br /><div style="box-sizing: border-box; caret-color: rgba(0, 0, 0, 0.8); color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: Raleway, sans-serif; line-height: 1.5;"><span style="font-size: x-small;"> </span><span style="font-size: small;"> </span><span style="font-size: large;">Booktrailer</span><span style="font-size: small;"> </span></div><div style="box-sizing: border-box; caret-color: rgba(0, 0, 0, 0.8); color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: Raleway, sans-serif; line-height: 1.5;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></div><div style="box-sizing: border-box; caret-color: rgba(0, 0, 0, 0.8); color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: Raleway, sans-serif; line-height: 1.5;"><span style="font-size: x-small;"><br /></span></div><div style="box-sizing: border-box; caret-color: rgba(0, 0, 0, 0.8); color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: Raleway, sans-serif; font-size: 18.399999618530273px; line-height: 1.5;"><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhC5zXPFga1IbXKCbLX6eUBqZX_GtUlV8bxcxUxRYzs4L3QTCOZTKr0Bcw78BJNJzLD2JUPfyNQpZwd9EbIqviOfolxFTq37-WWKFdFppHBguyBlYQyfzrwQ5zyMYWrfD1spdbJ1nsqzaM/s1884/Portada+Una+historia+desconocida.+.jpg" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1884" data-original-width="1422" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhC5zXPFga1IbXKCbLX6eUBqZX_GtUlV8bxcxUxRYzs4L3QTCOZTKr0Bcw78BJNJzLD2JUPfyNQpZwd9EbIqviOfolxFTq37-WWKFdFppHBguyBlYQyfzrwQ5zyMYWrfD1spdbJ1nsqzaM/w303-h400/Portada+Una+historia+desconocida.+.jpg" width="303" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Mercedes de Vega, <br />Una historia desconocida, Marie Jelen.<br /><br /></td></tr></tbody></table>Testimonio profundo y real de una niña atrapada en la telaraña más oscura que ha tejido Europa. </div><div style="box-sizing: border-box; caret-color: rgba(0, 0, 0, 0.8); color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: Raleway, sans-serif; font-size: 18.399999618530273px; line-height: 1.5;"><br /></div><div style="box-sizing: border-box; caret-color: rgba(0, 0, 0, 0.8); color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: Raleway, sans-serif; font-size: 18.399999618530273px; line-height: 1.5;">Biografía novelada de Marie Jelen, quien desde el Velódromo de Invierno y el campo de Pithiviers le escribió siete conmovedoras cartas a su padre, que este guardó hasta su muerte. </div><div style="box-sizing: border-box; caret-color: rgba(0, 0, 0, 0.8); color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: Raleway, sans-serif; font-size: 18.399999618530273px; line-height: 1.5;"><br /></div><div style="box-sizing: border-box; caret-color: rgba(0, 0, 0, 0.8); color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: Raleway, sans-serif; font-size: 18.399999618530273px; line-height: 1.5;">Sus cartas salieron a la luz en 2003 y se encuentran recogidas en esta edición por primera vez, para mostrar al mundo la infancia de Marie y de miles de niños con el mismo destino. </div><div style="box-sizing: border-box; caret-color: rgba(0, 0, 0, 0.8); color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: Raleway, sans-serif; font-size: 18.399999618530273px; line-height: 1.5;"><br /></div><div style="box-sizing: border-box; caret-color: rgba(0, 0, 0, 0.8); color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: Raleway, sans-serif; font-size: 18.399999618530273px; line-height: 1.5;"><br /></div><div style="box-sizing: border-box; caret-color: rgba(0, 0, 0, 0.8); color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: Raleway, sans-serif; font-size: 18.399999618530273px; line-height: 1.5;"><br /></div><div style="box-sizing: border-box; caret-color: rgba(0, 0, 0, 0.8); color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: Raleway, sans-serif; font-size: 18.399999618530273px; line-height: 1.5;">Es también la desesperanza de un padre en busca de su hija por el París ocupado. Es recorrer el París colaboracionista: un espejo en el que se mira la Europa invadida por los nazis. </div><div style="box-sizing: border-box; caret-color: rgba(0, 0, 0, 0.8); color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: Raleway, sans-serif; font-size: 18.399999618530273px; line-height: 1.5;"><br /></div><div style="box-sizing: border-box; caret-color: rgba(0, 0, 0, 0.8); color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: Raleway, sans-serif; font-size: 18.399999618530273px; line-height: 1.5;">Es la biografía de una infancia en la que se hallan otras infancias —como la del escritor Georges Perec, cuya distancia con Marie era de unas calles— que, ignorantes de su destino, compartieron un territorio y un futuro secuestrado, como los de Hélène Berr o Dora Bruder.</div><div style="box-sizing: border-box; caret-color: rgba(0, 0, 0, 0.8); color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: Raleway, sans-serif; font-size: 18.399999618530273px; line-height: 1.5;"><br /></div><div style="box-sizing: border-box; caret-color: rgba(0, 0, 0, 0.8); color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-family: Raleway, sans-serif; font-size: 18.399999618530273px; line-height: 1.5;">Mercedes de Vega.</div><div style="box-sizing: border-box; caret-color: rgba(0, 0, 0, 0.8); color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-size: 18.399999618530273px; line-height: 1.5;"><br /></div></h2><h3 style="box-sizing: border-box; color: #41413f; font-size: 1.1rem; font-weight: normal; line-height: 28px; margin: 10px 0px 5px; text-rendering: optimizeLegibility;"><span style="font-family: inherit;">Detalles del libro</span></h3><h2 class="mb-2" data-v-7c21c927="" style="-webkit-hyphens: auto; box-sizing: border-box; caret-color: rgb(33, 37, 41); color: #212529; font-size: 1.125rem; font-weight: 500; line-height: 1.1; margin-bottom: 0.5rem; margin-top: 0px; word-break: break-word;"><div style="box-sizing: border-box; caret-color: rgba(0, 0, 0, 0.8); color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-size: 18.399999618530273px; line-height: 1.5;"><table style="border-collapse: collapse; border-spacing: 0px; box-sizing: border-box; caret-color: rgb(71, 71, 71); color: #474747; font-size: 14.399999618530273px; max-width: 100%;"><tbody style="box-sizing: border-box;"><tr style="box-sizing: border-box;"><th style="box-sizing: border-box; color: #777777; display: inline-block; font-size: 0.8rem; font-weight: normal; line-height: 1rem; white-space: nowrap; width: 57.4375px;"><span style="font-family: inherit;">Editorial</span></th><td itemprop="publisher" style="box-sizing: border-box; padding-bottom: 0px; padding-left: 10px; width: 418.5625px;"><span style="font-family: inherit;">Editorial Huso</span></td></tr><tr style="box-sizing: border-box;"><th style="box-sizing: border-box; color: #777777; display: inline-block; font-size: 0.8rem; font-weight: normal; line-height: 1rem; white-space: nowrap; width: 57.4375px;"><span style="font-family: inherit;">Edición</span></th><td style="box-sizing: border-box; padding-bottom: 0px; padding-left: 10px; width: 418.5625px;"><span style="font-family: inherit;"><span itemprop="bookEdition" style="box-sizing: border-box;">1ª</span> ed. (<span itemprop="datePublished" style="box-sizing: border-box;">01/02/2021</span>)</span></td></tr><tr style="box-sizing: border-box;"><th style="box-sizing: border-box; color: #777777; display: inline-block; font-size: 0.8rem; font-weight: normal; line-height: 1rem; white-space: nowrap; width: 57.4375px;"><span style="font-family: inherit;">Páginas</span></th><td itemprop="numberOfPages" style="box-sizing: border-box; padding-bottom: 0px; padding-left: 10px; width: 418.5625px;"><span style="font-family: inherit;">82</span></td></tr><tr style="box-sizing: border-box;"><th style="box-sizing: border-box; color: #777777; display: inline-block; font-size: 0.8rem; font-weight: normal; line-height: 1rem; white-space: nowrap; width: 57.4375px;"><span style="font-family: inherit;">Idioma</span></th><td itemprop="inLanguage" style="box-sizing: border-box; padding-bottom: 0px; padding-left: 10px; width: 418.5625px;"><span style="font-family: inherit;">Español</span></td></tr><tr style="box-sizing: border-box;"><th style="box-sizing: border-box; color: #777777; display: inline-block; font-size: 0.8rem; font-weight: normal; line-height: 1rem; white-space: nowrap; width: 57.4375px;"><span style="font-family: inherit;">ISBN</span></th><td itemprop="isbn" style="box-sizing: border-box; padding-bottom: 0px; padding-left: 10px; width: 418.5625px;"><span style="font-family: inherit;">8412301617</span></td></tr><tr style="box-sizing: border-box;"><th style="box-sizing: border-box; color: #777777; display: inline-block; font-size: 0.8rem; font-weight: normal; line-height: 1rem; white-space: nowrap; width: 57.4375px;"><span style="font-family: inherit;">ISBN-13</span></th><td itemprop="isbn" style="box-sizing: border-box; padding-bottom: 0px; padding-left: 10px; width: 418.5625px;"><b style="box-sizing: border-box;"><span style="font-family: inherit;">9788412301618</span></b></td></tr></tbody></table></div><div style="box-sizing: border-box; caret-color: rgba(0, 0, 0, 0.8); color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-size: 18.399999618530273px; line-height: 1.5;"><br /></div></h2><h2 class="mb-2" data-v-7c21c927="" style="-webkit-hyphens: auto; box-sizing: border-box; caret-color: rgb(33, 37, 41); color: #212529; font-family: Raleway, sans-serif; font-size: 1.125rem; font-weight: 500; line-height: 1.1; margin-bottom: 0.5rem; margin-top: 0px; word-break: break-word;"><a href="https://palabrasenvela.publica.la/library/publication/una-historia-desconocida-marie-jelen" target="_blank">Para adquirir el libro, pinche aquí.</a><br /><div style="box-sizing: border-box; caret-color: rgba(0, 0, 0, 0.8); color: rgba(0, 0, 0, 0.8); font-size: 18.399999618530273px; line-height: 1.5;"> </div></h2>Mercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7000982244795182220.post-62511557932067580012020-03-12T09:45:00.002-07:002020-03-12T11:30:29.423-07:00EL LARGO SUEÑO DE LAURA COHEN. Mercedes de Vega<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<br />
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><span style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><a href="https://bit.ly/2Q10pTy" target="_blank"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1320" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWkzMzyhXV5FZS4rTDmWJMjujRkoDUnXopHCwuRCx8S3XnxNZsgGSrvZLztzUSKvUrzBVw5dtYHClxgHx7N5-Aw7mWZckUNNGAS-g5NBjvTUcRc-zsp8aUVTLXWrXhmoGOV0FjJKbD284/s400/3d+largo+suen%25CC%2583o+Laura+Cohen.png" width="330" /></a></span></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><a href="https://bit.ly/2Q10pTy" target="_blank">Novela El largo sueño de Laura Cohen.</a></td></tr>
</tbody></table>
<h1 style="font-family: Cambria, serif; font-size: 18pt; font-variant-alternates: normal; font-variant-caps: small-caps; font-variant-east-asian: normal; font-variant-ligatures: normal; font-variant-numeric: normal; font-variant-position: normal; font-weight: normal; letter-spacing: 0.25pt; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="color: #4a442a;">La obra<o:p></o:p></span></h1>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Cambria, serif; font-size: 11pt; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Cambria, serif; font-size: 11pt; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt;">El <i>largo sueño de Laura Cohen</i> es un thriller médico y de suspense y un juego de identidades.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Cambria, serif; font-size: 11pt; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt;">Laura Cohen es una psiquiatra española afincada en Montreal. Tras su matrimonio con un conocido psiquiatra canadiense y la prematura muerte de este regresando solo de su casa de verano del lago Ouareau, toma como paciente a un hombre traumatizado por el pasado, que desaparece de su consulta a la tercera sesión. Ella comenzará la búsqueda de este hombre que ha suscitado en ella numerosos interrogantes por unos sucesos del pasado que involucran a su marido, e irá descubriendo una trama de conspiraciones, secuestros, experimentos secretos y torturas que reconstruyen la vida oculta del Dr. Alexander Cohen y de los personajes que la rodean, asolados por el genocidio nazi y los experimentos del control mental en la Universidad de Harvard en los años 60, de donde salió el terrorista Theodore Krazinsky, llamado Unabomber. Todo ello configura una historia de víctimas y torturadores.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Cambria, serif; font-size: 11pt; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt;">La obra transcurre a finales del año 2001, en la ciudad de Montreal; en el lago Ouareau, en Saint-Donat de Montcalm y en la localidad de Invernes, en Nueva Escocia. Es una novela también de paisajes y territorios canadienses, país de acogida de los protagonistas de la novela. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Cambria, serif; font-size: 11pt; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt;">La trama es una ficción, basada en personas reales y hechos históricos: en los experimentos de control mental de la CIA con estudiantes en la Universidad de Harvard durante la Guerra Fría y de los niños supervivientes del Holocausto, para mostrar una época desastrosa a través de unos personajes victimas de Auschwitz y de la ocupación nazi en Europa que intentarán resarcirse de sus verdugos. Algunos de los personajes existieron, como Frank Olson, bioquímico de la CIA que fue arrojado por ventana del piso 13 del Hotel Slater, en 1953. Se habla de la insólita biografía de Unabomber y su manifiesto antitecnología, entre otros. Y se da a conocer a Marie Jelen y las cartas que la niña envió a su padre desde el Velódromo de Invierno y el campo de detención de Pithiviers, en Francia, antes de ser enviada a los crematorios de Auschwitz, a la edad de 10 años, como su madre Estera y los judíos detenidos en París el 16 y 17 de julio de 1942.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Cambria, serif; font-size: 11pt; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt;">La novela incluye las siete cartas de Marie Jelen, publicadas en Francia a la muerte de su padre, Icek Jelen, al ser encontradas entre sus objetos personales por el hermano de Marie, en el año 2003. Se recupera con esta novela la memoria de una niña judía detenida y gaseada en Auschwitz a su llegada, con la falsa promesa de reunirse con su madre, y que dejó su testimonio del Holocausto en Francia, no a través de un diario, como escribió Ana Frank, sino de siete cartas dirigidas a su padre. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Cambria, serif; font-size: 11pt; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<span style="text-align: left;">Plaza & Janés, 2020.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Cambria, serif; font-size: 11pt; line-height: normal; margin: 0cm 0cm 10pt; text-align: justify;">
<a href="https://bit.ly/2Q10pTy" style="text-align: left;">https://bit.ly/2Q10pTy</a></div>
</div>
Mercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7000982244795182220.post-54236675469647445292019-05-18T11:19:00.002-07:002019-05-18T11:24:48.820-07:00LO QUE NO PUEDO VER (Relato completo)<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
Este relato ha sido publicado por Plaza & Janés en el año 2018.<br />
Depósito legal: B-6.416-2018<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-lY5RvG3NGgM/XOBNuELVR3I/AAAAAAAAQAs/-_E_CmCYm_wjd9OUqmZRLQSYbXc56kAjwCLcBGAs/s1600/imagen%2B1%2BTodas%2Blas%2Bfamilias%2By%2Brelato.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1115" data-original-width="1115" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-lY5RvG3NGgM/XOBNuELVR3I/AAAAAAAAQAs/-_E_CmCYm_wjd9OUqmZRLQSYbXc56kAjwCLcBGAs/s320/imagen%2B1%2BTodas%2Blas%2Bfamilias%2By%2Brelato.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div align="right" class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: right;">
<i><span lang="EN-US">Looking on darkness which the blind do see</span></i><span lang="EN-US"><o:p></o:p></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: right;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: right;">
<span lang="ES-TRAD">W. Shakespeare,<o:p></o:p></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: right;">
<span lang="ES-TRAD">Soneto XXVII<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Acabo de oír su voz por primera vez en seis años. Me he sentido tan extraño como en uno de mis sueños de los que ella se ha apoderado desde que la conocí, con su voz inconfundible, algo ronca y siempre esperanzada por algo que nunca llega. La imagen de su rostro, de sus veinte años, ha quedado congelada en mi cerebro como si esa edad la permaneciese para siempre y la crueldad del tiempo no fuese a hacer los mismos estragos en su cuerpo que en el de todos los mortales. Es de las cosas buenas que tiene haber perdido la vista en el transcurso de la vida. A las personas siempre las ves cómo eran antes, inamovibles y estáticas, como fueron en ese preciso instante de su vida en que tú dejabas de verlas con nitidez y caminaban hacia esa neblina que terminó por cegarlo todo. Incluso, conmigo es igual. Me pongo delante del espejo del cuarto de baño y siempre estoy ante el mismo sujeto: joven, vital, con el rostro limpio y la barba rasurada, jugando a parecerme al hombre que siempre quise ser. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">El nítido universo que me envolvía en mi juventud se ha debido de descomponer en miles de fotogramas de una película que se repite indefinidamente ante mis ojos ciegos. Con los años ha cambiado mi fisonomía, claro que sí. He de reconocer que me alegro de no verme. Dejo la geografía de la vejez a los que poseen la mala fortuna de observar cómo se descomponen la juventud y la belleza, para no volver nunca a parecerse a quienes eran, si es que alguna vez a alguien le sedujo parecerse a sí mismo. A mí sí me gustó, lo reconozco, pero fue por poco tiempo. Ilusiones de viejo, claro. Ilusiones de juventud, solo eso era mi imagen y la imagen de Teresa cuando me di cuenta de que ella también caminaba hacia ese espacio turbio y neblinoso en el inicio de mi enfermedad. La lentitud se apoderaba de sus movimientos, entonces pesados y estertóreos en mi mente, pero con la consistencia adecuada para formar en mi cerebro la imagen exacta de su rostro y de su cuerpo. Y no olvidarla jamás.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">La llamada de Teresa ha venido a resucitar la última vez que la vi y los años más complicados de mi vida. También ha resucitado otra llamada, porque su voz, en estos seis años, ha cambiado de fisonomía para asemejarse a la voz que escuché en el auricular del teléfono de mi gabinete, a finales del año 1998: la voz de su madre. Las voces, como las caras, se mimetizan con el paso del tiempo con las voces de nuestros ascendientes y nos hacen ver que no somos más que un puñado de genes revoltosos que se separaran para volverse a encontrar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">A los ciegos la memoria se nos agranda para abarcar un espectro desmesurado, y quiero recordar la llamada de Rosa de la Cuesta, rememorarla como si hubiera sido ayer. Me encontraba en plena consulta. Había llegado a Madrid mi deseada amiga y colega Laura Cohen, que en esa época vivía en Canadá y acababa de inaugurar su consulta en Montreal. Mrs. Cohen estaba tumbada en mi diván, con las piernas cruzadas, fumando un pitillo, mientras yo interrumpía el relato de sus preocupaciones, de los retos que le asustaban en un país al que había viajado con la intención de realizar un máster de psiquiatría, en la Universidad de McGuill. Pero habían transcurrido siete años y allí continuaba, viviendo una nueva vida con un conocido psiquiatra canadiense con el que había contraído matrimonio y un nuevo proyecto de futuro que la ataba a Montreal y le impedía regresar a Madrid, como en un principio era su intención. El conflicto de mi colega no estaba en lo que comenzaba en Montreal, sino en lo que dejaba en España. Su padre padecía la enfermedad de Wernicke y en esa época se encontraba a cargo de su única hermana y a medio camino de entrar en una residencia para enfermos mentales. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Lo curioso es lo implicado que me sentí con la historia de Mrs. Cohen y las preocupaciones que experimenta una hija que ve deteriorarse a su padre, lentamente, hasta convertirse en un ser completamente despersonalizado, sin poder hacer nada, atada de pies y manos y a 5.500 kilómetros de él. ¿Qué podía yo aconsejarle entonces? ¿Que abandonara a su marido –un distinguido psiquiatra al que había conocido en la Universidad de McGuill y que jamás se mudaría de Montreal– y regresara a España a cuidar de su padre, truncando así un prometedor futuro en América, al lado de uno de nuestros colegas más importantes del mundo, quien podría enseñarle todos los secretos conocidos de la mente humana y hasta alguno desconocido? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Definitivamente, no. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Por lo tanto, debía ir con cuidado y exponerle la situación con inteligencia para que fuera ella quien tomara la decisión correcta: superar la culpabilidad que le angustiaba y permanecer en Montreal para hacerse cargo de su propia vida. Su infancia había sido difícil, sumida en la anorexia, por citar solo uno de sus problemas. Con el tiempo, Laura Cohen había logrado recuperarse del abandono de su madre y la degradación mental del padre y, en aquella época, en 1998, cuando la vida le daba un respiro y era feliz como nunca lo había sido, se enfrentaba a la decisión de abandonar a su padre en su enfermedad. Pero su caso poseía todas mis esperanzas de una resolución satisfactoria; dos de ellas llamadas amor positivo y futuro. Por lo que mi preocupación era relativa. Conocía su capacidad para sobreponerse a las adversidades, y la sentí segura de sí misma, con un equilibro real. Había superado con éxito el síndrome de la privación afectiva de su adolescencia y la vi tan hermosa, deseable y llena de vida y carácter, sin vestigio alguno de quien había sido de adolescente, que solo era cuestión de tiempo y de que hallara los pensamientos adecuados para enfrentarse a la decisión final, que no era otra que permanecer en Montreal junto a su marido para hacer de su vida algo de lo que sentirse orgullosa. Pero, desgraciadamente, sus expectativas ¬¬–y las mías– no se cumplieron como entonces pensamos. Ahora lo lamento. Y en parte me siento responsable de todo lo que en Montreal le sucedió después. Yo contribuí a que tomara la decisión que todos los parámetros apuntaban como la adecuada. Debí escuchar la intuición de un ciego. Pero nadie tiene una bola de cristal. Los psiquiatras tampoco. Aunque algunos estemos tentados de creer lo contrario. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Debo retomar la llamada telefónica de aquella mañana, aunque Mrs. Cohen tenga la facultad de acaparar toda mi abstracción cuando pienso en ella. Parece que la estoy viendo con la cabeza apoyada en el rulo del diván, como a ella le gusta recostarse, inundando de humo mi gabinete, calada tras calada, sin ninguna consideración. Le había permitido fumarse un cigarrillo, pero era el cuarto, cuando le pedí disculpas para atender el teléfono; nunca interrumpo una sesión, pero el humo me molestaba enormemente. Me había vuelto muy sensible a los olores. Y en esa época las imágenes ya me eran tan borrosas que me dolían los ojos de intentar fijarlas, y estaba perdiendo la capacidad de descifrar la mayoría de los colores. Me encontraba de muy mal humor, y reconozco que la intolerancia me perseguía. Así que, mirando la oscuridad y con la nariz atormentada, decidí responder a la llamada para darle un toque de atención a mi colega, a la que atendía en calidad de supervisor. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Laura Cohen, al igual que Teresa Anglada, había sido mi alumna, pero en la Facultad de Psiquiatría de la Universidad Autónoma de Madrid, donde impartí clases durante veintidós años. Las dos fueron mis pupilas más aplicadas y sensatas. Cuando conocí a Teresa, ella estudiaba periodismo y yo daba el primer trimestre en la asignatura de Psicología de la Comunicación, en la Universidad Complutense, como profesor asociado. Ese compromiso lo abandoné al año siguiente de licenciarse Teresa. Mis dos alumnas se habían cruzado en mi vida sobre la misma época; apenas las separaba un año de edad, y sus infancias poseían ciertas similitudes. Las dos buscaban un padre, mis consejos, enseñanzas y apoyo en sus materias, quizá atraídas por el morbo y la curiosidad de tener un profesor ciego con un lenguaje libresco y barroco que tanto las divertía. Lo que no sabían era que yo todavía podía descifrar todo el esplendor de sus juventudes y completar con mi imaginación su rostro y su cuerpo tras el velo de la nebulosa. Yo me mostraba con las dos accesible y cariñoso, dispuesto a servirlas de consejero y maestro más allá de las simples clases que solo suponían para mí el placer del contacto con la juventud, y la posibilidad de tomar distancias con mis pacientes y las tensiones desagradables que algunos me planteaban. Así que puse a su disposición mi experiencia y conocimiento de toda una vida dedicada al estudio de la mente y el dolor humano. Si Mrs. Cohen fue solo mi discípula, y nuestra relación se mantuvo en su aspecto formal y académico, con Teresa fue muy distinto. Quizá porque no era psiquiatra, y su mundo era para mí tan desconocido como sus pensamientos creativos y rebeldes. Y si jamás traspasé la línea de la amistad por mi ceguera, timidez, miedo al rechazo y diferencia de edad, que no eran pocos obstáculos insalvables, la atracción irrefrenable hacia Teresa me mantuvo al borde del precipicio para servirle de amigo y apoyo, quizá también de ese padre que desapareció de su vida unos días antes de las Navidades del año 1970, en el que ella cumplía siete años. Era precisamente esa desaparición la que había provocado la llamada de su madre veinticinco años después de producirse.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Me sentí petrificado al oír el nombre de Rosa de la Cuesta al auricular. Mi cerebro se convirtió en una noche en la que de repente explotaban fuegos artificiales a cada frase que pronunciaba la madre de Teresa Anglada. Me quedé mudo y luego dije:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–¿Su hija está bien?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–No es por ella por lo que le llamo, doctor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–¿En qué puedo ayudarla? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Me gustaría hablar con usted.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Me encuentro en consulta. Pero puedo atenderla en otro momento.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Me imaginé que Mrs. Cohen me estaría observando, con cierto reproche, mientras yo la oía estrujar la colilla del cuarto cigarrillo contra el cenicero. Luego, se movió inquieta sobre el diván y me pareció que iba a levantarse, de un momento a otro, si yo no colgaba el auricular inmediatamente. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–En una hora, la llamo –acabé por decir, sin esperar una respuesta afirmativa. Pero al otro lado del auricular la oí decir con la voz aguardentosa de una mujer de setenta años:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Es importante. Estoy en un apuro. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Durante el resto de la sesión no pude concentrarme en el relato de mi colega, y al finalizar quedamos en vernos al día siguiente. Mrs. Cohen salió de mi consulta sabiendo perfectamente de mis prisas por concluirla, porque en la puerta, mientras nos despedíamos, me dijo echándome su aliento a chicle de menta:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–No te entretengo más, Enrique. Anda, ve y atiende esa llamada que tanto te ha perturbado. Nunca te he visto así. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Me dio un beso cariñoso en la mejilla y olí su perfume que me consternó lo suficiente para evocar a otra mujer con toda la nostalgia del pasado. Crucé el pasillo, me golpeé torpemente en la cadera contra la esquina de un aparador y me dirigí a mi mesa. Enseguida tecleé el número telefónico que me sabía de memoria. No lo había olvidado, a pesar de que Teresa ya no vivía con su madre en la casa de Arturo Soria desde hacía nueve años. Yo mismo le facilité el contacto de unos operarios que me hacían pequeños trabajos domésticos para que le ayudaran a sacar sus pocas pertenencias de aquella casa que tanto le había atormentado. Creo que el día del traslado su madre no salió de su dormitorio, se metió en la cama y se tapó con la manta mientras Teresa y dos hombres sacaban unas maletas y varias cajas con libros, discos y recuerdos. Eso fue todo. Sé que Rosa, desde ese instante, le declaró a su hija una guerra de silencio y dejó de hablar con todo el mundo. Teresa me contaba que su madre se comunicaba con las pocas personas que iban a su casa a visitarla escribiendo en una pizarra con grandes letras de tiza y, como esa mujer no salía de ese viejo chalet de Arturo Soria desde la desaparición de su marido, no le debió de suponer un trastorno excesivo. Me extrañó enormemente oírla al teléfono. Supuse que habría levantado la huelga o la guerra o la inconformidad por la partida de Teresa del útero materno. Siempre me pareció una mujer que además de desequilibrada era tenaz. Pero nueve años es un tiempo más que razonable para que hubiera abandonado el juramento de silencio que le declaró a su hija y al mundo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Yo no conocía a Rosa personalmente. Todo lo que sabía de ella, que era bastante, había sido a través de Teresa, de lo que ésta me contaba sesión tras sesión y luego en nuestras interminables charlas en las que yo enloquecía por ella, disimulando como un verdadero cretino. Un psiquiatra posee una información privilegiada de las vidas ajenas, aunque siempre falsificada. Pero sabemos buscar y desenmascarar disfraces, averiguar el significado oculto de las historias y de los hechos, que casi nunca son como se nos cuentan, sino de otras formas barrocas y encubiertas. Siempre hay que desvelar, y eso para un ciego no es una tarea complicada, y menos si es psiquiatra. Pero no me gustaría presumir de algo que a veces me sobrepasa, como la llamada de la madre de Teresa. Hacía como un año que mi relación con su hija había terminado en un brusco desencuentro, y yo estaba desesperado por obtener alguna noticia de ella, así que me puse el abrigo y las gafas oscuras, cogí el bastón y llamé a un taxi, tras devolverle la llamada telefónica. La conversación se había desarrollado en estos términos:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–¿De qué se trata, doña Rosa?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Me gustaría hablarlo en persona. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–La espero en mi consulta cuando usted desee.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–No puedo salir de casa. Estoy segura de que conoce mi problema. Y va a más, me angustia. Pero no es de ello de lo que quiero hablarle. ¿Podría venir ahora mismo, doctor Maier?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Me confirmó la dirección y sentí que una ventana se abría para ver una luz que, sin duda, no podía ver con mis ojos mortales, sino con los inmortales, con los que nunca enferman porque no están en el cuerpo visible.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Cuando palpé los barrotes descascarillados del chalet de Arturo Soria, buscando la mocheta y un timbre sobre ella, junto a la cancela, ésta se abrió. Unos dedos enérgicos me agarraron del brazo. Rosa de la Cuesta me dio la bienvenida en silencio, apretándome la mano contra la suya en el interior del jardín, y juntos seguimos a través de un camino de tierra con baches y desniveles que yo recorría con el bastón. Subimos unos escalones y sentí el calor del hogar. La casa olía a gas de una o varias estufas de butano que enmascaraba la humedad de los muros. Seguí el roce de sus gruesos muslos hasta entrar en una estancia. Ella la cruzó y subió una persiana enrollable de madera. Nos sentamos el uno frente al otro, junto a una chimenea apagada. Apestaba a rescoldos y un olor desagradable lo impregnaba todo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Yo oía el sonido de su respiración agitada y comprimida por unos pulmones congestionados de algún catarro mal curado o simplemente por la vejez de un corazón cansado. Enseguida noté que lloraba. Comenzó a sonarse con un pañuelo. En silencio. Sin pronunciar una sola palabra. Yo dejaba que fuese ella quien diera el primer paso a la comunicación oral. Conmigo no le valdría la famosa pizarra, si es que todavía la usaba. Así que Rosa no tenía más remedio que hablarme como lo había hecho por teléfono: con la voz. Crucé las piernas y los brazos con la cabeza erguida en posición de escucha para animarla. Como me había puesto las gafas oscuras me las quité para darle confianza; era como decirle: «Venga, Rosa, yo me desarmo para que veas mis ojos que no pueden verte». <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Me la quería imaginar como era de joven. Teresa me había mostrado hacía años, cuando todavía yo era capaz de vislumbrar los rostros, una fotografía de ella junto a su marido, el padre de Teresa. Hacían una pareja extraña. Él tan alto, y ella bajita, mucho mayor que él, con unos ojos excesivamente abiertos y vivos que clamaban fortaleza y desmesura. En cambio, los de Tomás Anglada eran serenos, inteligentes y tristes; resignados a algo profundo y desolador, como nos pasa a los ciegos. Esa imagen de Rosa de la Cuesta ya habría desaparecido, por la información que poseía, pero estaba seguro de que la mujer de la fotografía seguía en alguna parte de ese cuerpo redondo y en alerta, sentado junto a mí. Llevaba una falda de lana o de algún tejido similar y medias de espuma, zapatos con suela de goma y plataforma. Un ruido me puso en alerta y ella me explicó:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Son pájaros. Han anidado en el desván del ático. Gracias por venir, doctor Maier. Es usted más agradable de lo que deseaba imaginar. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Me alegra saberlo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Mi hija nunca me habla de usted, ni de nada, como de costumbre; pero sé lo que ha hecho por ella, y eso se lo tengo que agradecer. Esta chica siempre ha estado muy perdida… <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Quejarse de su hija me parecía una afición poco saludable. Me esforzaba por adivinar los pensamientos reales de Rosa. No se decidía a hablar de lo importante, y se frotaba las manos sobre el regazo de la falda, una contra otra, gorditas, blandas, agobiadas, toqueteando un fino pañuelo de hilo. Una y otra vez. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Quiero decirle que me alegré de que dejara de ser su psiquiatra para ser su amigo, ustedes son un peligro cuando se equivocan. Ahora lamento que se hayan distanciado, y me gustaría disculparme con usted. Ella entonces me necesitaba, y yo no estuve a la altura. Pero entiéndame… ¬–Ahora se excusaba con verdadero arrepentimiento y angustia–, el miedo me atenazaba y solo pensar en esa locura de inseminarse, de un desconocido, me aterrorizaba. Compréndame, soy madre. ¿Por qué una madre ha de entender esas cosas?, ¿por qué narices necesitaba tener hijos a toda costa? No quise aceptarlo, y le agradezco que estuviese ahí para apoyarla como lo hizo, pero no le agradezco que le ayudara a abandonarme. Fue muy duro, ya lo creo; se libró de mí, de esta casa, de los recuerdos de su padre. Es lógico que quisiera ser libre. Sé que mi hija no puede soportarme, es difícil soportar a una enferma. Tampoco tiene interés en hacerlo. Pero esas niñas son un regalo, y me alegro que estuviese con ella en los momentos en que un marido o un padre ha de colaborar, pero yo no pude..., entiéndame, si no soy capaz ni de salir a la puerta de la calle sin caerme redonda al suelo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Rosa, no hace falta que me agradezca nada –la interrumpí–. ¿Por qué motivo me ha llamado?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">No estaba dispuesto a concederle a esa mujer la oportunidad de que diera rienda suelta a sus emociones y me hiciera rememorar una historia que ya no tenía sentido para mí. Yo no era su terapeuta y no me correspondía escuchar aquello. Solo deseaba saciar mi curiosidad y salir de esa casa cuanto antes. Teresa pertenecía a un tiempo remoto. Ahora tenía dos hijas que la acaparaban por completo y un amante a tiempo parcial. Había decidido distanciarse de nuestra amistad, definitivamente; yo no dejaba de ser el puente hacia el pasado, y ella había procurado dinamitarlo para no cruzarlo de nuevo. Teresa se había convertido en una mujer famosa. El éxito había llamado a su puerta pasando por el lecho de la alcoba de un hombre que no le convenía, excepto para sus planes. Rosa, en ese momento, se decidió a arrancar. Primero, la oí desenvolver un papel duro y rugoso. Después, me puso sobre las manos pequeños papeles atados con una goma. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Tengo muchos más –dijo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–¿Qué son?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Resguardos de giros telegráficos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–¿Qué significan?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">¬–La prueba de que mi marido nos abandonó. Llevo recibiendo este dinero desde el siguiente mes a su desaparición. No sé qué le ha debido de ocurrir, pero hace tiempo que no llega el cartero, el día 21 de cada mes. He llamado varias veces a la estafeta de correos del barrio y me dicen que no hay nada para mí. No es el maldito dinero lo que me importa, se lo juro, doctor, sino lo que le haya ocurrido a mi Tomás para que lleve tanto tiempo sin realizar un envío. Creo que ahora sí puede haber desaparecido, definitivamente, o haber muerto. Mi hija debería saberlo, doctor Maier. Ayúdeme. Usted es un hombre sabio y sabrá qué tengo que hacer, si decírselo a Teresa o no. Pero necesito descargar esta presión que siento en el pecho. Creí que en casa me encontraría a salvo. Pero no es así. Ya no sé dónde esconderme para no pensar en él y regreso a los peores días de mi vida. Su recuerdo ha vuelto a escarbar en mí como la termita y me siento deshacer por dentro. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Le pregunté si estaba tomando medicación. La prescrita por su médico de la seguridad social era la aconsejable. Le recomendé unas marcas nuevas de sustitución para reforzar su confianza. Saqué el talonario de recetas y le extendí un par, asegurándole que esas sustancias la ayudarían a encontrar la tranquilidad suficiente para afrontar la angustia, pero que debía poner de su parte, y le aconsejé a un par de colegas que podrían visitarla en su domicilio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–No necesito un loquero –me dijo, con ánimo de ofenderme, resentida por mi intención de quitármela de encima con unos fármacos y la recomendación de una terapia–. Necesito que me ayude. Usted la conoce mejor que nadie. Sabrá cómo decirle que su padre nos ha estado enviando dinero desde que desapareció, y que su madre se lo ha ocultado para no hacerle más daño. Teresa tiene a su padre en un altar. Nunca ha querido reconocer que nos abandonó. Se ha empeñado en pensar que algo terrible le ocurrió para que ese día, que dijo irse al trabajo, no regresara jamás. Pero ¿cómo quitarle esa venda de los ojos para que sepa que su padre no es el bendito que siempre ha creído? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–¿Tiene pruebas de que ese dinero provenía de su marido? Y… ¿por qué ahora, después de veintisiete años, quiere decírselo? Teresa es feliz, tiene una vida profesional plena, un programa de éxito en la televisión con todo lo que le costó conseguirlo, y unas niñas preciosas que rellenan los huecos vacíos. Es una mujer adulta y ha superado la desaparición de su padre. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–El abandono, diría yo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">«¿Por qué tanto rencor hacia Teresa?», pensé. Creo que Rosa estaba tan celosa de la felicidad de su hija que le hacía más daño aún que la desaparición de Tomás Anglada. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–¿Tiene pruebas? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–He investigado. Los giros venían de Italia. Solo hay unos números, y en correos no han sabido decirme más. Pero un cartero amable, el que viene a traerme la correspondencia, tras insistirle durante meses, me ha hecho la gestión. Solo me ha podido decir que las ordenes venían de Italia. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–¿Ha hablado con la policía? Creo que es a ellos a quienes debería contárselo. Yo no sé qué decirle… Su marido oficialmente es un desparecido. La policía investigó en su momento, cerró el caso, pero ahora con estos recibos podría reabrirlo. Rosa, tiene que hablar con ellos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–¡Nunca! ¡Solo quiero que Teresa se entere! Que sea ella quien tome la decisión. Yo ya no puedo con tanto peso sobre mis hombros, y no pienso levantar mi huelga de silencio con ella, por mucho tiempo que haya pasado desde que me dejó aquí, tirada como una colilla.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Esa mujer pretendía utilizarme para que fuera yo quien involucrara a su hija en un asunto tan feo y doloroso. Y, por supuesto, deseaba seguir castigándola por haber conquistado la independencia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Dos meses después de la desaparición de mi Tomás –siguió con más argumentos para intentar convencerme–, a principios del mes de marzo de 1971, una agencia de viajes que había junto a su oficina, en la calle Ayala, llamó a casa para hacernos una encuesta. De esas de satisfacción. Yo no sabía de lo que me hablaba la operadora, pero me enteré de que Tomás había comprado dos billetes de avión con la fecha abierta. ¿Adivina a qué lugar? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Negué con la cabeza y decidí ponerme las gafas oscuras. Quizá fue un acto de rebelión ante ella. Me sudaba la piel y me fastidiaba la actitud beligerante de Rosa, con su ronca y enérgica voz que por momentos se transformaba en lastimera y afligida, con claros visos de impostura. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–¡A Italia! ¡Dos pasajes a Venecia! Creo que está claro: tenía otra y se largó con ella. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Volvió a sonarse la nariz, llorando amargamente como una niña.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Rosa, me parece una hipótesis trivial. ¿No ha pensado en otras? –añadí y guardé silencio para darle tiempo a reflexionar. Luego dije–: Y de ser así o de la forma en que ocurriera, ¿por qué hacerle daño a Teresa ahora? ¿Ha pensado en ello? La suposición que usted hace pertenece a la intimidad de un matrimonio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–No soy una mala madre, solo quiero que alguien me ayude. ¿Es tanto pedir que alguien me ayude de una puñetera vez? Tomás es su padre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Solo deseo que no cometa un error de nefastas consecuencias para usted y su hija. Teresa ha superado la pérdida y vive tranquila y estable con su nueva vida. ¿Por qué volver a escarbar en el pasado? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Lo que hubiera dado por verle a Rosa la cara, los ojos, la mirada, el nerviosismo que notaba en ella. Su cuerpo se movía sobre el sofá como el escarabajo que rasca la tierra para ver la luz, y no dejaba de excusarse y de volver a su idea de decírselo a su hija, una y otra vez, sin dejarme intervenir. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">En el relato de Rosa había agujeros negros, y se obstinaba en involucrar a Teresa. Esa mujer había estado recibiendo durante muchos años un dinero de procedencia desconocida, haciendo suposiciones y organizando un esquema mental acorde con lo que le interesaba pensar. Y, conociendo a Teresa como la conocía, la catástrofe entre las dos estaría servida. Lo que tenía claro es que yo no iba a intervenir, y mi propósito no era otro que intentar convencer a Rosa de que cambiara de actitud y de idea. Que acudiera a un especialista y se dejara ayudar. Su fobia social y a los espacios abiertos no había mejorado, y me dio la impresión de que su situación mental evolucionaba hacia una neurosis paranoide. Ante su terquedad, debía comprobar si esos recibos que tenía entre los dedos eran reales o producto de una fantasía. A esas alturas de mi ceguera, ni con una lupa y un foco hubiera podido descifrar el contenido de esos papeles para saber si eran auténticos y no el juego de una mujer enferma que vivía sola y recluida en un viejo chalet que se venía abajo, fruto de una herencia de su desaparecido esposo, en el que vivía recluida como en una cárcel, cumpliendo una condena autoimpuesta por un sentimiento de culpabilidad del que gozaba de forma masoquista utilizándolo como un revólver con el que apuntaba a su hija. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Rosa es una mujer proclive al llanto y siempre parece estar enfadada, como si intentara causar en los demás las peores impresiones sobre sí misma. Con grandes dotes para la persuasión y un humor explosivo. Desconfiada. Creyendo que los demás siempre la engañan. Podía haber desarrollado una doble personalidad que actuara en ella como un respiro para desalojar la tensión en la que vivía permanentemente por cualquier noticia que llegaba del exterior. Y, por supuesto, odiaba tener un papel secundario en la vida de su hija. Deseaba por todos los medios recobrar el protagonismo perdido, ahora que a Teresa le absorbían el tiempo las dos niñas y su intenso trabajo en los estudios. Es posible que el éxito de Teresa, que comenzaba a ser conocida por el programa que fue el detonante de nuestra ruptura, le trastornase hasta el punto de inventarse esa historia, ya que es posible que se viera a sí misma como el rescoldo de un fuego que se extingue. Relegada a la irrelevancia en la vida del único ser al que amaba.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Posiblemente estuviese jugando conmigo. Yo no era capaz de reconocer esos recibos. Me parecía una historia poco veraz que Rosa hubiese estado recibiendo giros mensuales desde hacía tantos años y, sobre todo, que no lo hubiera puesto en conocimiento de la policía, cuando sé que ella durante los primeros años de la desaparición de su marido no había día que no se presentase en la comisaría de Chamartín a buscar noticias sobre Tomás Anglada. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Fueron años muy duros para ella y para Teresa, que entonces era una niña y tuvo que soportar el anómalo comportamiento de una madre que se iba deteriorando por días, retirándose del mundo hasta quedar recluida en la casa que Teresa definía, cuando vivía en ella, como la casa Usher. Me aseguraba que en cualquier momento se le vendría abajo para aplastarla. Y para colmo a Rosa le gustaba leer a Edgar Allan Poe bajo el foco macilento de una lamparita con tulipa verde, sentada en el viejo sillón del despacho del desaparecido Tomás. Siempre tuve la impresión de que esa escenografía la preparaba Rosa para que fuese presenciada por su hija, a quien desde niña le estremecía que su madre leyese cuentos de terror encerrada en el estudio de su padre. Luego salía de él con el pelo revuelto y la mirada ausente para encerrarse en su dormitorio sin reparar en que su pequeña Teresita ya habría llegado del colegio, o se encontraba haciendo los deberes o simplemente se escondía en un rincón bajo la escalera para observar a su madre. Rosa amontonaba en su mesilla de noche libros de Lovecraft, Agatha Christie, Ann Radcliffe y Mary Shelley. Pero era el Directorium Inquisitorum lo que a Teresa más le horrorizaba de niña, aunque jamás vio a su madre poner en práctica nada de lo que ese manual inspiraba a sus lectores. Rosa únicamente leía y leía con amargura por toda la casa sin hacerle caso a su hija, como si ésta no existiese o fuera transparente, hasta que la niña le hablaba y entonces Rosa la miraba y sonreía. A veces le acariciaba la mejilla y continuaba con la lectura. Y estoy seguro de que era precisamente el control sobre esa niña, que ya no existía en la nueva Teresa, lo que Rosa quería recuperar a toda costa con aquella llamada de teléfono y mi presencia en su casa.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">En un momento de la conversación, estiré la mano y tropecé con el lomo de un libro que había sobre una mesita, a mi derecha. Me pareció haber rozado la superficie agrietada de un viejo volumen.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Rosa, ¿sigue disfrutando de la lectura de Poe? –le pregunté con astucia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">No me contestó. Pero oí el lenguaje sonoro de su cuerpo. Pretendía bloquear mis palabras rascándose el lóbulo de la oreja repetidas veces y tosía como si estuviese afónica. Con ese panorama era incapaz de darle una respuesta que la tranquilizase, y desconocía por completo la encerrona que nos había organizado a Teresa y a mí aquella tarde. De haberlo sabido nunca hubiera aceptado visitarla. Yo no estaba en condiciones de ver a su hija.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">II<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Oí chirriar los goznes de la cancela y me azoré. Instintivamente escondí en el bolsillo del abrigo el paquete de recibos que aún sostenía entre los dedos. Una sensación de ahogo me oprimió el pecho al oír los inconfundibles pasos de Teresa cruzar el umbral de la puerta, con las llaves en la mano. Los sonidos son verbos que despiertan a los ciegos, y su voz, diciendo: «Ya estoy aquí, madre», penetró en la salita. Rosa le contestó a su hija y yo le pregunté a ella por la presencia de Teresa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Yo la he llamado –me confirmó–. Es su oportunidad para que me ayude. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Ya era tarde para dar marcha atrás. En cuanto sentí sus tacones furiosos en el umbral de la sala aguanté la respiración e intenté relajarme. Fue una auténtica sorpresa para ella verme sentado, frente a su madre. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–¿Qué significa esto? –Y después añadió–: Hola, Enrique, qué sorpresa verte aquí. ¿Ocurre algo?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Él te lo explicará, cariño –añadió su madre mientras se levantaba y Teresa dejaba el bolso sobre una silla.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Rosa se acercó a mí y me hundió las uñas en el brazo esperando a que yo le hiciese el trabajo sucio. Dio un beso a su hija y se disculpó antes de abandonar de la sala. La odié en aquel momento. Aquella mujer era un auténtico diablo, pensé entonces.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Yo que tú no me preocuparía –dije con despecho cuando Teresa tomó asiento donde había estado su madre–. No sé qué hago aquí, Teresa. Debería estar atendiendo mi consulta y he anulado las sesiones de esta tarde para acudir a la llamada de tu madre. Pensé que algo serio le ocurría; pero no es nada que no remedie una buena compañía, no te aflijas. –Estaba tan nervioso que pensé que Teresa lo estaría notando–. Lo que no comprendo es qué haces tú aquí. No es que no me alegre verte, no me malinterpretes. Pero esta situación no es la ideal para retomar nuestra amistad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">¬–No hay nada que retomar, Enrique, porque nunca hemos dejado de ser amigos –dijo con un tono gélido que significaba lo contrario¬–. Me sentía incómoda, juzgada, nada más. Tengo derecho a vivir mi vida sin interferencias.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Lamento haber sido una interferencia.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Dejémoslo. No creo que mi madre nos haya reunido para que nos reencontremos; cualquiera diría que no la conoces. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Ya me iba –¬me excusé. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Teresa deseaba saber por qué estaba yo en su casa, sentado con las piernas cruzadas y en posición de escucha. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–¿Para qué te ha llamado mi madre?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Tenía una consulta que hacerme. Eso es todo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Vale, siempre tan misterioso, como en los viejos tiempos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–No es eso…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Lo que tú digas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–¿Qué tal están las pequeñas? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Preciosas, sanas… No puedo pedir más.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–¿Y Ricardo? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Preferiría no hablar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Como Bartleby, cuando no quieres contestar una pregunta, ¿verdad?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Tú me diste a leer ese cuento, y he de reconocer que me ha sido más útil que tus libros de autoayuda. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Teresa llevaba un perfume desconocido, hasta su voz parecía nueva, pero por muy nueva que quisiera parecer, era la Teresa de siempre. La sentía, era la joven que buscaba un padre a gritos en cada hombre con el que se acostaba, para rechazarlo después y olvidarse de que existió alguna vez entre sus brazos. Teresa siempre boicoteó sus propias relaciones amorosas. Menos la de Ricardo. Pero únicamente porque él pertenece a su mujer y a su familia, y eso la protege y divierte al mismo tiempo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Me levanté dispuesto a dejar de torturarme en su presencia. Ella hizo lo mismo y dijo:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">–Te acompaño a la puerta. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Esas palabras son las que más me dolieron. Frías y solemnes. Me dejaba ir de nuevo. Me apartaba de su lado sin importarle el objeto de mi presencia en la casa de su madre. Todo ruido se suicidaba a mi alrededor. Seguí el rastro de su perfume sofisticado por el pasillo, en silencio. Me esforzaba por no hacer ni un miserable sonido con el bastón intentando salir de mi piel de ciego y conseguir un instante de felicidad abrazado a su olor. En la puerta de la calle solo dijo que se alegraba de verme con tan buen aspecto y me agradecía la delicadeza por haber acudido a la llamada de su madre. Ella tomaba el relevo y se hacía cargo de Rosa. ¡Qué asco me dio su fría educación! Bajé los tres escalones del porche tanteando un terreno desconocido con terror a tropezarme o caer antes de que ella cerrase la puerta y me expulsara otra vez de su vida como un objeto viejo e inservible.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Desconozco si Rosa le habló después de esos giros telegráficos que había estado recibiendo durante tantos años, o simplemente le dio un beso en la mejilla y le habló de otra cosa. Estoy seguro de que le faltó el valor suficiente para contarle a su hija nuestra conversación. Pero yo llevaba en el bolsillo un taquito de pequeños papeles que mi asistente me leyó en casa. Pude haberme deshecho de ellos antes de abandonar el jardín y dejarlos en algún lugar para que los recogiese después esa mujer, pero mi azoramiento me nubló por completo y solo caí en ellos en el taxi, durante el trayecto de regreso. Eran en verdad resguardos del departamento de telégrafos, por un importe de unas 9.000 pesetas, con ligeras variaciones entre ellos. En el lugar del remitente y de la oficina de origen había una cifra; y en efecto, la destinataria era la madre de Teresa. Así que la historia era cierta. Mi asistente verificó cada uno de los doce giros, atados con la goma. Estaban ordenados en sus correspondientes meses, de enero a diciembre, sin faltar ninguno, todos del año 1992. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Esa tarde vagué por la ciudad sin orden ni concierto. Le dije al taxista que parase en la plaza de la República Argentina. Sonaba en la radio una canción antigua que no deseaba oír, Puentes sobre aguas turbulentas, y tampoco era cuestión de hacerle apagar la radio, porque le sentía tararearla con melancolía; y ya éramos dos los melancólicos, así que me apeé a la altura de la fuente de los delfines y bajé por la calle de Serrano caminando como un sonámbulo, batiendo el bastón contra todo lo que hallaba a mi paso. Me senté un rato en uno de los bancos de la Residencia de Estudiantes, bajo unos árboles, y me dediqué a sentir el viento y el batir de las ramas. Era todo lo que necesitaba para recobrar el equilibrio y reestablecer la armonía. Tranquilidad y un lugar memorable. Tantos años viviendo en la ciudad y todavía encerraba encantos para mí: los acentos extranjeros, la risa de los niños, los susurros de unos enamorados que oía como si los tuviese en el oído mientras tomaba en la barra de José Luís unos pinchos, tras salir de la Residencia de Estudiantes. Rosa me había arrastrado esa tarde a un juego diabólico, tan humillante como su propio destino. El que ella había elegido.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Cuando mi asistente me abrió la puerta de casa a las nueve de la noche y mi perro Dante me lamió el dorso de la mano en son de bienvenida, me dijo que Mrs. Cohen me había estado esperando en la salita durante más de dos horas. Ramón me entregó una nota de ella, escrita en braille. «Siempre temerosa de su intimidad», pensé, y desconocía esa competencia suya. En la nota me decía que a primera hora del día siguiente volaba hacia Londres a encontrarse con su marido, Alexander Cohen, y anulaba nuestra próxima cita. Laura había adelantado su regreso y él no viajaría a Madrid para reunirse con ella desde la capital del Reino Unido, donde se encontraba dando unas conferencias en un simposio de psiquiatría. Me alegré de que así fuera. Pero algunos términos de su nota me decían que la visita a la nueva residencia de su padre le había afectado más de lo que deseaba admitir; él no había sido capaz de reconocerla, y ella, tras salir de la visita, había cometido una locura, de la que me dejó entrever su naturaleza sin darme detalle alguno. Mi vida era un eterno melodrama de personas angustiadas. Y yo solo podía guardar silencio y escuchar, dos aptitudes en las que se encuentra el remedio de muchos males de la mente y del alma. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Me hubiera gustado saber qué es lo que hizo Mrs. Cohen, una mujer atractiva y enigmática que suele conseguir todo lo que se propone, tras salir de la residencia de su padre que forzó su precipitada huída de Madrid, pero desgraciadamente no he vuelto a tener contacto con ella desde entonces, ni tampoco he tenido noticias desde Montreal, hasta ayer por la tarde. Las dos desaparecieron de mi vida tan abuptamente como entrarían de nuevo. Han pasado seis años desde ese día en que las vi por última vez, y tampoco he tenido noticias de Rosa de la Cuesta. Esperé en vano una llamada suya, pero jamás se produjo. Mejor así.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">III<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">A veces sospecho que mi manera de ver las cosas que no puedo ver me hace proyectar en los demás mi insatisfacción de ser ciego. Pero de ello no quiero hablar en este momento, probablemente nunca lo quiera hacer y menos ahora que Teresa Anglada ha recurrido a mí. Me puedo imaginar por qué. Estoy seguro de que nada tiene que ver con esa historia de su madre de hace seis años sobre los giros telegráficos –que por cierto no le he devuelto–, lo más probable es que no se lo haya contado. He de admitir que la llamada de hoy de Teresa no me ha sorprendido del todo; más aún, estaba seguro de que se iba a producir, tarde o temprano, por el simple hecho de que su hija Jimena desapareció hace algo más de una semana en el Museo Reina Sofía. Gracias a Dios fue hallada un día después, en estado de coma, en los pasadizos subterráneos del museo que fue un antiguo hospital. Desconozco el estado en que se encuentra la pequeña; todo lo que sé sobre el caso es lo que se cuenta en los medios de comunicación, en las noticias que leo con avidez desde el mismo instante en que mi asistente me informó de la desaparición de Jimena Anglada al verlo en los noticieros de la televisión. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">Pero lo más curioso de todo no es que Teresa quiera volver a mantener una sesión, que es lo que me ha pedido con una voz lastimera y afligida, de auto reproche, por su altiva actitud la última vez que nos vimos; estoy seguro de que solo persigue desahogarse de la tensión que ha vivido por la desaparición de su pequeña. Posiblemente quiera hablarme de las niñas, de que se encuentra perdida y desconcertada ente un suceso que no se puede explicar. A lo mejor tiene una crisis amorosa con Ricardo y su vida vuelve a ponerse patas abajo. En fin, lo sabré cuando se halle ante mí y yo haya recobrado con ella mi estatus perdido. Lo curioso es que al mismo tiempo ha vuelto a aparecer Mrs. Cohen en Madrid. Ha llamado a mi consulta ayer por la tarde con el derecho a irrumpir en mi vida como si solo existiese ella. Su marido ha fallecido y ha tenido una amarga experiencia en Canadá que desea contarme, pero eso pertenece a otra historia, y lo más probable, si al final acuden las dos, es que se crucen en el portal o en el ascensor y se miren a la cara el día cinco de enero en que tienen cita conmigo. Primero Mrs. Cohen y detrás Teresa, separadas por diez minutos de intervalo, los diez minutos que le haré demorarse a Laura en mi gabinete para hacerlas coincidir no en el portal, sino entre las paredes de mi casa, consulta y mazmorra. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD">A todas luces es la tontería de un viejo solitario harto de fatigas ajenas y de mujeres perturbadas, egoístas e insatisfechas. Durante estos días que quedan para la víspera de la Epifanía tengo tiempo de elaborar un encuentro que me divierta. Un plan. He dado el día libre a Ramón. Es posible que estas dos mujeres estén conectadas por algo misterioso y oculto, algo así como un código mental que he de descifrar, aunque ellas no quieran. Me gustaría obsequiarlas con un original regalo de reyes, hacerlas pequeñas, sentarlas en mi mano y cubrirlas de besos. Magnifica frase de Alejandra Pizarnik. El amor es algo que no se puede ver más que con ojos de ciego, and I will look at darkness which the blind do see.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: right;">
<span lang="ES-TRAD">Mercedes de Vega<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="font-family: Calibri, sans-serif; margin: 0cm 0cm 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Mercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7000982244795182220.post-69425077585749893512018-02-23T10:22:00.000-08:002018-02-26T03:54:00.790-08:00Todas las familias felices, nueva novela de Mercedes de Vega.<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<h2 style="-webkit-font-smoothing: antialiased; background-color: white; border: 0px; color: #323232; font-family: Domine, serif; font-size: 1.625em; font-weight: 400; line-height: 1.3em; margin: 0px; outline: 0px; padding: 0px; text-align: center; word-wrap: break-word;">
<br /></h2>
<div>
<br /></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_salNBXryUChqrUnjdq-sg4KfsxLG4fAXVkf5G3Tf9o0PLFmfnbTCwL_KOzW_TbELzo0DJ3NEIng5iMjfbMcraStg_pIDYigMRclEC4oqZffpCopp84yoK1FSgHYW4M6k8Vt-xQSgXZM/s1600/Portada+familias+felices+3d.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="529" data-original-width="400" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_salNBXryUChqrUnjdq-sg4KfsxLG4fAXVkf5G3Tf9o0PLFmfnbTCwL_KOzW_TbELzo0DJ3NEIng5iMjfbMcraStg_pIDYigMRclEC4oqZffpCopp84yoK1FSgHYW4M6k8Vt-xQSgXZM/s320/Portada+familias+felices+3d.jpg" width="241" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><b>Todas las familias felices</b>,<br />nueva novela de Mercedes de Vega</td></tr>
</tbody></table>
<div>
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
El 15 de marzo de 2018, en librerías y portales de Internet.</div>
<div class="b-datos" style="-webkit-font-smoothing: antialiased; background-color: white; border: 0px; color: #545657; font-family: Domine, serif; font-size: 16px; line-height: inherit; margin-bottom: 1em; outline: 0px; word-wrap: break-word;">
<div class="isbn" style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-family: inherit; font-size: 0.75em; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: 1.2em; margin-bottom: 0.25em; outline: 0px; word-wrap: break-word;">
<br /></div>
</div>
<div style="-webkit-font-smoothing: antialiased; background-color: white; border: 0px; color: #545657; font-family: Domine, serif; font-size: 16px; line-height: inherit; margin-bottom: 1.5em; outline: 0px; text-align: center; word-wrap: break-word;">
<strong style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-family: inherit; font-style: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; word-wrap: break-word;">Una saga familiar de pasión e intriga.<br />Una novela que engancha por sus tramas cautivadoras y la fuerza de sus personajes.</strong></div>
<div style="-webkit-font-smoothing: antialiased; background-color: white; border: 0px; color: #545657; font-family: Domine, serif; font-size: 16px; line-height: inherit; margin-bottom: 1.5em; outline: 0px; word-wrap: break-word;">
Con esta entrega regreso al universo que creé en mi anterior novela,<b> <a href="https://www.mercedesdevega.com/libro/cuando-estabamos-vivos/" style="background: transparent; border: 0px; color: #5aa0e2; font-family: inherit; font-style: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; transition: all 0.3s ease 0s; word-wrap: break-word;"><em style="border: 0px; font-family: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; word-wrap: break-word;">Cuando estábamos vivos</em></a>, </b>para alcanzar el desenlace final de la saga de los Anglada, que explora las luces y las sombras que muchas familias guardan en su interior.</div>
<div style="-webkit-font-smoothing: antialiased; background-color: white; border: 0px; color: #545657; font-family: Domine, serif; font-size: 16px; line-height: inherit; margin-bottom: 1.5em; outline: 0px; word-wrap: break-word;">
Teresa Anglada, en el año 2003, ve cómo su vida de periodista de éxito se desmorona cuando una de sus hijas desaparece en el <b>Museo de Arte Reina Sofía</b> de Madrid sin dejar rastro. Presa del pánico, Teresa tarda en caer en un detalle: su hija Jimena ha desaparecido el mismo día que su padre, un veintiuno de diciembre. Y lo que todavía no sabe es que una de sus antecesoras murió en ese mismo lugar sesenta y siete años atrás, cuando el museo era el <b>Hospital Provincial de Madrid</b>, si bien nunca se encontró su cadáver.</div>
<div style="-webkit-font-smoothing: antialiased; background-color: white; border: 0px; color: #545657; font-family: Domine, serif; font-size: 16px; line-height: inherit; margin-bottom: 1.5em; outline: 0px; word-wrap: break-word;">
Teresa Anglada deja su trabajo y emprende una investigación para recuperar a la pequeña Jimena que la obligará a ahondar en la familia que nunca tuvo. Este <b>viaje al pasado</b> y a la <b>genealogía familiar</b>, le enfrentará a Teresa a sus propios fantasmas, a la pérdida del padre, en 1970, y a saber realmente quienes son los Anglada, hasta alcanzar un clímax del que nadie saldrá indemne.</div>
<div style="-webkit-font-smoothing: antialiased; background-color: white; border: 0px; color: #545657; font-family: Domine, serif; font-size: 16px; line-height: inherit; margin-bottom: 1.5em; outline: 0px; word-wrap: break-word;">
El título de la obra, lejos de la complacencia, explora el profundo significado de la primera frese con la que Tolstói abre su novela Ana Karenina:</div>
<div style="-webkit-font-smoothing: antialiased; background-color: white; border: 0px; color: #545657; font-family: Domine, serif; font-size: 16px; line-height: inherit; margin-bottom: 1.5em; outline: 0px; text-align: center; word-wrap: break-word;">
<em style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-family: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; word-wrap: break-word;">Todas las familias felices se parecen unas a otras; pero cada familia infeliz tiene un motivo especial para sentirse desgraciada.</em></div>
<div style="-webkit-font-smoothing: antialiased; background-color: white; border: 0px; color: #545657; font-family: Domine, serif; font-size: 16px; line-height: inherit; margin-bottom: 1.5em; outline: 0px; text-align: center; word-wrap: break-word;">
<em style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; font-family: inherit; font-weight: inherit; line-height: inherit; outline: 0px; word-wrap: break-word;"><br /></em></div>
<div class="isbn" style="border: 0px; color: #545657; font-family: inherit; font-size: 0.75em; font-style: inherit; line-height: 1.2em; margin-bottom: 0.25em; outline: 0px; text-align: right; word-wrap: break-word;">
<b>TODAS LAS FAMILIAS FELICES</b></div>
<div class="isbn" style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; color: #545657; font-family: inherit; font-size: 0.75em; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: 1.2em; margin-bottom: 0.25em; outline: 0px; text-align: right; word-wrap: break-word;">
ISBN: 9788401020773</div>
<div class="isbn" style="-webkit-font-smoothing: antialiased; border: 0px; color: #545657; font-family: inherit; font-size: 0.75em; font-style: inherit; font-weight: inherit; line-height: 1.2em; margin-bottom: 0.25em; outline: 0px; text-align: right; word-wrap: break-word;">
<span style="font-family: inherit; font-size: 0.75em; font-style: inherit; font-weight: inherit;">Editorial: Plaza & Janes</span></div>
</div>
Mercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7000982244795182220.post-83357884202870819282018-01-12T06:27:00.004-08:002018-01-12T06:29:26.964-08:00¿Es que nos hemos vuelto locos con Operación Triunfo? <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-RW5RJE0_y28/WljFkx9MjmI/AAAAAAAAPDw/hqQ7gnZUa6kB9j0bQoITABaB4NSzikzzgCLcBGAs/s1600/OT.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="280" data-original-width="560" height="200" src="https://4.bp.blogspot.com/-RW5RJE0_y28/WljFkx9MjmI/AAAAAAAAPDw/hqQ7gnZUa6kB9j0bQoITABaB4NSzikzzgCLcBGAs/s400/OT.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , serif; mso-ansi-language: ES;">Creo que
estamos perdiendo todo espíritu crítico, o las voces que intentan hablar de
ello son marginales, pero la verdad es que estamos presenciando, de nuevo, otra
vergüenza estatal. Y digo estatal porque OT debería emitirse en una televisión
privada, que son las televisiones libres de fabricar cualquier basura televisiva
que una TV estatal no debe ni puede permitirse. Simplemente por respeto a quien
va dirigida, que somos todos nosotros, que además la financiamos para que nos
fabrique entretenimiento. Pero queremos un entretenimiento de calidad.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , serif; mso-ansi-language: ES;">Tenemos el
deber de ser exigentes a la hora de pedir cuentas a las televisiones públicas
para que se atengan a unos valores mínimos hacia sus ciudadanos. Creo,
sinceramente, que OT ha perdido el rumbo, si alguna vez lo ha tenido, y somete
a unos jóvenes deseosos de triunfar, como cualquier joven, a una presión
mediática y obscena. Encerrados durante meses, incomunicados, con una presión
bárbara de ser eliminados cada semana sin no cumplen con las expectativas o requisitos
a veces caprichosos de un jurado y un público que se guía por simpatías y odios
particulares. Hasta tal punto llega la presión, que ya no son solo los participantes
de ese encierro voluntario los que se vienen abajo, también los profesores y la
propia directora de la “academia”, son vencidos por la presión y el
desconcierto. Ayer vi llorar a la directora de OT como María Magdalena por haber
insultado a un concursante de forma grosera. Estalló la pobre mujer en un mar
de angustia y de lágrimas a través de lo que llaman chat, que no es otra cosa
que una ventana abierta a las miserias humanas, y que tanta audiencia proporciona
a la TV pública. Qué vergüenza que se tengan que batir récords de esa forma. Sin
ir más lejos, en plena gala, a un concursante le dio un ataque de ansiedad. No
es de extrañar que hasta los propios profesores confiesen que insultan a los
participantes, símil de arrogarlos a los leones, como en la antigua Roma, para
ser después perdonados por los propios gladiadores que se baten el cobre cada
semana en la arena del escenario. Sin contar que son filmados durante todo el día,
hasta los pedos que se tiran y los pies que se huelen. Gracias que los concursantes
son chicos educados y formados y da gusto ver cómo, día tras día, con estilo y
educación, salvan las vergüenzas de un programa que se lucra con sus
intimidades. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , serif; mso-ansi-language: ES;">En fin, OT es
un gran negocio presionando muchachos. Algunos apenas tienen dieciocho años. Los
venden la quimera del éxito y la fama derrochado unos recursos públicos que
para nada ayuda a los buenos músicos, intérpretes y compositores que luchan sin
descanso para poder editar un disco o tener un minuto en una televisión
pública. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , serif; mso-ansi-language: ES;">Ahí dejo esto,
para los señores mandamases de la RTVE, que tienen el deber de ofrecer un
servicio público. Que reflexionen si OT va a alguna parte que no sea ganar
dinero en detrimento de la calidad. Yo me quedo con la televisión británica que
cuida a sus ciudadanos y no los insulta.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 115%; mso-outline-level: 1; text-align: right;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , serif; mso-ansi-language: ES;"><br /></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 115%; mso-outline-level: 1; text-align: right;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , serif; mso-ansi-language: ES;">Madrid, a 10 de enero de 2018 <o:p></o:p></span></div>
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<!--EndFragment--><br />
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: right;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , serif; mso-ansi-language: ES;">Mercedes
de Vega<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , serif; mso-ansi-language: ES;"><a href="http://www.periodistadigital.com/opinion/columnistas/2018/01/11/mercedes-de-vega-es-que-nos-hemos-vuelto-locos-con-operacion-triunfo.shtml" target="_blank">Lee este artículo en Periodista Digital</a>.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES" style="font-family: "times new roman" , serif; mso-ansi-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<span lang="ES"><span style="font-family: "times new roman" , serif;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
Mercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7000982244795182220.post-71259609920679199742015-06-08T04:13:00.003-07:002015-06-08T10:11:22.595-07:00El Madrid de la II República en la novela Cuando estábamos vivos<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><span style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><a href="http://www.elcorteingles.es/libros/libro/cuando-estabamos-vivos-9788401343407" target="_blank"><img border="0" height="200" src="http://3.bp.blogspot.com/-yCkQHqzxEJI/VXV_J8pbUmI/AAAAAAAAEtE/hyikZBqasRc/s200/00106523135934____4__600x600.jpg" width="200" /></a></span></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><a href="http://www.elcorteingles.es/libros/libro/cuando-estabamos-vivos-9788401343407" target="_blank">El Madrid de la II República, de Mercedes de Vega</a></td></tr>
</tbody></table>
<i style="text-align: center;"><span style="font-size: 20.0pt; line-height: 115%;">Cuando estábamos vivos</span></i><br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: center;">
<span style="font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">y el Madrid de la II República<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<blockquote class="tr_bq" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><i>"Acaba de publicarse una edición especial con un suplemento en el que narro la relación de la obra con el marco histórico en el que intentan sobrevivir los personajes de <b>Cuando estábamos vivos</b>".</i> </span></blockquote>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">La
II República es el espacio temporal de la trama de <i>Cuando estábamos vivos</i>. </span><span style="font-family: Arial, sans-serif;">El final de los años 20 y la crisis del 29,
da comienzo a una década transcendente para Europa. El golpe de estado militar,
la resistencia de Madrid a caer en el asedio y el comienzo de la Guerra Civil, son
los sucesos que empujan a los protagonistas de mi novela a su catarsis personal. El
ambiente, una vez más, como personaje poderoso que modifica las vidas y el
destino de todos los que deambulan por las páginas del relato y, que a su manera, intentan sobrevivir y cambiar el curso de los acontecimientos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">La
época no fue una elección elegida desde el principio, cuando comenzaba a
desarrollar la novela en mi cabeza; llegó después, al escribirla. Intentaba
narrar la muerte de un personaje; eso es lo que quería escribir; el resto fue
apareciendo poco a poco. Y como ese personaje existió en la realidad y quería
darle vida y ser fiel a su época, debía contextualizarlo, recrear todo su mundo
y su historia, y su contexto vital. Y ese contexto era el la II República. Así
que puse a trabajar a toda una época para que diera forma a todos los avatares
que narro en mi relato y hacer de él un territorio de leyenda y de símbolos que
me permitiesen reelaborar una genealogía familiar, épica y legendaria, como las
que se forjan en los tiempos de grandes crisis sociales. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">La
II República fue etapa de ruptura y cambio, pero también de diversión, de
libertad, de toros, de teatros, de cines y de opinión desenfrenada en los cafés
y los hogares. De la bohemia a la tradición, de los barrios nuevos a los
extrarradios más allá del ensanche. De un urbanismo que explota a una
efervescencia estética que transforma la ciudad para elevarla a la modernidad y
acabar con la hacinación y las penosas condiciones de vida. De un nuevo siglo
de avances tecnológicos y nuevas corrientes artísticas e innovadoras. La época
de vanguardias de Dalí, Picasso, Miró y Buñuel. Una generación que fraguó la
identidad moderna de España. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Y
si nos preguntamos por qué Madrid es el escenario de la novela, contestaría que
a la ciudad de Madrid se adscriben mis protagonistas porque Madrid es mi ciudad,
la ciudad de mis padres y en la que acontecieron los hechos que narro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Porque
el Madrid los años 20 y 30 era la esperanza, la modernidad, el futuro, las
oportunidades. También lo eran Barcelona, Bilbao, Valencia, Sevilla… y sus
cinturones industriales a los que acudían miles trabajadores de todos los
lugres de España. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Madrid,
junto a las principales ciudades españolas, era el espacio de representación de
la vida de la élite política, social, artística y cultural; y también de sus
antagonistas: los desheredados y los disidentes. Hombre y mujeres expulsados
del campo y de la tierra, con la miseria a cuestas, las manos vacías y los ojos
grandes que llegaban a Madrid en busca de trabajo, de un futuro digno, urbano,
cosmopolita, libre; un bienestar que no encontraban en sus lugares de
procedencia, en el espacio rural, acaparado por el antiguo régimen del
caciquismo y la falta de innovación, sumido en el atraso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">La
gran ciudad como la ilusión en la que comenzar la construcción de una esperanza,
como ocurría en todas las urbes europeas, receptoras de inmigración rural y también
extranjera. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Madrid
duplicó su población en los primeros treinta años del siglo XX. La mayoría de
las las capitales de provincia vieron incrementadas con rapidez sus poblaciones.
Con ello, la diversidad cultural de su habitantes pone en marcha la necesidad
de un cambio en la estructura económica y social. La necesidad de una vida
mejor generó un profundo deseo de cambio que nacía espontáneamente. Ese anhelo
de cambio está representado en la novela a través de Francisco Anglada. Ellos
provienen del sur de Aragón y personifica a una burguesía ilustrada que nunca
llegó a hacer su revolución francesa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><span style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><a href="http://www.mercedesdevega.com/" target="_blank"><img border="0" height="400" src="http://2.bp.blogspot.com/-8vmo7ncCVjQ/VXVyNXkdPWI/AAAAAAAAErk/8cVvlae9VP8/s400/IMG_20150608_123026.jpg" width="225" /></a></span></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="font-size: 12.8000001907349px; text-align: center;"><a href="http://www.mercedesdevega.com/" target="_blank">Madrid de la II República, de Mercedes de Vega</a></td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Pero
Madrid no pierde su identidad con los flujos migratorios. Se reafirma así misma
como un espacio de diversidad humana en la que no se rechaza a nadie ni se pide
nada a cambio. Todos los que llegan la hacen suya. Madrid se deja querer y amar
por los que llaman a su puerta, con las manos vacías o llenas. Y todos se la
diputan y la afirman para hacerla suya, como a una gran amante, como la propia
Lucia Oriol y Francisco Anglada que hacen de Madrid su amor, su refugio y su
tragedia. Madrid da carta de ciudadanía a todos sus habitantes; a los que viven
en grandes casas y palacios pero, también y, sobre todo, a los que llegan a las
pensiones, a las buhardillas, a las casas de corrala y a los sotabancos, como "la
mujer de los pechos vacíos" con la que termino la novela.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Mis
personajes, como el Madrid de la República, desean borrar de la geografía de la
ciudad la visión barojiana que continúa en los años 30. El autor escribe en
1903: <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 9.0pt; line-height: 115%;">…
Madrid está rodado de suburbios, en donde viven peor que en el fondo de África
un mundo de mendigos, de miseria, de gente abandonada… <o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 9.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 8.0pt; line-height: 115%;">Baroja, Pío:
"Crónica: Hampa". El Pueblo Vasco, 18-IX-1903<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Cuando estábamos vivos</span></i><span style="font-family: "Arial","sans-serif";"> lleva el impulso del Madrid de la
literatura de la generación del 98 con vocación europeísta de Pio Baroja,
Azorín, Valle Inclán y Unamuno. Pero tampoco olvida a los castizos madrileñistas
como Carlos Arniches y Ramón Gómez de la Serna. Éste inaugura la tertulia
literaria en el café Pombo de las vanguardias artísticas del periodo de
entreguerras. Escribe Ramón Gómez de la Serna, en <i>Nostalgias de Madrid</i>: <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 9.0pt; line-height: 115%;">Madrid
es tan novelesco, que su novela perfecta es la de lo insucedido.<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif"; font-size: 9.0pt; line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Es
la época en que asistimos al renacimiento del arte y de la literatura con el
impulso innovador y vanguardista de la llamada "Edad de Plata" que pone
el broche de oro al Madrid literario y artístico de la España de la II
República.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Todos
hicieron de Madrid su escritura. Ciudad sedienta de todas las estéticas y todas
las filosofías, con un inmenso amor por la vida. Desde los cafés literarios, la
Residencia de Estudiantes y el Ateneo, las grandes voces de la literatura española
escribían su identidad. Dámaso Alonso, Luis Cernuda, Rafael Alberti, Vicente
Alexaindre, Federico García Lorca, Juan Ramón Jimenez, Max Aub… escriben en la geografía
madrileña como en una hoja en blanco en la que dar forma el pensamiento libre,
como el de Ortega y Gasset, Ginés de los Ríos y la Institución Libre de
Enseñanza. La mayoría de los escritores de esta explosión literaria terminaron
en el exilio, como León Felipe, o desaparecieron dramáticamente en el
conflicto, como Lorca y Miguel Hernández. Ellos darán paso a la literatura de la
desolación y de la añoranza, tras la Guerra Civil, la II Guerra Mundial y los
estragos del fascismo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Es
también la España de 1934, cuando el Congreso aprueba el sufragio femenino,
tras un caluroso debate en sus escaños entre dos diputadas, abogadas y
feministas, que han logrado romper resistencias y llegar a lo más alto en la política:
un escaño en las Cortes. Y son Clara Campoamor y Victoria Kent. La una a favor
y la segunda en contra de otorgar el voto a la mujer, representan una muestra
de los antagonismos de aquellos años agitados.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Y
este es el contexto, el marco narrativo de la II República, que, junto al
turbulento espacio político español, con de la huida de un rey y la caída de la
monarquía, 26 gobiernos en 8 años de República, cuatro elecciones: una municipal
y tres a Cortes Generales, y un golpe de estado militar apoyado por el fascismo
de Italia y Alemania, conforma la génesis de <i>Cuando estábamos vivos</i>, que finaliza como la mismísima II República:
con el levantamiento militar y la Guerra Civil que ya entra en Madrid por la
Ciudad Universitaria y el Parque del Oeste. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><span style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><a href="http://www.mercedesdevega.com/" target="_blank"><img border="0" height="320" src="http://1.bp.blogspot.com/--652_vcTdK0/VXV1pawulGI/AAAAAAAAEr8/V-r_j3LdJS4/s320/3D-cuando-estabamos-vivos.png" width="226" /></a></span></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><a href="http://www.mercedesdevega.com/" target="_blank">Cuándo estábamos vivos, de Mercedes de Vega</a></td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">He
querido hacer de Madrid un territorio mítico porque en la II República la
ciudad asienta su identidad moderna, como moderna es Lucia Oriol y la libertad
con la que vive por todos los rincones de la ciudad. Una ciudad que cambia su fisonomía.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Desde
principios de siglo, el nuevo urbanismo intenta racionalizar el trazado de las
calles con nuevos edificios monumentales que dan paso a nuevos barrios. Como la
Ciudad Lineal de Arturo Soria, ideada por el urbanista para la convivencia de
todas las clases sociales en un entorno propicio a la vida higiénica y saludable.
Es la ciudad de grandes arquitectos, como Antonio Palacios, que diseña el
Circulo de Bellas Artes, El Palacio de Comunicaciones, el Gran Casino de
Madrid, entre otros. Se construye la nueva Ciudad Universitaria (ya iniciada en
1927), diseñada por el equipo de López Sotero para sustituir a la antigua de la
calle San Bernardo. Se proyecta el complejo gubernamental de los Nuevos
Ministerios, encargado por el ministro de Obras Públicas Indalecio Prieto, en
los terrenos del hipódromo, a Secundino Zuazo que diseña también la
prolongación de la Castellana. De ese arquitecto bilbaíno es el Palacio de la
Música y la emblemática Casa de las Flores (en el mismo barrio de Argüelles en
el que residen los Oriol y los Anglada), y donde vivió Pablo Neruda por
recomendación de su amigo Rafael Alberti, durante el tiempo en que fue cónsul
de Chile en Madrid, entre el año 34 y el 36. En la guerra, la Casa de la Flores
se encontró en el frente de batalla, sirvió de cárcel y de arsenal y dicen que
el gran patio interior se convirtió en campo de fusilamiento. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Pero
antes, la ciudad crece hacia los suburbios y arrabales que soportan la presión
del cinturón periférico, donde se amontan los obreros sin trabajo en chabolas,
descampados, a lado de los traperos como el de Tetuán de las Victorias. Y
también se desarrolla hacía sus planificados ensanches racionalistas como la
nueva colonia de El Viso y el Parque-Residencia, diseñadas por Rafael Bergamín,
cercanas a los altos del hipódromo, para alojar a una clase media que ansía crecer
y consolidarse. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<div style="text-align: left;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Madrid
se transforma y sus habitantes con ella, al igual que <i>Cuando estábamos vivos</i> transita por esta época hacia otra bien
distinta.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">En
este entono se fragua la historia y la trama de la novela, y toman vida y
acción todos y cada uno de sus protagonistas. Ellos se mueven por los parques,
cafés y callejones. Por esas calles estrechas, como la del Príncipe, en la que
se inaugura en 1917 la primera sinagoga da Madrid, en un piso particular. La II
República continuó con la política filosefardita comenzada por el senador Ángel
Pulido y Alfonso XIII, y acogió en España alrededor de 3.500 judíos refugiados
del nazismo. Otros llegaron antes, con la depresión del 29 y los pogromos
europeos. Algunos judíos del Protectorado y del Mediterráneo se instalaron en
España con la llegada de la República. Pero para las órdenes religiosas no
corrían buenos tiempos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">También
<i>Cuando estábamos vivos</i> es el Madrid
de los hospicios y de los hospitales de beneficencia, con sus más de 45.000 niños
sin escolarizar en 1931.Donde las obras de caridad y filantrópicas se solapan
con los esfuerzos de los gobiernos para terminar con una población sumida en la
pobreza.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Y
este es el relato de la ciudad que hoy heredamos y que testimonio en las
páginas de esta novela. 79 años después, solo aspiro a que el lector haga suya por
un instante la historia de este libro, como mis personajes han tenido que hacer
suya la época en que existieron, si alguna vez estuvieron vivos.<o:p></o:p></span><br />
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span>
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Madrid, junio de 2015<o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";">Mercedes de Vega</span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://www.elcorteingles.es/libros/libro/cuando-estabamos-vivos-9788401343407" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" target="_blank"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/-yCkQHqzxEJI/VXV_J8pbUmI/AAAAAAAAEtE/hyikZBqasRc/s320/00106523135934____4__600x600.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Cuando estábamos vivos, de Mercedes de Vega</td></tr>
</tbody></table>
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://www.elcorteingles.es/libros/libro/cuando-estabamos-vivos-9788401343407" target="_blank"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-N9VopWB6phA/VXV-r_MlO5I/AAAAAAAAEs4/CqyA3leSu5Q/s1600/corte.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><a href="http://www.elcorteingles.es/libros/libro/cuando-estabamos-vivos-9788401343407" target="_blank">Para adquirirlo</a></td></tr>
</tbody></table>
<div style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;">
<span style="font-family: "Arial","sans-serif";"><br /></span></div>
</div>
</div>
Mercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7000982244795182220.post-13609329314767393982015-05-26T01:47:00.001-07:002022-10-13T02:04:06.242-07:00Presentación de la novela Cuando estábamos vivos, Mercedes de Vega<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><span style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><a href="https://twitter.com/SantosOchoaLog/status/602886101309718529" target="_blank"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3ocOJt4wbCD989G7hvFusFeWEwK7umYk7BVTNCutElSVETsOYxI3DE_Jh6wXdEHvito58Iweqk8274teoo7UF3jHlxPc_TZziACtINXWLqgwU2Ttdp6rAUiqH_-ODPC52RSmwHifRblY/s400/27-MAY-Espacio-Santos-Ochoa+Cartel.png" width="226" /></a></span></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><a href="https://twitter.com/SantosOchoaLog/status/602886101309718529" target="_blank">Mercedes de Vega. Cuando estábamos vivos.</a></td></tr>
</tbody></table>
<br />
<br />
<br />
<br />
Con el lema: "Lucía Oriol destruye tabúes", se presenta en la librería de Logroño, Santos Ochoa, <i>Cuando estábamos vivos</i>.<br />
Miércoles 27 de mayo a las 19:30.<br />
<br />
<br />
<br />
Primero tendremos una charla en el club de lectura <i>Café con libros</i>. <i> </i><br />
<i><br /></i>
</div>
Mercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.com0España, Logroño39.300299377190363 -5.7128910000000133-34.20852312280963 -170.947266 90 159.521484tag:blogger.com,1999:blog-7000982244795182220.post-22712510488994751512015-03-15T10:45:00.001-07:002022-10-13T02:04:28.225-07:00Cuando estábamos vivos. Novela<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><span style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><a href="http://www.amazon.es/gp/product/8401343402/ref=as_li_ss_tl?ie=UTF8&camp=3626&creative=24822&creativeASIN=8401343402&linkCode=as2&tag=studsele-21" target="_blank"><img border="0" height="266" src="http://1.bp.blogspot.com/-wJlLCLkMj9Q/VQW_oIXQ1DI/AAAAAAAAEgY/6x7oPltSJtc/s1600/11071682_1588980944675837_8139557495705877061_n.jpg" width="400" /></a></span></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><a href="http://www.amazon.es/gp/product/8401343402/ref=as_li_ss_tl?ie=UTF8&camp=3626&creative=24822&creativeASIN=8401343402&linkCode=as2&tag=studsele-21" target="_blank">Cuando estábamos vivos, Mercedes de Vega</a></td></tr>
</tbody></table>
<div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
El 16 de abril sale a la venta <i>Cuando estábamos vivos</i>. Tras varios años de incansable trabajo de escritura y de gestación, por fin ve la luz en una exquisita y cuidada edición de Plaza y Janés, en pastas duras. Un gran trabajo de un gran equipo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y aquí ya están sus personajes: Lucía Oriol, Jimena Anglada, Francisco y David, y Juliana Roy esperando tomar vida bajo la luz de la lamparita de noche, o en el metro o en el autobús asomándose por las páginas del libro a las calles de Madrid, o de cualquier pueblo o ciudad para comenzar sus aventuras en la imaginación del lector. Pues solo así, al ser leída, esta historia que he escrito se pondrá hacer real, todo lo real que puede ser la ficción. Y a la espera de su lector, está impaciente por vivir <i>Cuando estábamos vivos</i>. </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<div style="text-align: center;">
*****</div>
</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Madrid, 1928. En los albores de la Segunda República, Lucía Oriol, cambia el rumbo de su vida cuando conoce a Francisco Anglada, viudo empresario de origen judío que adquiere, por el doble de su valor, una residencia a la familia Oriol en la calle Pintor Rosales. Lo que comienza como una aventura amorosa, se enreda cuando llega a Madrid la adolescente y conflictiva hija de Francisco. La relación entre ambas, la doble vida de Lucía y el pasado oculto de los Anglada, destaparán un torbellino de secretos de los que nadie saldrá indemne. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El amor de Lucía Oriol por un hombre atrapado en el laberinto del pasado, la necesidad de contar la verdad y de hacer justicia con sus descendientes, desarrolla esta profunda historia, inspirada en hechos reales, retrato dos familias y de una joven sin destino y de su trágica muerte. De lo que fue de su hijo en un Madrid convulsionado por la contienda, por al amor, la destrucción y el engaño. El comienzo de la Guerra Civil será el ácido que precipite el rumbo de sus vidas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Una trama tejida en nuestra historia más personal, para mostrar que en todas las familias se esconden oscuros secretos que pueden resultar letales. <i>Cuando estábamos vivos</i> no es solo la historia de una mujer que debe afrontar su doble vida y elegir entre la razón y el corazón, sino también es el ambicioso retrato de una época y de un Madrid de grandes cambios. </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<div style="text-align: center;">
*****</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
Para comprarlo en venta anticipada, en ebook o papel:<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;">
<img alt=" El Corte Inglés" border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi86AGskX-NDo__FOFF9hv9KKWhV_nIHO5-P_MYcNLsbyjdPFUeoi0B1zb4xcq9jqLsn8zy0qIyKJ8bc4w6b8aDL89JoM4Fxe4RR-ul3Fz2eFuolcKYdz_Kki2TWmW55KKjXEGAIzCFFv0/s1600/corte.jpg" /></div>
<div class="separator" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;">
<a href="http://www.elcorteingles.es/libros/libro/cuando-estabamos-vivos-9788401343407" target="_blank">El Corte Inglés</a></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://www.elcorteingles.es/libros/libro/cuando-estabamos-vivos-9788401343407" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;" target="_blank"></a></div>
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<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<img alt=" En amazon" border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-dndnCgdgU3U/VQbnf9cJWuI/AAAAAAAAEic/Y5P1yVKpJNk/s1600/amazon.jpg" /><br />
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-j3l0NAtbgdg/VTVf9cjbzkI/AAAAAAAAEms/sGIMdwKw7qc/s1600/logo_fnac_120x60.gif" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-j3l0NAtbgdg/VTVf9cjbzkI/AAAAAAAAEms/sGIMdwKw7qc/s1600/logo_fnac_120x60.gif" style="display: none !important;" /></a></div>
<img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNx5M3xHOmRsLJtx9Pp89UEcHMrZ42SjYvuo7Ena-4yAO0SYcA0PIcNHgybPOTWDv3Blzs65YuQEWLR6z9FbGVYndUzDrWi0UrKd2Sy9stsFtH32FVaxneg9Tc-xluI6j8nm8p1DbIL6o/s1600/logo_cuadrado_v1.jpg" /><br />
<a href="http://www.casadellibro.com/libro-cuando-estabamos-vivos/9788401343407/2512520" target="_blank">Casa del libro</a><span style="font-size: x-small;"></span><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div style="text-align: left;">
<img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-GeMiY1I-LUY/VU-B1uhDEDI/AAAAAAAAEog/A6Bu_Ojyhk0/s1600/descarga.jpg" /><br />
<a href="http://libros.fnac.es/a1107713/Mercedes-de-Vega-Cuando-estabamos-vivos" target="_blank">fnac</a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
</div>
</div>
<div class="MsoNormal">
<div style="text-align: justify;">
<br />
<br /></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-size: 13.0pt;"><br /></span></div>
</div>
</div>
<!-- Blogger automated replacement: "https://images-blogger-opensocial.googleusercontent.com/gadgets/proxy?url=http%3A%2F%2F1.bp.blogspot.com%2F-j3l0NAtbgdg%2FVTVf9cjbzkI%2FAAAAAAAAEms%2FsGIMdwKw7qc%2Fs1600%2Flogo_fnac_120x60.gif&container=blogger&gadget=a&rewriteMime=image%2F*" with "https://1.bp.blogspot.com/-j3l0NAtbgdg/VTVf9cjbzkI/AAAAAAAAEms/sGIMdwKw7qc/s1600/logo_fnac_120x60.gif" --><!-- Blogger automated replacement: "https://1.bp.blogspot.com/-j3l0NAtbgdg/VTVf9cjbzkI/AAAAAAAAEms/sGIMdwKw7qc/s1600/logo_fnac_120x60.gif" with "https://1.bp.blogspot.com/-j3l0NAtbgdg/VTVf9cjbzkI/AAAAAAAAEms/sGIMdwKw7qc/s1600/logo_fnac_120x60.gif" -->Mercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7000982244795182220.post-82298179166434470302014-12-15T12:33:00.000-08:002014-12-16T12:36:59.050-08:00Los tipos duros sí bailan, de Mercedes de Vega<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-QIcW7NsvQws/VI80QOpJwFI/AAAAAAAAEZk/A8T6wQ4Lxag/s1600/IMG_20141215_191820.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-QIcW7NsvQws/VI80QOpJwFI/AAAAAAAAEZk/A8T6wQ4Lxag/s1600/IMG_20141215_191820.jpg" height="400" width="332" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Los tipos duros sí bailan. Mercedes de Vega</td></tr>
</tbody></table>
Este cuento es todo un propósito de admiración a una de las mejores novelas de género negro, que para mí, se hayan escrito nuca: <i>Los tipos duros no bailan</i>. Y por supuesto una gran obra literaria poco común de encontrar en este tipo de textos. <br />
<br />
Norman Mailer es el más delicioso de los narradores en una novela cuyo duro protagonista fascina a cualquier escritor que aspire a construir una buena obra de intriga.<br />
<div>
<br /></div>
<div>
Y como no he podido ni he querido resistirme a parafrasear esta historia en mi cuento, he construido una trama paralela en <i>Los tipos duros sí bailan</i>, que es un caso de hipertextualidad, de un texto, mi texto, que habla de otro texto, el de Norman Mailer; y de los avatares de su protagonista Tim Maden al que remite la trama de mi relato. <br />
<br />
En fin, ficciones que hablan de ficciones y criminales que a lo mejor nuca lo fueron, como este mío que aquí dispongo para entregarle a las redes de mi blog.<br />
<br />
<br />
<div align="center" class="CM1" style="margin-bottom: 21.2pt; page-break-before: always; text-align: center;">
<b><span style="color: #221e1f; font-family: "IGCAH K+ A Garamond","serif"; font-size: 18.0pt; mso-bidi-font-family: "IGCAH K+ A Garamond";">Los tipos duros sí
bailan <o:p></o:p></span></b></div>
<div class="Default">
<br /></div>
<div class="CM5" style="line-height: 10pt; text-align: right; text-indent: 19.25pt;">
<span style="color: #221e1f; font-family: "IGANH G+ Garamond","serif"; font-size: 9.0pt; mso-bidi-font-family: "IGANH G+ Garamond";"> “Solo lamento una cosa,
Madden —dijo Regency—. <o:p></o:p></span></div>
<div class="CM5" style="line-height: 10pt; text-align: right; text-indent: 19.25pt;">
<span style="color: #221e1f; font-family: "IGANH G+ Garamond","serif"; font-size: 9.0pt; mso-bidi-font-family: "IGANH G+ Garamond";"> Y es que no nos emborrachemos
hablando de filosofía” <o:p></o:p></span></div>
<div class="Default">
<br /></div>
<div align="right" class="Default" style="line-height: 10.0pt; margin-left: 124.1pt; text-align: right;">
<i><span style="color: #221e1f; font-family: "IGCAP B+ Garamond","serif"; font-size: 9.0pt; mso-bidi-font-family: "IGCAP B+ Garamond";">Los tipos duros no
bailan <o:p></o:p></span></i></div>
<div align="right" class="Default" style="line-height: 10.0pt; margin-left: 124.1pt; text-align: right;">
<span style="color: #221e1f; font-family: "IGANH G+ Garamond","serif"; font-size: 9.0pt; mso-bidi-font-family: "IGANH G+ Garamond";">Norman Mailer </span><span style="color: #221e1f; font-family: "IGCAP B+ Garamond","serif"; font-size: 9.0pt; mso-bidi-font-family: "IGCAP B+ Garamond";"><o:p></o:p></span></div>
<div class="CM3" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="CM3" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="Default">
<br /></div>
<br />
<br />
Me vi despertar con el estómago destrozado, solo y despanzurrado en mi sofá y en compañía del gato de Rebeca. La luz estaba desapareciendo del balcón. Tuve una sensación de desasosiego y sentí compasión de verme derrotado. <br />
<br />
Mi ser se desintegraba. Las sienes me latían acosadas por la resaca y el descontrol de la noche anterior, y un terrible presagio me llenó de incertidumbre. El salón olía a mazmorra y el gato se había orinado en uno de mis zapatos. En cuanto pude recobrar la visión, le vi esos ojos traidores, amarillos, como lluvia ácida abrasándome la cara. ¿Por qué el puñetero gato de Rebeca me miraba con el odio que creí ver en sus pupilas, subido y repanchingado en la maleta de mi mujer, que vi entonces en medio del salón? Nunca me gustó ese gato sin raza. No me gustan los gatos. Pero por conservar a Rebeca hubiera hecho cualquier cosa, hasta asesinar. <br />
<br />
Esa, esa palabra; no, no quería ni pensar en esa palabra: a-s-e-s-i-n-a-r. Tuve un terrible presentimiento. Me venían imágenes desconcertantes a la cabeza. Una sensación de agobio me subía por la garganta reseca del güisqui con el que debí continuar anoche cuando llegué a casa, porque vi la botella de Johnnie Walker vacía, tirada sobre la alfombra. Y ahí estaba la maleta de Rebeca, bajo el culo del gato. Empezaba a recordar lentamente. Esa maleta ahí, en medio, significaba que todavía mi mujer no se había largado con Eduardo. Me alarmé al verme la camisa que llevaba puesta. Me la regaló alguien en una de esas tontas reuniones de amigo invisible, con unas flores atroces y, que yo en mi sano juicio, nunca me pondría. Ni para estar por casa. <br />
<br />
Me incorporé del sofá hecho unos zorros. Me dolía el alma. Otra borrachera descomunal. El gato me seguía observando y pensé en Rebeca. Reconozco que discutíamos, pero eso le pone de buen humor y a su manera es feliz, sacando las uñas para afilárselas en mi cara cuando esto sucede, demasiado a menudo. Yo le doy cancha y le sujeto las muñecas para acabar haciendo salvajemente el amor con ella. Eso le encanta a mi mujer. El alcohol y las drogas habían pertenecido a nuestro escandaloso pasado como nos pertenece la infancia, pero agua pasada no mueve molinos, o eso queríamos creer. <br />
<br />
Al espabilarme tuve el fatídico presentimiento de que ya no la volvería a ver. Creí recordar que Rebeca había decidido abandonarme. Una mujer como ella era normal que al final acabara por largarse. Yo soy un don nadie, un tipo burlón y ocurrente, y a Rebeca siempre le hizo gracia que escribiera, aunque fueran libritos de autoayuda para yonquis y subespecies diversas con la soga al cuello en busca de una mano amiga que los ayude a salir del pozo en el que yo mismo había buceado durante algunos años, pero eso también era agua pasada. Ahora, por primera vez en mi vida, disfrutaba de un empleo de oficinista a media jornada, tiempo de sobra para escribir, y lo hacía mejor que nunca, tras pasar por varios talleres de escritura que abandonaba en las tres primeras sesiones, ¡espantado! Rebeca parecía contenta jugando a ser la esposa de un escritor, sin mucho convencimiento, porque me daba palmaditas en el hombro mientras se pasaba las horas subida a la cinta de correr hasta sudar como si acabara de salir de la ducha. Y con mujeres como ella nunca tienes la certeza de que te estén diciendo la verdad. <br />
<br />
La resaca se volvía una feroz angustia en mi estómago. No deseaba presenciar mi fracaso, ni ver cómo me ponía los cuernos fugándose con ese tipo, creo que a París; ¡sí a París!; ni volver a oír su estúpida voz en el hipotético caso de que regresa con él a Madrid, en cuanto se aburriese de verle la cara de fantasma, envuelto en su manto de armiño, durante día y noche, y se aburriese de su absurdo aliento a pastillas de menta. Me llamaría desde algún restaurante caro y concurrido, de esos que a uno se le nubla la vista cuando el maître te desliza sobre el mantel de hilo la bandejita de plata y ves la factura con tantas cifras que ruegas a Dios que te toque el décimo de lotería que guardas en la americana. Esperaría a los postres y, con los efectos de las dos botellas de champagne que es capaz de beberse mi mujer, sin mojarse los labios, me llamaría al móvil para darme en los hocicos su recién comprada y exclusiva felicidad. Rebeca es de ese tipo, siempre le encantó hacerme rabiar y pavonearse para dejarme claro que soy un náufrago rescatado del Titanic, pero de tercera o cuarta clase. <br />
<br />
Y en el fondo de mi ser esperaba que ella, tarde o temprano, consumaría el acto de largarse con el primero que le ofreciera una vida mejor. Pero lo que nunca imaginé, ni en el peor de mis sueños, es que yo pudiera ser capaz de llevar a cabo, con bastante exactitud y para evitar la hipotética llamada de Rebeca desde el hipotético restaurante, las locas ficciones de una novela, que, por cierto, había leído en dos ocasiones. Siempre me asombró la retorcida fantasía del autor: el viejo y potente Mailer. El Mailer duro y seductor de Los tipos duros no bailan que le fascinaba a Susana. ¡La dichosa Susana! Ella misma se encargó de regalarme esa novela la famosa noche que vino a cenar a casa con Eduardo, su segundo y rebuscado marido. Nunca supe de dónde narices los sacaba. <br />
<br />
Empezaba a comprender. Según se oscurecía el salón, mi cabeza se recomponía lentamente. Tuve la impresión de que Susana ya no era mi gran amiga de juventud. Nos conocemos desde el instituto. Creo que con ella me une (o unía) un vínculo especial desde que nos graduamos, cuando se convirtió, de la noche a la mañana, en una rubia oxigenada y escondió sus zapatos planos para siempre en lo más profundo de su ser. Es remilgada y convencional y nunca sabes lo que está pensando de verdad. Sus ojos brillan como si estuviera siempre a punto de cometer un asesinato. Y durante todos estos años hemos cuidado nuestra amistad con delicadeza, como un jardín en el que no queríamos ni pisar, hasta que le presenté a Rebeca, nada más conocerla. Se cayeron razonablemente bien. Las dos tan rubias, y compitiendo por ser la reina de la noche, me hacía gracia de verdad. De vez en cuando salíamos los tres, y luego con las parejas sucesivas de Susana, hasta que conoció al segundo hombre de su vida (o eso dijo), reencarnado en la atontada figura de Eduardo. Un tipo con aire de haber salido de un partido de polo, porque juega al polo, y con más dinero que la fábrica de la moneda, su principal y máximo atractivo con las mujeres. <br />
<br />
Y, santo Dios… ¿Por qué las navidades pasadas tuve la infeliz idea de invitarlos a cenar a casa? Para mi sorpresa Rebeca se metió en la cocina (algo inusual) y preparó un estofado con chocolate (cuyo ingrediente principal no era el caco si no el hachís). Gracias a ese mágico componente, que los cuatro compartíamos como se comparten los secretos, nos estuvimos riendo como auténticos idiotas durante toda la noche, hasta terminar con el mueble bar completo. A las cuatro de la madrugada, Eduardo y mi mujer estaban tiesos en el sofá y Susana y yo bajamos al Seven de María de Molina a por una botella de güisqui y más cigarrillos. <br />
<br />
Cuando regresamos la habían armado. <br />
<br />
Rebeca y Eduardo estaban en nuestro dormitorio. Se apareaban como auténticos cangrejos. Mi primera reacción fue echarme a reír como a quien le cuentan un chiste que no entiende, pero Susana montó en cólera. Jamás la había visto tan fuera de sí. Su rubio y esponjoso cabello se erizó como las crines de un caballo a setenta kilómetros hora. Mi reacción no fue menos veloz pero me lo tomé con cierta filosofía. Susana corrió hacia mi sofá del salón insultando a mi mujer, como poseída por el Diablo, y se dejó caer. Se tapó la cara con las manos y comenzó a llorar. Yo la abracé para consolarla. Creo que el colocón de Rebeca y de Eduardo era más descomunal que el nuestro porque no tuvieron ni el detalle de echarse las sábanas por encima en cuanto abrí la puerta con la botella de güisqui en la mano para ofrecerles un trago. Reconozco que yo iba muy, pero que muy borracho, y pensé que Susana había perdido el juicio, pues seguía llorando y maldiciendo a mi mujer, a su marido y al pobre gato que huyó de una patada en el trasero que le atizó la buena de mi amiga. <br />
<br />
—¡Es una ramera! ¡Jesucristo, cuánto la odio! ¡Quiero irme de aquí, por favor, Rafa, sácame de aquí! <br />
<br />
¿Qué podía hacer más que abrazarla otra vez? Cogí las llaves del coche y la llevé a su casa. A mi regreso, Eduardo había desaparecido y Rebeca dormía a pierna suelta sobre las sábanas. Por la mañana, a ninguno de los dos nos apeteció mencionar el incidente nocturno y corrimos un velo como quien baja el telón de una horrible obra, hasta que ayer Susana lo levantó, y bien levantado. <br />
<br />
Desde esa noche dejamos de salir con Susana y Eduardo y no volvimos a verles, como es natural. Aquella torpeza de mi mujer supuso un antes y un después en nuestras vidas. De aquello hacía más de diez meses. Y ayer Susana se presentó en mi oficina de los ferrocarriles para invitarme a almorzar. Estaba seguro. Los exalcohólicos tenemos un olfato especial para oler la verdad que no deseamos ni ver al día siguiente. Empezaba a acordarme con bastante soltura, considerando la borrachera de novato de la noche anterior. El dolor de cabeza me dejaba de atormentar. <br />
<br />
Recuerdo que me sorprendido gratamente volver a reencontrarme con Susana, aunque por su serio rostro, pues se mordía el labio inferior continuamente, algo le preocupaba, y mucho. Bajamos a la cafetería de la estación y nos sentamos en una mesa discreta, tras pasar por el bufete y pillarnos un menú de 15 euros. Llevaba una falda negra muy estrecha, tan estrecha que creí que no se la podría sacar esa la noche, y sus ojos negros me parecieron más violentos y atractivos que nunca. Pensé que era una pena no haberme casado con ella. Pero nunca fui su tipo, sobre todo porque mi sueldo no es lo que una mujer de su clase espera de un hombre como yo. Su cabellera rubia y salvaje le caía por los hombros como una promesa de odio. Para mi extrañeza ni tocó el panaché de verduras, porque sacó del bolso, en cuanto nos sentamos, el mismo libro rojo del viejo Norman Mailer que me regaló aquella fatídica y última noche en mi casa que yo no quería ni recordar, porque mi mujer pasó unas semanas insoportables, metiéndose con Susana cada dos por tres, sin mencionar explícitamente su etílico apareamiento con Eduardo, y me gritaba: “Estúpida amiga tuya…, no sabe aguantar una broma, ¡es una remilgada y una hipócrita! ¡Menuda mosquita muerta! Pobre Eduardo. A mí por lo menos se me ve el plumero. ¡Que la follen!”. Yo no entendía el porqué de aquella aversión repentina hacia Susana, si consideramos que fue Rebeca quien forzó la situación. Y así es mi mujer, explosiva e inmisericorde; audaz, tan audaz que creo que tuvimos que pararle los pies, y con un pasado oscuro y escasa familia, ya desaparecida. Gracias a Dios. <br />
<br />
Pero vuelvo al almuerzo con Susana en la estación porque tengo la impresión de ver otra vez su pérfida cara abriendo el libro de Mailer. Despegó sus labios rosados para decirme que lo estaba releyendo por enésima vez y no dejaba de asombrarse de las ideas que le rondaban por la cabeza. “La cabeza, sí, la cabeza”, dijo, saboreando esas palabras. La miré perplejo por las significaciones que tienen las cabezas en la novela. Y lo que a continuación vino a contarme me alarmó completamente. <br />
<br />
—¿Qué está pasando? —pregunté. <br />
<br />
—¿Que qué está pasando? Algo muy de esperar. Tu mujer se está follando a mi marido. ¿Te parece poco? Y desde hace tres meses, desde esa escenita en vuestra cama. <br />
<br />
Me sentí como aplastado por un tren de mercancías conducido por Susana. <br />
<br />
—¿Estás segura? Son acusaciones muy graves. ¿Tienes pruebas? ¿No será el estrés producido por aquella fea impresión de mi casa? Rebeca es una loca pero… Estábamos borrachos, habíamos fumado, fue una tontería… Ella hace cosas sin sentido, pero liarse con Eduardo… <br />
<br />
—No fue una tontería, Rafa, ¡en absoluto!, porque el jodido Eduardo me lo ha confesado esta misma mañana. ¡Está loco por ella y se largan! ¡Se largan! Han estado viéndose todo este tiempo, los muy… Pobre Rafa, esa guarra te la ha pegado bien pegada. Voy a omitir los detalles de la espantosa discusión con mi marido, pero solo te digo que me ha firmado un cheque por más de lo que le hubiera sacado jamás por echarme a un lado y dejarle el camino libre. ¡Pobre imbécil! Nunca nadie me ha humillado de esta forma horrible. ¡Oh, Rafa!, tenemos que hacer algo. ¡Me va a abandonar! Y es la segunda vez que me sucede… ¡No voy a poder soportarlo! ¡Me tenía que haber casado contigo, mierda! <br />
<br />
—Venga, Susi, como en los viejos tiempos, eh, mantengamos la calma. <br />
<br />
Susana lloraba de nuevo ante mí y no supe qué hacer, ni qué decir, pero la volví a abrazar en medio de la cafetería sin darme cuenta de que era yo el otro destinatario de aquel engaño. Levantó su bonita mirada con sus ojitos enrojecidos y exclamó: <br />
<br />
—Pero ¿no te das cuenta? ¡Se largan mañana! —vi en sus labios el color del pánico—. A las siete de la tarde, en tren, y con destino a París, ¿me oyes? ¡A París! Salen desde Chamartín. ¡Y no pongas esa cara! ¿No te lo crees? ¡He visto los dos billetes con mis propios ojos! <br />
<br />
Me llevé las manos a la cabeza y pensé en las veces que Rebeca me había pedido que la llevara a París, en ese mismo tren, y por supuesto en Gran Clase, en cabina individual, cocinero y champagne, ¡mucho champagne!; y siempre le di largas. París no es una ciudad que me guste, y viajar en tren, después de gastar todas mis mañanas en las oficinas de una estación, no me ilusionaba especialmente. Y se lo habría sacado al incauto de Eduardo haciendo buen uso de todos sus encantos. El muy estúpido había picado. En el fondo es algo que le pega a Rebeca. A ella le apasionan los trenes nocturnos (es decir: todo aquello que se pueda hacer en la oscuridad) y colarse en las tiendas de una nueva ciudad, a desfalcarlas, si le es posible. Rebeca definitivamente no poseía alma. <br />
<br />
Tras las terribles revelaciones del mediodía anterior, e intentando mantener mi cínico escepticismo, solo me podía acordar de que Susana y yo salimos de la estación y nos metimos en una de las cientos de tascas del barrio de Huertas y, luego en otra y luego en otra; y un güisqui, y otro y otro, y así hasta perder el sentido. Creo que tomamos un taxi porque un coche blanco con franja roja casi me atropella. Recuerdo un fuerte empujón para meterme dentro. Luego me vi danzando y danzando como en una pista de baile, y se me ha borrado de la memoria todo lo que hicimos después. <br />
<br />
Me levanté por fin del sillón, medio mareado y dispuesto a averiguar qué había sucedido la noche pasada. Enseguida me llamó la atención el hueco de la estantería. ¡Faltaba el libro de Mailer!, el mismo que me regaló Susana y que había desplegado con aire de triunfo en el almuerzo de la estación, si se puede llamar así lo que hicimos. Los pensamientos tenebrosos me llegaban a la cabeza como bombas atómicas. Mi cerebro se convirtió en un banco de niebla. Miré el reloj. Eran las seis de la tarde, faltaba solo una hora para que París me arrebatara a mi mujer. ¿Y si la noche anterior yo había sido capaz de tomar drásticas medidas para evitar ese viaje?, borracho y emporrado para tener valor, empujado por ese tren de mercancías conducido por Susana. ¡No! No me creí capaz de semejante barbaridad. ¡Acabar con la vida de Rebeca! ¡Cortarle la cabeza como en la novela de Mailer! Quizá, esa era la idea retorcida de Susana, con el rollo del libro, para forzarme a hacer algo tan terrible. Llegué a la conclusión de que ciertas mujeres estaban desposeídas de alma. Pero no era el momento de pensar en almas sino en cuerpos, y el de mi mujer no estaba en casa. <br />
<br />
Registré frenéticamente todas las habitaciones. Rebeca había sacado sus prendas de los cajones y faltaban zapatos y ropa interior, seguro que todo lo encontraría en su maleta. Quedé atrapado en un mar de dudas y preguntas descabelladas. Estaba seco. Me temblaban las piernas. Fui hacia el mueble bar y me serví una ginebra. Era lo único que había. El trago me despejó enseguida la cabeza y me armé del valor suficiente para acercarme a la maleta de Rebeca, dispuesta en medio del salón, como si alguien la hubiera dejado allí por algún motivo. El gato se había escondido, y fue cuando vi el libro que faltaba de la estantería, tirado detrás de la puerta del salón. Me acerqué como quien se acerca a la escena de un crimen y entorné la puerta lentamente dando con el pie la vuelta a la novela. Para mayor horror estaba manchada como de sangre por los lomos y la di una patada para alejarla de mí como si fuese un inmundo escarabajo. En ese momento sonó un teléfono móvil. Giré la cabeza en dirección a la maleta porque el sonido venía de su interior. Lo dejé sonar y sonar hasta que retornó el silencio más absoluto a mi salón. Ya casi no veía, pues la luz del ocaso estaba desapareciendo por mi balcón. <br />
<br />
Debía intentarlo. Tenía que salir de dudas. Miré a mi alrededor y no encontré signos de violencia, ni manchas de sangre, ni nada que indicara las ideas macabras que se me pasaban por la cabeza. Así que me acerqué a la maleta de Rebeca, con la camisa de flores que jamás me pondría, para averiguar qué estaba pasando, si es que pasaba algo o toda mi excitación era producto de la borrachera de la pasada noche. Recordé la clave de la cerradura que enganchaba la cremallera. Hizo clic, y la deslicé lentamente unos centímetros, los suficientes para meter el brazo y encontrarme con lo que me imaginaba: una bolsa como de basura, atada con su cinta de plástico. Algo por dentro me decía: “¡No, no sigas!”, Pero seguí tocando hasta palpar lo que había dentro. Retiré la mano dando un alarido, pues toqué pelo como apelmazado de una cabeza, y me dije: “muchacho, serénate, mantén la calma”. Respiré hondo y volví a introducir el brazo buscando ahora sin tanto temor, para reconocer al tacto el rostro de mi mujer, su nariz puntiaguda y sus pómulos redonditos y ya rígidos, su duro cabello todo revuelto, y la oreja: ¡su oreja!, con los cinco pírsines que yo mismo le había comprado en el Rastro. <br />
<br />
¡No quise saber más! Subí la cremallera y volví a colocar el candado. Me temblaban los dedos como si estuvieran pegados a una taladradora. Caí en el detalle del candado. Quien cerró la maleta conocía el código, y Rebeca no pudo ser, estaba claro, y no creo que Susana conociera ese detalle de nuestra intimidad, salvo que se lo hubiera preguntado a mi mujer antes de asesinarla. “Sí, asesinarla”, eso pensé, ¡loco de mí! <br />
<br />
Lo primero que pude hacer fue llamar a Susana. Tras cinco inútiles llamadas solo conseguí escuchar su fría voz a través del contestador automático. Cualquiera que haya leído la novela de Mailer, sabrá que lo que encontró en el zulo del bosque de Truro, en el que escondía la marihuana, su loco protagonista Tim Madden, no fue solo la cabeza de su mujer dentro en una bolsa de basura, sino dos, ¡dos cabezas de mujer! Pero yo no iba a ir más allá rebuscando en la maleta de Rebeca para comprobar si solo estaba su cabeza, o dos, y también la de Susana, y sus cuerpos, o lo que el Diablo hubiera escondido en ella. <br />
<br />
¿Y si el Diablo era yo? ¿O era Susana? ¿O ambos? Los dos teníamos motivos para asesinar a Rebeca. Pero yo no soy un asesino; como luego se supo que Tim Madden no cometió los dos homicidios cuyas cabezas alguien escondió en su zulo, para incriminarlo. <br />
<br />
Me estaba volviendo loco. <br />
<br />
El tiempo me acercaba a la salida de ese tren con los prófugos amantes. ¿Y si el idiota de Eduardo había corrido la misma suerte? A ver quién explicaba aquello a la policía. <br />
<br />
Así que siguiendo mi negro código de conducta de escritor de poca monta y dispuesto a rematar la situación y resarcirme, me puse la americana. Y con esa pinta de prófugo caribeño con la barba crecida y el pelo de punta por las impresiones, cogí la maleta de Rebeca, con su cabeza dentro, y la rodé hasta el garaje, la metí en el maletero y salí hacia la estación de Chamartín. Su teléfono sonó en la maleta un par de veces durante el trayecto, hasta que paró. Mi terror se desvanecía. Abrí la guantera, cogí un porro de mi cajita de emergencia y me lo encendí. Lo necesitaba para idear lo que le diría al marido de Susana en caso de encontrarlo esperando a mi mujer. <br />
<br />
Enseguida vi al majadero de Eduardo en el andén, y respiré aliviado al ver que vivía. Porque aunque fuera un estúpido jugador de polo no se merecía morir. Tampoco Rebeca. Pero ahora no podía pensar en ella. Lo encontré apostado sobre una columna llamando por teléfono. Pensé en el móvil de Rebeca, pero ya no sonaba. Me paré frente a él con la maleta de mi mujer en la mano, como un imbécil. <br />
<br />
Cuando levantó la vista me miró como si se le hubiera aparecido el Diablo en persona. Casi da un alarido. <br />
<br />
—Tranquilo, hombre. Vengo en nombre de Rebeca —dije con la voz más convincente que pude encontrar en mi garganta—. Soy un pacifista. No me gustan las escenas —¿pero qué idiotez estaba diciendo? Eduardo me miraba con los ojos abiertos como platos, y proseguí: <br />
<br />
—A la madre de Rebeca le ha dado otro ataque. Está en la residencia, y mi mujer acompañándola. Ya te habrá contado… La anciana tiene demencia senil y le dan unos ataques terribles, pero se le pasan en 24 horas. Rebeca se dejó el móvil en casa y llamó para que te avisara. Ella es así. Mañana se reunirá contigo donde tú ya sabes. Eso es lo que me dijo: que cogieras el tren sin ella. Mañana a medio día toma un vuelo para la ciudad que tú ya sabes. Y yo, como buen esposo que quiere recuperar a su mujer cuando se harte de ti, vengo a decírtelo, en son de paz —y levanté la mano como si fuese un indio. <br />
<br />
—Rafael, ¿te estás burlando? ¿Qué has tomado? <br />
<br />
—¡Te lo juro por Dios! Mira, te he traído su maleta, para que la lleves contigo cómodamente en el tren y así mañana ella no tenga que facturar en el aeropuerto; te la pongo en bandeja, tío. Yo soy así, generoso. Quiero que regrese a mi lado. <br />
<br />
—No sabía que tuviese a su madre en una residencia —la verdad, yo tampoco, me dije a mí mismo, porque hacía más de diez años que había muerto la pobre mujer. <br />
<br />
—Sabes tan pocas cosas de ella… —exclamé, subiendo los hombros. <br />
<br />
—Eres un perdedor —dijo con saña Eduardo. <br />
<br />
—Bueno…, ya sabes que soy seguidor de Adam Smith, y siempre pensé que la riqueza del hombre proviene de su propio trabajo y no del oro ni la plata, ni del capitalismo salvaje. <br />
<br />
No sé, me sentía animado y empezaba a decir tonterías. Para mi suerte, escuchamos los dos la partida inminente del tren. Eduardo dudaba. No sabía qué hacer, perplejo y arrinconado, como a quien le meten un gol. Le acerqué la maleta. La cogió y la levantó en vilo; creí que se le caía, pues pesaba lo suyo y se le fue hacia un lado, pero la subió al vagón haciéndose el fuerte, y él detrás, como un autómata al que le han dado cuerda. Y yo había encontrado la llave. <br />
<br />
A modo de despedida, mientras una súbita felicidad acudía a mi encuentro al ver al mentecato de Eduardo subido al tren, con la cabeza de Rebeca en la maleta y vete tú a saber qué más, dije, así de homenaje: <br />
<br />
—¡Ah…! Y dile a Susana, si la ves, que los tipos duros sí bailan. <br />
<br />
—Vosotros, como siempre, hablando en clave —me contestó, y me dio la espalda con la maleta de Rebeca cogida por el asa haciéndola rodar por la alfombrilla para alcanzar su asiento. <br />
<br />
<br />
Y viendo partir su tren, de repente, me acordé de todo y salí en desbandada. <br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-KSC1qNH8l6U/VI9HAikA0xI/AAAAAAAAEaA/FBV9QGYie6w/s1600/libro_2014_th.png" imageanchor="1" style="clear: left; display: inline !important; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-KSC1qNH8l6U/VI9HAikA0xI/AAAAAAAAEaA/FBV9QGYie6w/s1600/libro_2014_th.png" height="320" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Premios del tren 2014</td></tr>
</tbody></table>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div>
http://www.premiosdeltren.es/<br />
<br /></div>
</div>
Mercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7000982244795182220.post-26847638121279192092014-10-30T10:36:00.000-07:002014-10-31T08:46:13.300-07:00Premios del Tren "Antonio Machado" 2014<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-Yq6kClY8Ta0/VFJwooqUqBI/AAAAAAAAEZM/OBmj9UCgSo0/s1600/IMG_20141028_200748.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-Yq6kClY8Ta0/VFJwooqUqBI/AAAAAAAAEZM/OBmj9UCgSo0/s1600/IMG_20141028_200748.jpg" height="400" width="268" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Premios del Tren, Mercedes de Vega</td></tr>
</tbody></table>
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><b>Mercedes de Vega</b> ha sido finalista y accésit por segundo año consecutivo en los Premios del Tren "Antonio Machado" 2014, con su cuento ´<i>Los tipos duros sí bailan´ </i>que convoca<i> </i> la Fundación de los Ferrocarriles Españoles y la Fundación Española Antonio Machado, </span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Se han presentado a esta edición 2014, 668 autores de 21 países, con 715 obras: 257 poemas y 458 cuentos.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Este certamen está consolidado como uno de los más importantes de España, no solo por su dotación económica, sino también por su gran trayectoria y nivel de premiados del mundo literario español e internacional. En sus treinta y ocho ediciones se han presentado al concurso unos 40.000 escritores. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Los autores premiados en las dos modalidades, han recibido en el Palacio de Fernán Núñez, sede de la Fundación de los Ferrocarriles Españoles en Madrid, los Premios del Tren 2014 ‘Antonio Machado’ de Poesía y Cuento. El escritor Juan Antonio González Iglesias ha sido Primer Premio de Poesía; el Segundo Premio de este apartado lo ha recibido Adolfo Cueto. Primer Premio de Cuento para Felipe Benítez Reyes y el Segundo Premio para Manuel Moya.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Las otras ocho obras premiadas con Accésit:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 18.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">· </span>Poesía: Carlos Alcorta, Aurora Guerra Tapia, Manuel Moreno Díaz y Manuel Terrín Benavides.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 18.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 18.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">· </span>Cuento: Mercedes de Vega, Ricardo Menéndez Salmón, Carlos Castán y María de las Nieves Morales.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 18.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><o:p> </o:p>Todas las obras se reunirán en un libro que se publicará dentro de la colección ‘Premios del Tren’ en diciembre de 2014.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-small;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-meeEm9kuSQQ/VFJvS4WrqgI/AAAAAAAAEY0/0H0e4bMRFeM/s1600/premios%2Btren%2B14.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" /></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Premios del Tren 2014</td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Han formado parte del Jurado de esta edición: Clara Sánchez (escritora), Manuel Vilas Vidal y Alberto Ramos Díaz (ganadores de los Premios del Tren 2013), Luis García Montero y Jesús García Sánchez (Comité de Lectura), Manuel Núñez Encabo (director de la Fundación Española "Antonio Machado"), Juan Miguel Sánchez García (Ministerio de Fomento), Sergio Acereda (dirección de Comunicación – Renfe), José Luis Semprún (dirección de Comunicación – Adif) y Juan Altares (gerente del Área de Cultura y Comunicación Externa) que actuará como Secretario.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br />
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">El fallo y la entrega de los Premios del Tren ha tenido lugar el día 28 de octubre, fecha en la que se conmemora el ‘Día del Tren’ recordando la inauguración del primer ferrocarril que funcionó en la península, la línea Barcelona-Mataró.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">En la web del concurso se incluye toda la información sobre este concurso literario, las obras premiadas en la modalidad de Cuento y Poesía, los currículos de los autores y las galerías fotográficas de las ceremonias de entrega de premios. Esta página recibe más de 57.000 accesos anuales.<span style="font-size: x-small;"><o:p></o:p></span></span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify;">
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><img border="0" src="http://1.bp.blogspot.com/-awgprrv6SI0/VFJwuPDZLPI/AAAAAAAAEZU/qGHyDeeKMms/s1600/foto%2Bdel%2Btren.jpg" height="320" style="margin-left: auto; margin-right: auto;" width="196" /></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Mercedes de Vega, Premios del Tren</td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Los Premios del Tren “Antonio Machado” de Poesía y Cuento siguen la larga trayectoria marcada por el Premio de Narraciones Breves "Antonio Machado", instituido por Renfe en 1977 y organizado por la Fundación de los Ferrocarriles Españoles desde 1985. Después de 25 años del Premio de Narraciones Breves, se convocó en 2002 la primera edición de los Premios del Tren, “Antonio Machado” de Poesía y Cuento.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">La Fundación de los Ferrocarriles Españoles organiza múltiples actividades con el objetivo de incrementar la participación del mundo de la cultura y de la sociedad en general en la promoción del ferrocarril. Pocos medios de transporte e inventos de la modernidad han atraído al mundo de la cultura con la intensidad del ferrocarril. El universo que rodea al tren ha despertado desde sus comienzos, hace 166 años en España, los afanes creativos de escritores, fotógrafos, músicos, pintores, escultores o cineastas.<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif; font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b>Fundación de Ferrocarriles Españoles<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="color: #002060; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Santa Isabel, 44. 28012 Madrid<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<a href="http://www.ffe.es/"><span style="color: #002060; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">www.ffe.es</span></a><span style="color: #002060; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> <o:p></o:p></span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="color: #002060; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"><a href="http://www.ffe.es/premiosdeltren/informacion/principal.htm">http://www.ffe.es/premiosdeltren/informacion/principal.htm</a></span></div>
</div>
Mercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7000982244795182220.post-86147747566214442262014-04-04T06:43:00.001-07:002014-11-01T09:20:07.578-07:00Lectura de cuentos de Mercedes de Vega en La Noche de los Libros<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-95fv5huwWks/Uz61UbSLtdI/AAAAAAAAClA/4EpX3JE10iA/s1600/noche+libros.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-95fv5huwWks/Uz61UbSLtdI/AAAAAAAAClA/4EpX3JE10iA/s1600/noche+libros.jpg" height="400" width="285" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<b>LECTURA DE RELATOS</b><br />
<br />
<br /></div>
"De todos los instrumentos del hombre, el más asombroso es, sin duda, el libro. Los demás son extensiones de su cuerpo (...). Pero el libro es otra cosa: el libro es una extensión de la memoria y la imaginación"<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">J. L. Borges</span></div>
<br />
<br />
<div>
Y para festejar la existencia de tan fascinante creación, la Comunidad de Madrid celebró, por noveno año consecutivo, LA GRAN FIESTA DE LA NOCHE DE LOS LIBROS.<br />
<br />
La biblioteca Francisco Umbral participó en este acontecimiento anual con Mercedes de Vega.<br />
<div>
<br />
Hubo una lectura dramatizada de sus cuentos por la actriz Paloma Pérez Montoro, que leyó varios relatos del libro Cuentos del Sismógrafo, y el cuento <i>La ultima vez que vi a mi hermano</i>, accésit en los Premios del tren "Antonio Machado" 2013.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-lqGk6lTpaNc/U2v0_VvNhII/AAAAAAAACmM/LKUuiR8jfew/s1600/P.Pint+Noche+de+los+libros+2014.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-lqGk6lTpaNc/U2v0_VvNhII/AAAAAAAACmM/LKUuiR8jfew/s1600/P.Pint+Noche+de+los+libros+2014.jpg" height="281" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
BIBLIOTECA FRANCISCO UMBRAL<br />
Salón de Actos.<br />
C/ Las Norias, 39.<br />
Majadahonda, Madrid.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br /></div>
</div>
</div>
Mercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7000982244795182220.post-78994778318473147662014-03-02T10:47:00.000-08:002020-03-12T11:35:09.126-07:00La última vez que vi a mi hermano<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilddVpYKNlQcooT8T0BqMwDi3GOMu5c2KUpaNAhlh9RcyMM1YnRNCxcHZobbKJSv1VmjqHNMSEeOkBn-sYPcZliuE68X4TGHY6p3oYNG2yXut34qxhXE4JFwNxh1kLtrNgU8g8X_rtFRw/s1600/IMAG0050.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEilddVpYKNlQcooT8T0BqMwDi3GOMu5c2KUpaNAhlh9RcyMM1YnRNCxcHZobbKJSv1VmjqHNMSEeOkBn-sYPcZliuE68X4TGHY6p3oYNG2yXut34qxhXE4JFwNxh1kLtrNgU8g8X_rtFRw/s1600/IMAG0050.jpg" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 115%;">Historia hilvanada alrededor del cuento de John Cheever, <i>Reunión</i>, publicado
en 1962. He querido situar a mis personajes en el mismo lugar -una estación-, en
la que se van a reunir -y conocer- dos hermanos</span><span style="line-height: 115%;"> parafraseando al padre e hijo de </span><i style="line-height: 115%;">Reunión</i><span style="line-height: 115%;"> que
pasarán juntos unas horas en la estación Gran Central de Nueva York; sus
caminos se cruzan y deciden verse durante unas horas que va a condensar toda una vida.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 115%;">Richard
Ford quiso homenajear también a este cuento maravilloso de Cheever colocando en
la misma estación a dos amantes. Los dos relatos fueron publicados en New
Yorker. </span><br />
<span style="line-height: 115%;"><br /></span>
<span style="line-height: 115%;">Dejo los enlaces a la revista para quien desee acercarse a sus versiones
originales:</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: xx-small;"><a href="http://www.newyorker.com/archive/2000/05/15/2000_05_15_084_TNY_LIBRY_000020841?currentPage=all">http://www.newyorker.com/archive/2000/05/15/2000_05_15_084_TNY_LIBRY_000020841?currentPage=all</a> </span></div>
<div class="MsoNormal">
<a href="http://www.newyorker.com/archive/1962/10/27/1962_10_27_045_TNY_CARDS_000274474"><span style="font-size: xx-small;">http://www.newyorker.com/archive/1962/10/27/1962_10_27_045_TNY_CARDS_000274474</span></a></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="line-height: 115%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br />
<span style="line-height: 115%;">Y
aquí va </span><i style="line-height: 115%;"><b>La última vez que vi a mi hermano</b></i><span style="line-height: 115%;">, con todo el espíritu de </span><i style="line-height: 115%;">Reunión</i><span style="line-height: 115%;">, cuento subido en este mismo blog en diciembre de 2012.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span>
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 0cm;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: "times new roman" , serif; line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 0cm;"><span style="font-size: large;">C</span></span><span style="font-family: "times new roman" , serif; font-size: 12pt; line-height: 150%; text-align: justify; text-indent: 0cm;">onocí a
mi hermano en la estación de Atocha. Llegaba de Barcelona y mamá y yo fuimos a
esperarlo. Charli disponía de dos horas antes de tomar su siguiente tren con
destino a Sevilla. Iba a comenzar su primer trabajo como ferrallista, en un
rascacielos, y acababa de ser contratado por una empresa de construcción. Era
su primer empleo, aunque yo en ese momento desconocía todo aquello. Más aún,
para mí ese muchacho era un autentico desconocido, de hecho, conocí la
existencia de mi hermano durante el trayecto en taxi del colegio a la estación.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">A
primera hora de la mañana, mientras desayunábamos, mi madre aguardó a que
saliera papá de casa para decirme que vendría a recogerme al colegio, a las
tres de la tarde, y me perdería las clases siguientes. No quiso adelantarme nada
más. Había llamado a secretaría el día anterior para recogerme a la hora
convenida. Que no me despeinara demasiado, ni me manchara los pantalones
jugando al fútbol; debía mantener la camisa limpia y los zapatos en buen
estado, nada de rotos ni manchas de bolígrafo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">No
entendí de qué iba todo aquello y por qué tanto secreto. En el taxi, toda
misteriosa y mejor vestida que nunca, con unos altísimos zapatos nuevos y una
estola de visón café con leche, me hizo jurarla por lo más sagrado, que jamás
contaría a nadie el encuentro de aquella tarde. Y mucho menos a papá. Eso le
destrozaría el corazón, y hasta podría abandonarla y sacarme a mí del colegio,
y vete tú a saber cuál sería el destino de nuestra feliz familia. No tan feliz,
sentí yo en ese momento, un poco molesto de verla nerviosa. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">«No pasa
nada, mamá, soy una tumba», tuve que decirle para que confiase en mí y
tranquilizarla un poco. No dejaba de retocarse el carmín de los labios con su
espejito en la mano, sacándolo y metiéndolo de su bolso continuamente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">‒Estás
genial, madre, no te hace falta tanta pintura ‒dije‒. Estás guapísima.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">‒¡Hoy,
tengo una cara horrible! Mira que ojeras…, y estas bolsas debajo de los
parpados… <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Y volvió
a mirarse en el espejito estirándose con el dedo la piel de la frente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">‒¿Verdad,
cielo, que no aparento la edad que tengo? Me preguntó de sopetón. Aunque ya estoy
acostumbrado a ese tipo de preguntas de mi madre. Ahora ponía morritos al
espejo y se miraba ladeando la cabeza y echándose el pelo hacia atrás, largo y liso
como una tabla.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">‒¡Estás
guapísima!, créeme, eres la madre más elegante del colegio. Y ya es decir, porque
van todas…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">‒¡Pero
me ves joven, ¿o no?! ¿Tengo buen aspecto? ¿Estoy bien? ¿No tengo mala cara? ¡Odio
esta arruga horrible en la frente! ‒y de nuevo se la estiró con el dedo
haciendo muecas al espejo. A continuación se lo guardó en el bolso, sacó un
peine y se repeinó aún más el cabello.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">‒Júrame que
no se lo vas a contar a papá, ¿lo juras? Es un secreto entre madre e hijo. ¡A
ver, qué pareces despistado!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">‒¡Te lo
juro, te lo juro! ¿Cómo quieres que te lo diga? Soy una tumba.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Gracias
a dios llegamos a la estación, pagó el taxi y entramos en el edificio. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Había
muchísimo jaleo. Ella andaba deprisa y le sudaba la mano; yo se la agarraba
para no perderme. Creo que iba tan obcecada en busca de algo que no se dio
cuenta de que llevaba el bolso abierto. Se lo cerré y seguimos andando entre la
gente. Miró en una pantalla colgada del techo y bajamos hacia un andén. Sus
tacones eran demasiado altos para aquella escalera mecánica tan empinada, pensé
que se le podrían enganchar entre los escalones y tener un disgusto. Y fue
cuando miré hacia abajo y vi a un joven levantando el brazo a mi madre, entre la
gente que salía del tren, con una cazadora negra de cuero y una maleta en la
mano, de esas antiguas, sin ruedas. Ella lo saludó discretamente desde la
escalerilla y él se encaminó hacia nosotros. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">–Este,
¿es tu hijo? –fue lo primero que dijo mi hermano nada más verme, para referirse
a mí, y añadió: <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">–No se
parece a ti. En nada. Menos mal ‒y me miró de arriba abajo como si fuese un insecto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Él sí se
parecía a mamá. Poseía sus ojos marrones y grandes, y los dientes blancos y
perfectos. Me dio rabia darme cuenta de lo poco que yo me parecía a mi madre.
Me quedé mudo. No sabía qué decirle. Así que no dije nada. Ni tan siquiera
«hola».<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Mi madre
tampoco sabía cómo conversar con ese hijo que estaba de paso y no veía desde hacía
más de veinte años. Por lo menos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">–Qué
alto estás, Charli. ¿Estás bien, Charli? –dijo mi madre, azarada, sin
convicción, intentando mantener la calma. ¿Has tenido buen viaje, Charli? <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Creo que
mamá no se atrevía a llamarlo hijo, y no hacía más que repetir ese nombre
ridículo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">–Pues
bien, gracias, estoy bien ‒y Charli se encogió de hombros. Unos hombros enormes
y desarrollados como los de un estibador‒. No me falta una pierna, ni el
hígado, ni un riñón. Tengo salud y un trabajo. Y ahora, me ha salido una madre.
¿Qué más puedo querer? –respondió Charli. Que luego supe que no era Charli,
sino Carlos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Caminamos
los tres, como auténticos desconocidos, hasta el bar, donde tomamos asiento en
la mesa más discreta que mi madre pudo encontrar, en un rincón, junto al
pasillo de los aseos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">–¿No
quieres que nos vean juntos, verdad, mami? –dijo Charli de golpe, nada más
dejar en el suelo su maleta. Seguro que ahí dentro iban todas las cosas que
Charli debía poseer en la vida. Eso me imaginé. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Mamá se
puso roja como un tomate. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">–Quería
que os conocierais ‒dijo ella, como disculpándose–. Yo… Voy a la barra a pedir
unas bebidas ‒y para romper el hielo–: ¿Queréis comer algo? ¿Voy a por algo? ¡Esto
es un desastre; aquí nadie sirve en las mesas!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Yo no
quise tomar nada y él la pidió un cubata de ron con Coca-Cola y un bocadillo de
jamón serrano. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">–Conque
tú eres su niñito… –empezó a decirme en cuanto ella se dio la vuelta–. Mira
chaval, cuídate de esa tía, que a mí ya me abandonó una vez. Y quien abandona
una vez, abandona mil. Aunque no es mala. Siempre me lo ha pagado todo. Es generosa.
Sin tirar cohetes, ¿eh?. Y ya veo… A ti no te cuida mal. Menuda pinta de pijo
tienes. ¿Pero sabes que te digo?, que tienes suerte, chaval; conserva tu
familia: consejo de hermano. Di algo, hombre, que no muerdo ‒y me dio con el
puño cerrado en el hombro, como si fuera un boxeador‒. ¿A que no has visto a
nadie como yo?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">–No sé qué
decir. No sabía nada y…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">–O sea,
que acabas de enterarte de que tienes un <i>hermanito</i>.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">–Bueno, no
sé, yo…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">–No pasa
nada, chaval. Tranquilo. Cosas de mujeres. Se quedan embarazadas, casi de niñas,
y luego no saben qué hacer con el bebé, por eso del «qué dirá mi padre, me
echará de casa, no podré acabar la universidad, perderé a mis amigas, lo
perderé todo…»; lo de siempre. Mira, chaval, tú sí que has tenido suerte de
haber llegado en un buen momento para ella. Y casada con un millonetis.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Ese tío
no paraba de llamarme chaval. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Mamá
llegó con una bandeja y las bebidas. Charli se tomó el cubata de un trago sin
echarse toda la Coca-Cola y dijo que estaba «seco». El bocadillo ni lo tocó. Mamá
lo miraba como avergonzada y se bebió su refresco también de un trago. Todo el
mundo parecía «seco», menos yo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">–Voy a
pedir otro. ¿Queréis algo? –preguntó Charli–. Venga chaval, tómate algo, y deja
de tener esa cara de pasmo. Solo voy a robarte a tu <i>mami</i> un par horas, no es tanto pedir, ¿no? Y desaparezco de
vuestras vidas de una puta vez. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Mamá lo
miraba sin decir ni pío, atónita. Parecía sacudida por una descarga eléctrica. No
sabía qué hacer con su estola de visón, e intentaba meterla en el bolso empujándola
hacia dentro como si el bicho estuviese vivo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Según se
alejaba Charli hacia la barra, a por su segundo cubata, me di cuenta de su
aspecto de…, no sé cómo decir, de chico que no quiere que le hagan fotos porque
odia su cara, o algo así. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">–Siento
que tengas que conocer a Charli de esta forma </span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">‒</span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">dijo mi
madre con una voz de ultratumba.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">–Querrás
decir a <i>mi</i> <i>hermano</i>, ¿no?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">–Sí, tu
hermano. Lo siento, amor, lo siento, no sé si ha sido buena idea… ¡Estoy tan
confundida! Es todo tan complicado de explicar…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">–¡No lo
sientas! Ya soy un hombre. Y más a partir de <i>esta</i> tarde. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">–No
debes decir nada, me oyes, nada, a nadie. Cuando seas mayor lo entenderás,
cariño. Lo entenderás todo. Ser mayor es muy difícil. Y yo…¡Oh, dios!, lo he
hecho fatal.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">–Y si <i>no</i> soy mayor, madre, ¿por qué me has
traído? ¿Eh? ¿Por qué me has traído? ¡En vez de haber vendo tú sola! –grité, a
punto de llorar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">–La vida
no es lo que parece, cielito. ¡Lo siento, lo siento!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"> Charli llegaba con su cubata de ron, pero
ahora sin la botella de Coca-Cola. Se oía la megafonía con la partida y llegada
de trenes de todos los destinos inimaginables; quise tomar uno y largarme lejos
de allí. El segundo cubata también se lo bebió de un par de tragos. </span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">«</span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Dios</span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">»</span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">, pensé,
</span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">«</span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">se va a
emborrachar</span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">»</span><span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">–Charli,
no bebas tan deprisa –le dijo mi madre, que lo observaba como si estuviese ante
un extraterrestre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">–¿Qué
pasa?, ahora vas de madre preocupada. ¡Ok, dejémoslo! Mira, me vas a hacer un
favor: métete la lengua en el culo y ve al cajero a sacarme cien euros, que no
tengo suelto.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Mamá se
levantó como si la hubieran pinchado en el trasero. A la vuelta de la cafetería
había un cajero automático. Regresó con el dinero y Charli se guardó los cien
euros en el bolsillo de la cazadora como si hubiera recogido la paga de
Navidad.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Me
levanté y dije que me iba al baño. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">La
verdad, no me apetecía verles la cara de funeral, y esa forma en que se miraban
el uno al otro. Entonces, Charli me agarró del brazo y tiró sobre la mesa un
billete de diez euros ordenándome que fuese a la barra a por otro cubata de
ron. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">–¡Vete a
la mierda! –le dije, y me largué corriendo para meterme en los aseos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Allí
estuve un buen rato, encerrado en un váter, y luego salí y me senté en el suelo,
en el pasillito, como una hora más o menos, haciendo tiempo hasta que
anunciaran la salida de su maldito tren. Por fin, lo escuché y me fui de allí.
Ni se inmutaron al verme. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Mi
madre, frente a Charli, se alisaba la arruga de la frente, apoyada con el codo
en la mesa mirando al vacío, como si en él se hallasen las respuestas a todas
las preguntas que le hacia ese hijo. Creo que no sabía cómo reparar la infeliz
vida de mi hermano. Se levantaron los dos y nos dirigimos hacia su andén para
despedirlo. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Charli caminaba
con su maleta en una mano y con la otra abrazaba a mi madre, que también era la
suya, y yo los seguía con las mías en los bolsillos del pantalón, contado los
minutos para verlo desaparecer. No sé qué habría pasado, ni de lo que habrían
hablado, pero Charli estaba más simpático y la apretujaba con sus fuertes brazos.
No parecía su hijo. Creo que se debió beber algunos cubatas más porque se le
había puesto una cara de idiota que no era normal. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Para mi
sorpresa el andén estaba casi vacío. No había llegado su tren y los monitores señalaban
que encontraba en aproximación. Me imaginé el retraso: debían bajar los
pasajeros, limpiarlo, subir mi hermano y todos los demás, y a lo mejor, hasta
cambiar de maquinista. Ellos dos cuchicheaban delante de mí y yo intentaba
hacerme invisible. Esperaba no encontrarme con nadie del colegio. El tren se
aproximaba. Por fin se largaría. Dieron un paso hacia adelante. Charli estaba
muy cerca de las vías, casi en el borde del apeadero, diciendo tonterías a mi
madre de su pasado; reproches y más reproches que yo no quería escuchar. Mi
madre, un pasito más atrás, se limpiaba las lágrimas con el pañuelo y me
acerqué a mi hermano con intención de empujarlo en cuanto el tren se
aproximara. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Quería
estar seguro de que no sobreviviría. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Pero
sobrevivió. En el momento preciso, la mano de mi madre tiró de él e impidió que
cumpliera mi propósito. Mi hermano se tambaleó y cayó encima mío. Nos
levantamos rápidamente. El tren paró ante mis narices y Charli se me quedó mirando,
desafiante, con la cazadora abierta y la camiseta por fuera del pantalón. Dijo,
mirándome fijamente con cara de borracho:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">–Anda,
marchaos; yo ya me quedo. ¡No quiero veros más, capullos! Y chaval, a ver si
comes más y, con suerte, la próxima lo consigues. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;">Y esa
fue la primera y última vez que vi a mi hermano.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "times new roman" , "serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-RJTeIM_vOJY/UsxKEgO34CI/AAAAAAAACgc/q3_lZj-ccz4/s1600/LIbro+tren.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://2.bp.blogspot.com/-RJTeIM_vOJY/UsxKEgO34CI/AAAAAAAACgc/q3_lZj-ccz4/s1600/LIbro+tren.jpg" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><i>La última vez que vi a mi hermano</i> está publicado en el libro <i>Madrid-Casablanca-Barcelona, Creo y otros relatos. </i></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<a href="http://www.ffe.es/publicaciones/catalogo.asp?cat=9#220">http://www.ffe.es/publicaciones/catalogo.asp?cat=9#220</a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<a href="http://www.ffe.es/premiosdeltren/informacion/principal.htm">http://www.ffe.es/premiosdeltren/informacion/principal.htm</a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-size: 13.5pt; line-height: 115%;"><i><br /></i></span></div>
</div>
Mercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7000982244795182220.post-32722509987534676812013-12-15T12:48:00.003-08:002014-10-29T13:35:26.323-07:00CUENTOS Y POEMAS DEL TREN <div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY3-lzwXASmJnqZBYiCnzkwIhA3IMszNJ7Ju_oMvCa0wekoyF-nluqY9tv3zaRqBkC1P-5RSULYibTNWnyrfVUKi2mWIlPlYZErQFYe4d3PgDb1SxUdFTbK8WtfSD5PhMQT4s1oBUZedU/s1600/LIbro+tren.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhY3-lzwXASmJnqZBYiCnzkwIhA3IMszNJ7Ju_oMvCa0wekoyF-nluqY9tv3zaRqBkC1P-5RSULYibTNWnyrfVUKi2mWIlPlYZErQFYe4d3PgDb1SxUdFTbK8WtfSD5PhMQT4s1oBUZedU/s320/LIbro+tren.jpg" height="320" width="192" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Premios del Tren 2013 Mercedes de Vega</td></tr>
</tbody></table>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Para dar comienzo a la Navidad no se me ocurre nada mejor que reseñar el libro que acaba de salir esta misma semana con las doce obras galardonadas en el certamen literario Premios del tren 2013, volumen que edita la Fundación de Ferrocarriles Españoles. El libro reúne las obras premiadas en las dos modalidades: cuento y poesía, cuya presentación corre a cargo de Luis García Montero y Jesús García Sánchez.</span><br />
<br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Muy oportuna me parece la publicación en estas fechas, que supone otro pequeño regalo para los premiados y los lectores que deseen evocar el tema del viaje a través de un medio de transporte tan romántico, evocador y literario como es el tren y el universo que gira en su entorno. Cuando pienso en un tren, me vienen a la cabeza Agatha Christie y Patricia Highsmith, no lo puedo evitar, y recomiendo el kafkiano y delirante cuento de J. J. Arreola, <i>El guardagujas</i>. Porque qué escritor se ha resistido alguna vez a colocar a sus personajes en un tren o en una estación, cuando no ha hecho de ello el motivo principal de su aventura. Nuestro imaginario colectivo viaja (casi siempre) en primera clase, en un tren con vagones de madera y asientos de terciopelo rojo para llegar a tiempo a la cena de Navidad.</span><br />
<br style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;" />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">La Fundación ha conseguido nuevamente una buena edición para esta convocatoria anual, muy cuidada y grata de leer, en la que encontramos el cuento de Alberto Ramos, Gonzalo Carcedo, Olga Merino, Horacio Otheguy Riveira, Antonio Jiménez Bravo y el de una servidora Mercedes de Vega. En la sección poesía a Manuel Vilas, Rafael Espejo, Ben Clark, Adolfo Cueto, Jesús Jiménez Domínguez y José Saborit Viguer. </span><br />
<br style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;" />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Un gran nivel de narradores con textos sobresalientes y una edición perfecta para disfrutar de la lectura. A todos los que han intervenido en esta edición 2013 ¡FELIZ NAVIDAD!</span><br />
<br style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;" />
<br style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;" />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;">Ficha del libro:<br /><br />Nº pág.: 144<br />Año de edición: 2013<br />Formato: 12,00 x 20,00 cm<br />ISBN: 978-84-89649-97-2<br />P.V.P.: 6,9 euros</span><br />
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: x-small;"><br /></span>
<a href="http://www.ffe.es/publicaciones/catalogo.asp?cat=9#220">http://www.ffe.es/publicaciones/catalogo.asp?cat=9#220</a><br />
<br /></div>
Mercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7000982244795182220.post-58903174738801134972013-10-31T04:16:00.001-07:002014-10-29T13:37:48.690-07:00Mercedes de Vega, Finalista y Accésit en los Premios del Tren "Antonio Machado" 2013<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<!--[if gte vml 1]><v:shapetype
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</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><!--[endif]--><o:p></o:p></div>
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-nInPzZ54MBs/UnI56ndq3nI/AAAAAAAACHE/_OOTHSqS4NI/s1600/IMG_9327.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-nInPzZ54MBs/UnI56ndq3nI/AAAAAAAACHE/_OOTHSqS4NI/s400/IMG_9327.JPG" height="320" width="400" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Entrega de Accésit Premios del Tren Antonio Machado 2013.</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<b>Mercedes de Vega</b>, ha sido
finalista y Accésit con su cuento ´<i>La última vez que vi a mi hermano´,</i>
en los <b>Premios del Tren "Antonio
Machado" 2013</b>, de la Fundación de los Ferrocarriles Españoles y la
Fundación Española Antonio Machado, organizado con el objetivo de fomentar la relación entre la literatura y el ferrocarril.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<br />
Se han presentado a esta convocatoria
849 participantes de 21 países, con 981 obras, 366 poesías y 615
cuentos.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
Este certamen está consolidado como
uno de los más importantes de España no solo por su dotación económica, sino
también por su gran trayectoria y nivel de premiados del mundo literario
español e internacional. En sus treinta y siete ediciones se han presentado al
concurso unos 40.000 escritores. De todas las obras presentadas se han
seleccionado y publicado 328 cuentos desde 1977 y 63 Poesías, modalidad
incluida en 2002.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Los autores premiados en las dos
modalidades, han recibido en el Palacio de Fernán Núñez, sede de la Fundación
de los Ferrocarriles Españoles en Madrid, los Premios del Tren 2013 ‘Antonio
Machado’ de Poesía y Cuento. El acto ha estado presidido por Julio Gómez-Pomar,
Presidente del Patronato de la Fundación de los Ferrocarriles Españoles y de
Renfe Operadora. El escritor Manuel
Vilas, con el poema ‘<i>Creo</i>’, ha sido Primer Premio Poesía; el
Segundo Premio de este apartado para Rafael Espejo con la obra ´<i>La
desconocida´</i>; Alberto
Ramos Díaz con el relato ‘<i>Madrid-Casablanca-Barcelona’, </i>Primer Premio de Cuento; el
Segundo Premio, para Gonzalo Calcedo por ´<i>El ladrón de musgo´</i>.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<!--[if gte vml 1]><v:shape id="_x0037__x0020_Imagen"
o:spid="_x0000_s1027" type="#_x0000_t75" alt="IMG_9327.JPG" style='position:absolute;
left:0;text-align:left;margin-left:4pt;margin-top:465.2pt;width:216.4pt;
height:172.95pt;z-index:3;visibility:visible;mso-wrap-style:square;
mso-wrap-distance-left:9pt;mso-wrap-distance-top:0;mso-wrap-distance-right:9pt;
mso-wrap-distance-bottom:0;mso-position-horizontal:absolute;
mso-position-horizontal-relative:margin;mso-position-vertical:absolute;
mso-position-vertical-relative:margin'>
<v:imagedata src="file:///C:\Users\Laura\AppData\Local\Temp\msohtmlclip1\01\clip_image003.jpg"
o:title="IMG_9327"/>
<w:wrap type="square" anchorx="margin" anchory="margin"/>
</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><!--[endif]-->Las otras
ocho obras premiadas con Accésit son:<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 18.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt;">
</span></span><!--[endif]-->Poesía:
´<i>Cinco días´</i>, Ben Clark (Ibiza); ´<i>Intersecciones´</i>, Adolfo Cueto
(Madrid); ´<i>Viajar en día azul´</i>, Jesús Jiménez Domínguez (Zaragoza), y ´<i>Viaje
a la noche´</i>, José Saborit Viguer (Valencia).<o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 18.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 18.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; mso-list: l0 level1 lfo1; text-align: justify; text-indent: -18.0pt;">
<!--[if !supportLists]--><span style="font-family: Symbol; mso-bidi-font-family: Symbol; mso-fareast-font-family: Symbol;">·<span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 7pt;">
</span></span><!--[endif]-->Cuento:
´<i>La última vez que vi a mi hermano´</i>, Mercedes de Vega (Madrid). ´<i>Japón´</i>,
Antonio Jiménez Bravo de Laguna (Las Palmas); ´<i>Presagio´</i>, Olga Merino
(Barcelona); y ´<i>Una noche, un tren´</i>, Horacio Otheguy Riveira
(Argentina).<i> </i><o:p></o:p></div>
<div class="MsoListParagraph" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; margin-left: 18.0pt; margin-right: 0cm; margin-top: 0cm; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">
<o:p> </o:p>Las poesías y cuentos finalistas se
reunirán en un libro que se publicará dentro de la colección ‘Premios del Tren’
en diciembre de 2013.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-e1eY3H5zClw/UnI6O0MDcHI/AAAAAAAACHM/ECGIFQnrsr8/s1600/IMG_9369.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-e1eY3H5zClw/UnI6O0MDcHI/AAAAAAAACHM/ECGIFQnrsr8/s640/IMG_9369.JPG" height="512" width="640" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
<br />
El jurado de esta edición ha estado
formado por Luis Alberto de Cuenca (profesor de investigación del CSIC),
Mariano Antolín Rato y Fernando Valverde (ganadores de los Premios del Tren
2012), Luis García Montero y Jesús García Sánchez (Coordinadores del Comité de
Lectura), Manuel Núñez Encabo (director de la Fundación Española “Antonio
Machado”), Juan Miguel Sánchez García (Regulador del sector ferroviario),
Antonio Olivares (Dirección de Comunicación, Marca y Publicidad de Renfe), José
Luis Semprún (Dirección de Gabinete de Presidencia y Comunicación de Adif) y
Juan Altares (gerente del área de Cultura y Comunicación Externa de la
Fundación de los Ferrocarriles Españoles), como Secretario.<br />
<br />
<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El fallo y la entrega de los Premios
del Tren ha tenido lugar el día 28 de octubre, fecha en la que se conmemora el
‘Día del Tren’ recordando la inauguración del primer ferrocarril que funcionó
en la península, la línea Barcelona-Mataró.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En la web del concurso se incluye toda
la información sobre este concurso literario, las obras premiadas en la
modalidad de Cuento y Poesía, los currículos de los autores y las galerías
fotográficas de las ceremonias de entrega de premios. Esta página recibe más de
57.000 accesos anuales.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Los Premios del Tren “Antonio Machado”
de Poesía y Cuento siguen la larga trayectoria marcada por el Premio de
Narraciones Breves "Antonio Machado", instituido por Renfe en 1977 y
organizado por la Fundación de los Ferrocarriles Españoles desde 1985. Después
de 25 años del Premio de Narraciones Breves, se convocó en 2002 la primera
edición de los Premios del Tren, “Antonio Machado” de Poesía y Cuento. <o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La Fundación de los Ferrocarriles
Españoles organiza múltiples actividades con el objetivo de incrementar
la participación del mundo de la cultura y de la sociedad en general en la
promoción del ferrocarril. Pocos medios de transporte e inventos de la
modernidad han atraído al mundo de la cultura con la intensidad del
ferrocarril. El universo que rodea al tren ha despertado desde sus comienzos,
hace 165 años en España, los afanes creativos de escritores, fotógrafos,
músicos, pintores, escultores o cineastas.<o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<b><span style="color: #002060; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Fundación de Ferrocarriles Españoles<o:p></o:p></span></b></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<!--[if gte vml 1]><v:shape id="_x0000_i1025" type="#_x0000_t75"
style='width:104.4pt;height:42pt;visibility:visible'>
<v:imagedata src="file:///C:\Users\Laura\AppData\Local\Temp\msohtmlclip1\01\clip_image007.jpg"
o:href="cid:image009.jpg@01CED4A4.B376B770"/>
</v:shape><![endif]--><!--[if !vml]--><!--[endif]--><o:p></o:p></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="color: #002060; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">Santa
Isabel, 44. 28012 Madrid<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<a href="http://www.ffe.es/"><span style="color: #002060; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;">www.ffe.es</span></a><span style="color: #002060; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"> <o:p></o:p></span></div>
<br />
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<br /></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="color: #002060; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"><a href="http://www.ffe.es/premiosdeltren/informacion/principal.htm">http://www.ffe.es/premiosdeltren/informacion/principal.htm</a></span><span style="color: #002060; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-bidi-font-family: Calibri; mso-bidi-theme-font: minor-latin;"><o:p></o:p></span></div>
</div>
Mercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7000982244795182220.post-34946206830737088152013-10-17T10:50:00.001-07:002013-10-17T10:53:54.357-07:00Haruki Murakami: entre oriente y occidente<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK-nxj7s0O71Fd1FbCQaJ-7I8iLVtdLyzKlXSG1uXfThiVnXoUo7jXkaT6_cFWrSBD1JJcV0TMEibGjcxQDldcKMBPxvvqbSD38iuB-KT-_FJrVeK2re6UhhwGJ7ITyUrTAgr-imsv6nw/s1600/los-mundos-de-Haruki-Murakami.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgK-nxj7s0O71Fd1FbCQaJ-7I8iLVtdLyzKlXSG1uXfThiVnXoUo7jXkaT6_cFWrSBD1JJcV0TMEibGjcxQDldcKMBPxvvqbSD38iuB-KT-_FJrVeK2re6UhhwGJ7ITyUrTAgr-imsv6nw/s400/los-mundos-de-Haruki-Murakami.jpg" width="280" /></a></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;">
<span style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES; mso-hansi-theme-font: major-latin;"><br />
<b>Haruki Murakami: entre oriente y
occidente</b><o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;">
<span style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 12.0pt; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-font-family: Arial; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Por Antonio Garrido Domínguez<o:p></o:p></span></div>
<div align="center" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;">
<br /></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: right;">
<span style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 10.0pt; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Reseña de no ficción del
libro de Justo Sotelo, </span><br />
<span style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 10.0pt; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES; mso-hansi-theme-font: major-latin;"><i>Los mundos de
Haruki Murakami</i>.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 10.0pt; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Tendremos que esperar un año más para celebrar el
Premio Nobel que tan justamente se merece el escritor japonés. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Cambria","serif"; font-size: 10.0pt; mso-ascii-theme-font: major-latin; mso-bidi-font-family: Arial; mso-bidi-font-weight: bold; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES; mso-hansi-theme-font: major-latin;">Mi profesor y amigo Antonio Garrido Domínguez, nos
disecciona el ensayo de Justo, y nos explica con brillantez, que: <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
"Justo Sotelo responde a un patrón de escritor no tan habitual como pudiera parecer a primera vista. Que un catedrático de economía escriba novelas cuenta con una tradición relativamente larga –J. L. Sampedro constituye un buen ejemplo, además de reciente- pero no lo es tanto que, además de escribir, se interese por un tipo de estudios –como los de Teoría de la Literatura y Literatura Comparada- volcados en la reflexión sobre los principios, métodos y conceptos por los que se regula el análisis y comprensión de los textos literarios. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Este proceso ha culminado con la elaboración de una tesis doctoral –que yo he dirigido al lado de Fernando Rodríguez Lafuente- en torno a un concepto central de la moderna teoría de la ficción: el de mundo posible o mundo ficcional. Al margen de otras consideraciones, el trabajo de Justo Sotelo pone ante todo de manifiesto el valor de las ideas para el estudio de la literatura y cómo, lejos de desvirtuar su vivencia, ayudan a profundizar en el conocimiento de las singularidades que le son propias. El autor hace un uso excelente del concepto de mundo ficcional para explicar el oficio de novelar de H. Murakami, escritor que encarna en grado eminente la mayoría de los rasgos más característicos de la narrativa actual. Desde otro punto de vista, el libro de Justo Sotelo –Los mundos de Haruki Murakami, Madrid, Izana Editores, 2013- viene a ratificar la rentabilidad de determinados conceptos nacidos en el ámbito filosófico aclimatados posteriormente, como ha ocurrido tantas veces, al campo de la reflexión literaria. La inspiración procede en este caso de uno de los grandes teóricos de la ficción literaria, Lubomir Dolezel, y, más específicamente, la propuesta formulada en uno de sus libros más importantes: Heterocósmica. A su luz, Justo Sotelo acomete el análisis de los universos creados por el autor japonés.</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Para empezar, cabe decir que Murakami construye mundos de la más diversa índole, que van de los más apegados a la realidad empírica hasta los más alejados de ella, pasando por versiones mestizas (que son ciertamente las más abundantes). En ellos puede encontrarse desde un realismo a lo Carver hasta lo real maravilloso, aunque el predominio corresponde a los mundos híbrido o diádicos, esto es, a aquellos en los que conviven con toda normalidad lo natural y lo sobrenatural (el borrado de fronteras, en suma). En el primer supuesto entrarían Tokio blues, Al sur de la frontera o After Dark, mientras Sputnik, mi amor, Kafka en la orilla, La caza del carnero salvaje, Crónica del pájaro que dio cuerda al mundo, El fin del mundo o 1Q84 responderían a las exigencias del segundo. Como señala el autor del ensayo, la transición de lo real a lo maravilloso/fantástico o viceversa resulta muy fluida y se efectúa habitualmente a través de una serie de conductos muy diversos como túneles, pasadizos, pozos, callejones, espejos, el carnero salvaje, etc. Su cometido consiste fundamentalmente en conectar los dominios que integran un mundo diádico que, como se ha dicho, es el tipo de mundo con el que opera habitualmente Murakami. Es decisivo, en este sentido, el análisis de los diversos códigos que regulan o determinan el comportamiento de los personajes en su interior: el código alético –facilita la explicación de la mitología como mezcla de la natural y lo sobrenatural-, deóntico –relacionado con lo permitido o la prohibición-, axiológico –el bien y el mal- y el epistémico, vinculado al conocimiento. Para completar el catálogo de rasgos de los mundos ficcionales de Murakami, hay que mencionar la importancia de lo extraño, lo onírico y el simbolismo.</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Aunque constituye una dimensión fundamental de la cultura japonesa, el simbolismo se apoya en este caso tanto en referentes orientales –en especial, el asociado a los gatos- como occidentales: destaca el vinculado a las grandes tragedias griegas, la búsqueda de la eterna juventud, etc. Pero la trascendencia de lo occidental se manifiesta sobre todo en las frecuentes referencias a la música, además de la literatura: Bach, Beatles, Beethoven, Bergson, Borges, Carver, Chandler, Hemingway, el jazz, Kafka, Michael Jackson, Mozart, Nietzsche, Orwell, Proust, Puig, Salinger… Este hecho ha llevado a algunos críticos –sobre todo, japoneses- a definir a Murakami como un escritor occidentalizado. Se trata sin duda de una calificación abusiva: Murakami, recalca Justo Sotelo, es un autor japonés hasta la médula por mucho que maneje –y con gran solvencia- determinados referentes de la otra parte del mundo. Su imaginario se nutre de elementos tomados de ambas culturas.</div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Otros aspectos de la obra del autor japonés tratados en este ensayo son los temas y, muy en especial, el tipo de personajes. Entre los primeros hay uno fundamental: las relaciones de pareja y, más específicamente, el reiterado abandono de los hombres por las mujeres de su entorno (madre, novia, hermana, amante). De ahí la abundancia de personajes solitarios, desarraigados, que pueblan las novelas de Murakami. No pocos de estos personajes son adolescentes, que tienden a prolongar esta etapa de su vida; en suma, personajes en formación. De ahí también la nostalgia que envuelve muchas de las narraciones y también que los géneros literarios mejor representados sean la vieja novela de pruebas –el relato de las aventuras a lo largo de un camino- y la de formación o aprendizaje. Particularmente interesante es la galería de mujeres que aparecen en sus historias: mucho más ricas en matices y comportamientos que sus correlatos masculinos. La mayoría de los personajes tiene en común la afición a la lectura. Otro motivo temático importante es el del doble (tan importante en la tradición literaria a partir de E. A. Poe). Resulta fácil suponer que en una novelística cuyas historias se sitúan permanentemente en un territorio que bascula entre el realismo y lo maravilloso la autentificación –esto es, la credibilidad de lo que se cuenta y sus fundamentos- se convierta en un asunto de gran trascendencia. Como es lógico, la legitimación de las historias resulta obvia en las narraciones realistas y contadas desde la tercera persona y mucho más problemática en las que no lo son y recurren a la primera. La mayoría de las novelas de Murakami recurre a este procedimiento, aunque no faltan los relatos sin autentificar -La caza del carnero, sin ir más lejos- que contravienen abiertamente las leyes del mundo de la experiencia.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Finalmente, Sotelo alude a lo que podríamos denominar conciencia crítica o social de Murakami respecto de los poderes que controlan el mundo actualmente: los medios de comunicación, las finanzas y otros, como el erotismo y la mente, que tienen que ver más con el mundo interior del individuo.</div>
<div style="text-align: justify;">
En suma, Justo Sotelo ha escrito un <a href="http://www.ojosdepapel.com/Index.aspx?article=4762">excelente ensayo</a> en el que desmonta y vuelve a montar pieza a pieza el delicado mecanismo sobre el que descansa el oficio narrativo de Harumi Murakami. Es un trabajo exhaustivo y entusiasta realizado por un verdadero experto en la obra del autor japonés, en el que el lector no solo recibirá mucha información sobre él sino sobre el difícil arte de la narración. Léanlo, antes o después de zambullirse en la lectura de sus novelas, y, sin duda, me darán la razón".</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-size: x-small;"></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">Antonio Garrido Domínguez es Catedrático de Teoría de la Literatura y Literatura Comparada de la Universidad Complutense de Madrid. </span></div>
<span style="font-size: x-small;">
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</span></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">Justo Sotelo: Los mundos de Haruki Murakami (Izana, 2013).</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
</div>
</div>
</div>
</div>
Mercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7000982244795182220.post-40751996386691997492013-09-09T02:38:00.002-07:002013-09-10T03:36:23.465-07:00Vídeo reportaje de El profesor de inglés<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
El 26 de julio, en Nueva York, la cadena internacional CRN, para la televisión por cable, me hizo un estupendo reportaje sobre mi novela <i>El profesor de inglés, </i>en su presentación como novedad editorial.<br />
<br />
Rodamos en el Boulevard East de Nueva Jersey. Es uno de los paisajes urbanos más conmovedores que hay del planeta: el perfil de la ciudad de Manhattan, junto al Hudson river. Fue una buena experiencia y un gran momento para <i>El profesor de inglés</i>.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/hzaG49nMsDU?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<i><span style="font-size: large;"><br /></span></i></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-size: large;"><b>Report <i>The English teacher</i></b></span></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
</div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-89uJ_c2HWeM/Ui2UC7_FAQI/AAAAAAAABew/Pwn0UwIMhsE/s1600/67607_467421353353138_793722237_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="150" src="http://4.bp.blogspot.com/-89uJ_c2HWeM/Ui2UC7_FAQI/AAAAAAAABew/Pwn0UwIMhsE/s200/67607_467421353353138_793722237_n.jpg" width="200" /></a></div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj56ZVZoUKTO6QtzOzfX4udUjEFoT3cpUDATwVDaLq9Ogz_Fl6pZJv0f-jSu67ZKtEO-vEBk1OCYbRHtTBMYTKMKG_uuJ5ZpYMdbxGXW2F-XILffepBbOzjNZZwRl4A2zoPZWsy8qQmub4/s1600/523983_467421393353134_1106200364_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj56ZVZoUKTO6QtzOzfX4udUjEFoT3cpUDATwVDaLq9Ogz_Fl6pZJv0f-jSu67ZKtEO-vEBk1OCYbRHtTBMYTKMKG_uuJ5ZpYMdbxGXW2F-XILffepBbOzjNZZwRl4A2zoPZWsy8qQmub4/s200/523983_467421393353134_1106200364_n.jpg" width="200" /></a><a href="http://1.bp.blogspot.com/-O18l0euOC-c/Ui2UE4iPnwI/AAAAAAAABe4/X8tw5r9eGVE/s1600/559994_467421423353131_1329451933_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"></a><img border="0" height="150" src="http://1.bp.blogspot.com/-O18l0euOC-c/Ui2UE4iPnwI/AAAAAAAABe4/X8tw5r9eGVE/s200/559994_467421423353131_1329451933_n.jpg" width="200" /><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
</div>
Mercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.com0New York35.116319251049326 -75.2343759.5942847510493259 -116.542969 60.638353751049323 -33.925781tag:blogger.com,1999:blog-7000982244795182220.post-83369384751334143842013-07-10T08:01:00.002-07:002013-07-10T13:58:40.064-07:00Emmet Gowin, la mirada del intimismo americano<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><span style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><a href="http://www.exposicionesmapfrearte.com/gowin/es/" target="_blank"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhIUSUAuhbu1DiKX1scPGK8a3lfareRgMhe0mgiiPuIiNF4bBlkPixY6eDWJi6PfOEi1E8OdNqcKnTf6LQgTpRTtnfOqBl2PpcrHRxJCDqDymqKZPt27u2dlgIHBkjpFWnR8zaEhIim4Ms/s320/emmet-gowin-edith-10150138627028728.jpg" width="320" /></a></span></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-weight: 700;"><a href="http://www.exposicionesmapfrearte.com/gowin/es/" target="_blank"><em style="font-weight: normal;">Edith,</em><span style="font-weight: normal;"> Danville, Virginia, 1967</span> © Emmet Gowin</a></span></td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Si Hopper dialoga con el vacío y la soledad urbana, enajenando al individuo de cualquier rasgo espiritual, automatizando la vida moderna, como vimos en la inolvidable exposición de Madrid en el museo Thyssen Bornemitza, Emmet Gowin, ahora y hasta el 1 septiembre en la sala Azca, Fundación Mapfre, nos ofrece un viaje al intimismo sureño. Este fotógrafo de Danville (Virginia, 1941), enamorado de Edith, su mujer, hasta lo más íntimo, la retrata siguiendo la estela de la vida: desde su más tierna juventud a la madurez más realista: embarazada de su hijo Isaak, de espaldas, su rostro mil veces, bañándose en el río con los senos descubiertos con la misma naturalidad con la que uno se baña en el río de la vida, y decenas de retratos intensos, vigorosos y sinceros. Y de esto último entiende el artista que arrebata al tiempo su faceta más cruel: la de mostrarnos el paso de los años en cada instantánea en blanco y negro, y viradas en sepia con ese tono del tiempo pasado.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Me han impresionado todos los retratos de Edith Morris, en las formas más íntimas y cotidianas de la vida rural en su espacio americano y sureño. Y mientras me increpaba el realismo y la magia de lo natural, me venía a la cabeza la escritura de William Faulkner. Hay un hilo de seda que une a estos tres autores, cada uno en su disciplina estética: pintura, fotografía y escritura. Relaciones que no he podido obviar al contemplar la primera época de la fotografía de Emmet Gowin, que con un realismo que sobresalta, muestra su intimidad domestica para hacerla universal, haciendo de ella arte y sensaciones. </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">En la segunda parte de la exposición encontramos su segunda época: fotografía aérea, compromiso con la naturaleza y juegos de sombras que complementan el universo estético del fotógrafo que pasó por Granada, retratando también desde el cielo la tierra andaluza. Una sensacional exposición retrospectiva de Emmet Gowin en la Fundación Mapfre, Madrid.</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span>
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Transcribo las propias palabra de Gowin como declaración del artista:</span><br />
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;"><br /></span><span style="font-family: Times, Times New Roman, serif;">"Considero mi obra como varias hebras del mismo hilo. Mi evolución desde un enfoque intimista, centrado en la familia y en su entorno más inmediato hasta una toma de conciencia más amplia del paisaje y una aceptación de la era nuclear fue un paso natural y necesario para mí. Al retroceder en el espacio físico y mental, pude ver no solo que nuestra familia tenía un sitio en la Tierra y era sustentada por ella, sino que la tierra vegetal y biológica nos había hecho a todos.</span><br />
<span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;">Tuvimos nuestros orígenes en el sueño de las estrellas. Con el paso el tiempo nos convertimos en los pensamientos de la materia</span><span style="font-family: Times, 'Times New Roman', serif;"> y en su conciencia".</span><br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Emmet Gowin. Fundación Mapfre. Sala Azca. Avenida del General Perón, 40. Madrid. Hasta el 1 de septiembre.</span></div>
</div>
Mercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7000982244795182220.post-24414549366532050752013-06-17T07:23:00.000-07:002013-06-17T10:22:28.923-07:00Leer con pasión, en la feria del libro<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-GXv3umfvTjg/Ub8YVGn0fBI/AAAAAAAABXs/CaPQq_U_Xhs/s1600/feria_del_libro_2013.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://1.bp.blogspot.com/-GXv3umfvTjg/Ub8YVGn0fBI/AAAAAAAABXs/CaPQq_U_Xhs/s400/feria_del_libro_2013.jpg" width="295" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 24px; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ha terminado la Feria del libro de Madrid. Parece que con la que está cayendo, todos contentos: libreros, editoriales y autores. Este año más ventas, ¡que bien!, y mucha, mucha gente; riadas de personas ojeando las casetas, buscando con la mirada a su autor favorito, o ese título que guarda en al cabeza para comprar en la feria, y del que ahora el atento paseante ya no se acuerda, con tanta borrachera de magníficas portadas haciéndose un hueco en las repisas de los puestos. Se le olvidó apuntar en la agenda esa novela que le recomendó su compañero de trabajo, o ese libro de historia que leía Julia; pero da igual, mejor así, desea ardientemente descubrir una joya que llevarse para leer enseguida, con la avaricia de ser el primero en descubrir un tesoro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 24px; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Mira y remira por los estantes. Ve al librero, al niño que le está pisando, una mujer lo empuja y una joven le da un codazo para hacerse hueco. Y a él se le van los ojos ente tanto título atractivo y cubierta llameante. Ya no sabe por dónde mirar. Se acerca tímidamente un pasito más y toma ese de pastas negras, con la figura de un hombre con un sombrero ladeado, ocultándole medio rostro y fumando un cigarro, con tan buena pinta, que parece esconder una interesante promesa. El librero, con ojos despiertos, se le acerca preparado a echarle el diente y comienza a explicarle sus libros: aventuras hilarantes e historias de pasión, secretos de familia, humor ingenioso, asesinos despiadados, policías corruptos, niños fantasma, mujeres aventureras, viajes por el mundo y un sinfín de fábulas e invenciones, porque el librero, en ese momento, ya es un contador de historias, un vendedor de humo, de sueños y montajes ilusorios. Y el paseante, ya convertido en rastreador de ficciones, elige ese increíble libro desconocido que se llevará a casa para leerlo en pijama, a la luz de la mesita de noche, que es como nos gusta leer a los lectores que no nos podemos despedir del último día de la feria del libro sin uno bueno en la mano. Porque soy de las que opinan que todo libro se convierte en algo mejor cuando se lee con pasión.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 24px; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Y un año más, me alegra comprobar la buena salud de todos los madrileños: niños, adolescentes, adultos y mayores, que han acudido en masa a su cita anual para celebrar la gran fiesta de los libros en el Parque del Retiro.<span style="font-size: small;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 24px; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 24px; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-Vd1OeaVoMW4/Ub8agFBKSVI/AAAAAAAABYA/aPjQ9iYFWRQ/s1600/feria_libro_madrid_2013_0.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="http://2.bp.blogspot.com/-Vd1OeaVoMW4/Ub8agFBKSVI/AAAAAAAABYA/aPjQ9iYFWRQ/s320/feria_libro_madrid_2013_0.jpg" width="320" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-CWgLyWLAYxI/Ub8an8b0bhI/AAAAAAAABYI/1j7Zy7LmpC8/s1600/images+(1).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="241" src="http://1.bp.blogspot.com/-CWgLyWLAYxI/Ub8an8b0bhI/AAAAAAAABYI/1j7Zy7LmpC8/s320/images+(1).jpg" width="320" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 24px; text-align: right;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 24px; text-align: right;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 24px; text-align: right;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12pt;"> </span><span style="font-size: 16px; text-align: right;">16 de Junio, 2013</span></span></div>
<br />
<br />
<br />
<div class="MsoNormal" style="-webkit-text-stroke-width: 0px; color: black; font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: 24px; margin: 0px; orphans: auto; text-align: justify; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: auto; word-spacing: 0px;">
<br /></div>
</div>
Mercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-7000982244795182220.post-53518431269665927602013-05-31T02:54:00.000-07:002013-05-31T03:57:25.950-07:00NUEVO LIBRO DE MERCEDES DE VEGA, EL PROFESOR DE INGLÉS<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYPqEdIIgxoqZ435nd1vIFOrZVCNqT9Qk6_NQf19OhVh8nTck9L021SU6Vr01ClEzSYRuSXMcqt-IhlidLBZsPQ9EA48mkk7hXYF8-bghznwyVycyFRpuGm6E3dy3WAYjLP1P8AB-dYsc/s1600/EL+PROFESOR+DE+INGL%C3%89S-PORTADA+LIBRO.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgYPqEdIIgxoqZ435nd1vIFOrZVCNqT9Qk6_NQf19OhVh8nTck9L021SU6Vr01ClEzSYRuSXMcqt-IhlidLBZsPQ9EA48mkk7hXYF8-bghznwyVycyFRpuGm6E3dy3WAYjLP1P8AB-dYsc/s400/EL+PROFESOR+DE+INGL%C3%89S-PORTADA+LIBRO.jpg" width="241" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><b>NOVEDAD EDITORIAL</b></span><br />
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><b>NOVELA</b></span><br />
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: large;"><b><br /></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px; line-height: 14.399999618530273px; text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<b><span style="font-family: Verdana, sans-serif;">Una oscura y poderosa historia de amor y de pérdida. Dos ejes que atraviesan la novela para ofrecernos el retrato de un hombre que no se liberó de los fantasmas de la infancia y del abandono y que lleva el desencanto inoculado como una enfermedad. Un criminal motivado por el acto de amor más absoluto y ruin: el asesinato de su mujer. Ha pagado su condena por el crimen, pero solo ante los hombres. Él sigue buscando la expiación en un continuo arrepentimiento con la sombra de la culpa siempre pisándole los talones.<br /><br />Con un tono intimista, que nos envuelve desde el principio, la autora nos ofrece con El profesor de inglés una lección conmovedora.<br /><br />Sinopsis:<br /><br />El atractivo profesor Elías Vaiser, licenciado en Filología Inglesa en el Trinity Collegge de Dublín, sale de la cárcel y emigra a Galicia. Ha encontrado trabajo como profesor de inglés en un internado para alumnos difíciles. Quiere olvidar su crimen en un recóndito lugar, en una esquina del mapa, donde nadie irá a molestarle ni a pedirle cuentas, y que hasta el recuerdo y la memoria pueden dormir tranquilamente sin llegar a despertarse del todo. Un pueblo con gente extraña, vinculada por parentescos y vidas marcadas. La historia se trenza alrededor de Elías y tres personajes femeninos en una red de relaciones difíciles y amorosas. Se desarrolla en Noia (Galicia), Madrid, Dublín y Londres.</span></b></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red;">Huerga & Fierro Editores, presenta en La Feria del Libro de Madrid, El profesor de inglés. </span></div>
<div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red;">La autora estará firmando en la caseta 250 de la editorial, el día 9 de junio, de 12:00 a 14:30 horas.</span></div>
</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="color: red;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-7cgnjDPXwIg/UahyN_zDyUI/AAAAAAAABVk/JbxzTVKOtNg/s1600/MERCEDES+DE+VEGA-FERIA+DEL+LIBRO.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="168" src="http://1.bp.blogspot.com/-7cgnjDPXwIg/UahyN_zDyUI/AAAAAAAABVk/JbxzTVKOtNg/s320/MERCEDES+DE+VEGA-FERIA+DEL+LIBRO.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: left;">
<span style="font-family: Helvetica Neue, Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px; line-height: 14.399999618530273px;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"><span style="color: red;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px; line-height: 14.399999618530273px; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px; line-height: 14.399999618530273px; text-align: center;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"><br /></span></div>
</div>
</div>
Mercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7000982244795182220.post-81360240186475350342013-05-24T02:12:00.001-07:002013-05-24T03:09:16.251-07:00Brotherhood<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-8uSs0XcrD3o/UZ8mLVJxbaI/AAAAAAAABUA/sPr0tW9COvM/s1600/descarga+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; display: inline !important; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="199" src="http://3.bp.blogspot.com/-8uSs0XcrD3o/UZ8mLVJxbaI/AAAAAAAABUA/sPr0tW9COvM/s320/descarga+%25281%2529.jpg" width="320" /></a><span style="text-align: justify;">Brotherhood lo escribí a petición de J. Álvarez, editor de Ediciones Atlantis, para una antología de cuentos que giraba alrededor de la crisis. Se publicó en mayo de 2012. El telón de fondo de mi relato es la caída de Lehman Brothers, y se desarrolla en Nueva York y en Newark, Nueva Jersey.</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y en referencia al estreno de la nueva versión de El gran Gatsby, cuelgo Brotherwood, muy inspirado en la novela de Scott Fitzgerald y en la crisis moral y económica que nos empobrece cada vez más. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<b><br /></b>
<b><br /></b>
<b>Brotherhood</b></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Le gustaba la hoja en blanco porque es distintivo de inicio, de comienzo, de nuevo, de oportunidad, de esperanza..., o eso decía. ¡Con lo joven que era! Asociamos el blanco a la pureza, y desde luego no es el color de la crisis. La crisis es la tinta con la que él escribía sobre sus blancas cuartillas amontonadas a un lado de la mesa. Ah... tinta creadora que ha escrito el relato que voy a narrar. Él me dejó este terrible encargo antes de morir, y tuve que prometerle que lo haría, que su historia saldría del papel para convertirse en profecía. No debía preocuparse por ello. «Ok, brother, I promise», le dije a Robert en su lecho de muerte, acariciándole el rostro para ahuyentar sus temores que llegaban con una guadaña en la mano bajo el tétrico manto que ya lo arropaba. Su cuerpo es un cuerpo sin vida y sin ninguna esperanza en este cuartucho vaciado por las deudas y la ruina. Pero no nos pongamos trágicos. Él era un gran cuentista que nunca escribió ninguna novela porque era el más puro seguidor de Raymon Carver, de Borges y de Monterroso, y expiró su último aliento con el mayor microrrelato de toda la historia de las religiones monoteístas: «AMEN», suspiró. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sí, eso es lo último que quiso decir como resumen de su vida y expresión de todas sus creencias, que yo no compartía como espectador silencioso de su declive durante el último año de su vida. Tenía treinta y cinco años, un matrimonio roto, un hijo no nacido, más de doscientos manuscritos sin publicar, todo su dinero atrapado en Lehman Brothers y adicción a la heroína. Qué más se puede pedir para la destrucción del hombre postmoderno. Aunque no fue la heroína lo que le causó el desastre, ni mucho menos, aunque sí la muerte; diría que fue su gran aliada, el refugio de una crisis que terminó con él. </div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Es la hora de la verdad. Con su cuerpo aún caliente delante de mí, sobre un camastro con chinches y la lana medio podrida, espero una solución que se lleve su semblante atractivo, consumido y abandonado por todos. No quiero mirar su rostro cadavérico, ni sus brazos amoratados, ni las yemas de los dedos aplastadas de pasar las noches y los días escribiendo enloquecidamente para olvidar. Aquí hace frío. Los ladrillos supuran humedad, y por las ventanas entra el ritmo frenético y machacón de las grúas del muelle. Y lo peor de todo: no encuentro el relato que me pidió que leyera para hacerlo inmortal. He rebuscado entre sus pilas de carpetas y papeles amontonados por los suelos y los rincones de este almacén inmundo en que se ha refugiado para terminar sus días cainitas. No sé como recomponer los últimos pedazos de la historia de Robert sin la tinta que él empleó para ello. Intentaré se fiel a los fragmentos del puzle que tengo en la cabeza del último año de vida del mejor amigo de mis años universitarios, el más brillante y enloquecido de todos, un poco pasado de rosca, con los bolsillos llenos de calderilla y de pepelinas que yo rechazaba discutiendo y peleándome con él por esa loca inconsciencia. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Robert tenía la cabeza poblada de ideas románticas sobre la vida y la escritura que deseaba poner en práctica, y ya lo creo que lo hizo, en cuanto se graduó. El amigo que me sacó de muchos apuros y tristezas económicas regalándome unos bonos sub-prime que tuve la visión de vender antes de la mayor quiebra del sistema financiero de cuantos ha vivido Wall Street y por extensión el mundo entero. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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15 de septiembre de 2008. Se declara la quiebra del tercer banco de inversiones de los Estados Unidos. El sistema financiero mundial se viene abajo en siete días. En siete días Robert lo perdió todo, los siete días que tardó Dios en crear el universo, o eso es lo que nos decían de niños. Sea como fuere, parece que se necesitan siete días para la gestación de una catástrofe, como la del nacimiento de la humanidad. Esa era la idea general de Robert tras perder su fortuna, y con ella a su mujer y al niño que nunca vendría. </div>
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Robert y Caroline eran todo lo felices que cabe esperar de un matrimonio asimétrico. </div>
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Mi amigo había nacido en una familia de intelectuales venida a menos. Su hermosa e inteligente madre contrajo segundas nupcias con un famoso periodista judío cuando él aun no había cumplido los doce años, tras enviudar del padre de Robert, fallecido trágicamente en un accidente de tráfico dejándolos en la ruina, con la casa hipotecada, el coche sin pagar, sin póliza de vida, numerosas deudas y el seguro médico sin renovar. Robert no tuvo hermanos, y su madre murió a los dos años de su segundo matrimonio, tras renegar del cristianismo y abrazar la religión de Abraham. Esta fue la única concesión de Robert hacia su adinerado y astuto padrastro, y la de permitirle costear la carrera de periodismo en Columbia, donde nos conocimos. Sé que enseguida pasaron el uno del otro, y a los tres años de finalizar periodismo, ya ni siquiera se llamaban por navidad. Cuando Robert veía a Mossbach en el canal 56, en sus populares entrevistas a famosos y profetas mediáticos, simplemente apagaba la televisión. «Ese hombre me saca de quicio, no soporto su pomposo aire de intelectual de cloaca. Te hace sentir un disminuido», le oía decir a menudo de Mosssbach. </div>
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Robert adoraba la vida bohemia y un poco pendenciera. Gastaba demasiado, y el alcohol y ciertas oscuras compañías, le hicieron repetir varios cursos sin que Mossbach dejase nunca de pagar las cuotas de Columbia. Robert discutía a diario con Caroline, ella deseaba casarse cuanto antes y tener hijos, y él, a trancas y barrancas, acabó la carrera y por fin contrajeron matrimonio a finales del año 2000. Caroline, enseguida, en cuanto tomó las riendas del matrimonio, intentó por todos los medios fomentar el contacto con el padrastro de Robert, por lo de la fama y la riqueza; pero todos sus intentos fueron infructuosos, bien porque Mossbach nunca la cogía el teléfono, o porque siembre estaba ocupado, y sus disculpas a cualquier contacto con la pareja se materializó definitivamente. Ese era otro motivo de discusión con mi amigo. Ella le gritaba y Robert se encerraba es su estudio a escribir todo lo que se le pasaba por la cabeza, sin hacer caso a los aporreos en la puerta y a la crudeza visceral de Caroline por entrar en la alta sociedad y en los círculos de Mossbach. Hasta le dio por estudiar yiddish durante una temporada, y cuando se enfadaba, torcía la boca excesivamente pintada de carmín y le gritaba a Robert que era un maldito pisher* y que no hacía nada por recomponer la relación con su padre. «No es mi maldito padre», vociferaba Robert tras la puerta de su escondite ‒en el único lugar en el que se sentía feliz‒ y seguía golpeando las teclas de la máquina de escribir como si en la hoja en blanco estuviese dibujada la cara de Mossbach. </div>
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A Caroline no le gustaba ser pobre. Nació en Maspeth, una barriada de Queens, de emigrantes polacos a los que detestaba por llevar con ellos la huella del exilio. Antes de empujar al precipicio de la muerte a mi amigo, ella intentó cambiarse el nombre para adaptarlo a su nueva adscripción judía creyendo que le traería buena fortuna, cosa a la que Robert se opuso, negando cualquier tipo de adscripción religiosa en su familia. «Soy judío por condescendencia a la civilización occidental. Y por deseos de mi madre, sobre todo por eso, por deseos de mi madre», le gritaba a Caroline, con los bolsillos llenos de libros viejos y ganas de meterse un pico, cuando ella le presionaba demasiado y le metía los dedos en la llaga hablándole del éxito de Mossbach que debería imitar. </div>
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El mayor sueño de Caroline consistía en comprarse una lujosa villa junto a la playa, en Long Island, y vivir sin hacer nada, revolcada en una vida ociosa y divertida, de fiesta en fiesta y de Martini en Martini. Y lo consiguió, ya lo creo que lo consiguió. Pero Robert era socialmente destructivo. No se quitaba de encima la chaqueta de rayas que le había tejido su madre, con los puntos deshechos de las mangas. Y sin afeitar y con los pómulos hundidos y marcadas ojeras, apretaba los labios con fuerza para soportar el poderoso hedonismo de Caroline. </div>
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Ella, por supuesto, sabía que Robert se drogaba de forma habitual, lo había conocido así y la encantaba el glamoroso influjo romántico que eso le parecía conceder a su marido, que salía cada tres o cuatro días de madrugada para «pillar» y regresaba hecho trizas a la tensa estabilidad de su hogar. Pero Robert cada vez escribía mejor. Era el arma arrojadiza que ella me tiraba a la cara cuando hablábamos del tema. Las drogas le disparaban la imaginación y el arte sobrevolaba por la cabeza de Robert de una forma sublime, incomprensible, me argumentaba Caroline. Parecía haber encontrado a su musa en las calles, en las que nadie en su sano juicio se asomaría, entre cubos de basura, en callejones apestados de orines, fumando con los junkies de los barrios más marginales del Bronx y durmiendo la mona entre cartones. Sus microcuentos callejeros tenían cada vez más éxito. Consiguió hacerse un hueco en los diarios con sus historias de desheredados y apátridas; muchas veces le reconocía a él mismo entre sus cuentos. Había elevado a los homeless a la cumbre de la literatura callejera haciéndolos protagonistas y héroes de sus microficciones, que eran leídas por cientos lectores que buscaban entre las páginas de la prensa las short-stories de Robert, desde primeras horas de la mañana. Entonces, se le subía el ánimo y parecía otro, sonriendo como un niño, cuando le llama el redactor jefe y le encargaba otros más para la semana siguiente; se enfundaba en la chaqueta de rayas de su madre y esa misma noche se tiraba a la calle en busca de inspiración y de alimento. </div>
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El matrimonio se podía haber mantenido indefinidamente en las aguas revueltas de la convivencia, navegando sin rumbo pero sin naufragar del todo. Robert escribía también crítica literaria para varias revistas e iba saliendo del paso, trabajaba de noche y dormía de día. Era el perfecto gato de ciudad que rebusca entre la basura. </div>
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Por lo que respecta a Caroline, detestaba cada vez más su empleo de maestra y culpaba a Robert de su vida aburrida y raquítica de emigrante de segunda generación de la que nunca iba a salir. Murmuraba entre dientes cosas como estas de sus pequeños alumnos: «Bueno... sí..., qué asco eso de aguantar a mocosos mal educados que huelen a cocina» Y nunca quiso dedicarse a la docencia, pero era la opción más sencilla para una hija de maestros, soportar a niños de primaria en un colegio católico de New Jersey, tener largas vacaciones y un sueldo escuálido, limarse las uñas largas de madrastra escuchando el teclear de la máquina de Robert, y peinarse durante horas su larga melena con las puntas abiertas, mientras miraba con envidia los programas de Mossbach en la televisión por cable. De vez en cuando, preparaba poolish y le hacía a Robert pan polaco. Los platos sucios se les amontonaba en la pila y en la nevera nunca faltaban latas de cerveza. Yo solía visitar a la pareja una vez por semana como costumbre, pedíamos comida china, y Caroline antes de terminar el flan de arroz se largaba de la cocina harta de nuestra conversación que nunca lograba interesarle. «Ya habéis logrado echarme si empezáis con esa bobada de la maldad en el hombre y la caída de la civilización occidental... Menudo rollo… Lo único que deberíais meteros en vuestra lista mollera es la pasta y el ladrillo». Así pensaba Caroline. </div>
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Esa falsa estabilidad en la que parecían convivir cambió radicalmente cuando Robert, una mañana, fue a comprar cervezas a la deli de la esquina y adquirió un boleto de lotería, así para probar y callarle de una vez la boca a Caroline. Y le tocó. Le tocó el máximo premio, así, por casualidad, como suele suceder siempre en estos casos. Y cómo no fueron inconscientemente felices gastando a manos llenas hasta el 15 de septiembre de 2008, para después culparse mutuamente de todo el desastre. </div>
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Caroline, en vez de dedicarse a la buena vida de millonaria que siempre había deseado, cambió su empelo en la escuela católica de New Jersey, por la de administradora la fortuna de Robert, metiéndose a inversora de altos vuelos. A Robert, por supuesto, le daba igual, como le daba igual que el mundo despareciera de la noche a la mañana en una explosión nuclear. Realmente pasaba de todo menos de la escritura. Y sus salidas nocturnas daban un pasito más allá. Se descuidó el bigote, que antes se arreglaba estirándose las puntas con los dedos cuando se ponía interesante al hablar de otros autores que publicaban, cómo decía él, bazofia para los puercos. </div>
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Descuidó tanto su cuerpo y su salud como su cuenta corriente trepaba a las cimas más altas. Y el más sucio realismo de la literatura norteamericana comenzaba a germinar en él. Los textos de Bukowski parecían cuentos para niños. Por mi parte, dejé de frecuentarles cuando se muraron a Long Island. Más tarde, reanudé las visitas a su nueva residencia. Echaba de menos las peleas de la pareja y me preocupaba la salud de mi amigo. </div>
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Caroline compró un caserón grandilocuente y exagerado ‒como el de Mr. Gatsby‒ en la misma zona donde Fitzgerald había ubicado la novela. Años atrás, Caroline ponía los ojos en blanco al evocar El gran Gatsby. La había leído más de cien veces soñando con la vida de los Buchanan. O eso decía. Y al verse con tanto dinero, de la noche a la mañana, contrató al mejor agente inmobiliario hasta encontrar, en la misma zona de East Egg, una mansión gregoriana rodeada por más de un acre de praderas, con una piscina fastuosa de mármol y un caminito entre árboles que terminaba en la bahía. Yo rebauticé a Caroline con un nuevo apodo, y ella sonreía maliciosamente cuando Robert la llamaba Daisy. «Oh..., querido, un Rolls Phantom no estaría mal, ¿verdad...?, para que hiciese juego con nuestro nuevo hogar. No sé... un poco escandaloso, quizás. A lo mejor el Porsche..., más moderno. Si lo sacamos con leasing nos desgravaría impuestos… y... Venga Robert, no seas ruin», la escuché comentarle unas cuantas veces sin que su marido se diera por aludido. </div>
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Y mientras ella costeaba locas fiestas al más puro estilo años veinte, con ríos de champán y música hasta la madrugada, invitando a vecinos y extraños, Robert se escondía en el ático de la enorme casa donde ubicó su estudio, o tomaba el coche con la misma chaqueta de rayas de siempre para largarse con sus homeless a pillar heroína y dejar que transcurriese lo que tuviera que transcurrir en su casa, que ya no era su casa, sino un mausoleo extraño y presuntuoso con techos de estuco y una escalinata siempre desierta por las mañanas. Los criados limpiaban los salones vacíos y él cruzaba por ellos como un fantasma, cada vez más delegado y consumido. </div>
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Los bonos sub-prime eran el orgullo de Caroline. Créditos hipotecarios de alto riesgo y demasiado remunerados. La casa de Long Island la adquirieron con una hipoteca inflada, a bajo interés. Robert no entendía que fuese una locura comprar activos financieros por debajo de los 650 puntos, cualquier imbécil sabía que eso explotaría tarde o temprano. Pero los bancos compraban bonos basura y daban hipotecas a manos llenas a gente que más tarde no podría pagarlas. Desde Clinton se venía impulsando las compras inmobiliarias para alimentar el mercado con más dinero procedente de la clases medias-bajas. Era una forma rápida de inyectar efectivo al sistema. El dinero estaba barato y, Caroline, al igual que la banca, ambicionaba intereses mayores. Se vestía con trajes caros y elegantes de alta ejecutiva y pasaba las mañanas en las oficinas de Broadway con la calle 50, de Lehman Brothers. Le encantaba codearse con los brokers de Lehman, lucir una sonrisa abierta e infantil de niña rica, mientras estos la trataban como a una reina para colocar todo el dinero de la lotería de Robert en bonos de alto interés, sin preocuparse de lo contaminados que pudieran estar. </div>
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La noche del 22 de septiembre de 2008, Caroline se presentó en mi apartamento. Me levanté del sofá al escuchar el telefonillo automático y dejé el periódico abierto sobre los almohadones con la peor noticia económica desde el crack de 1929. Lo primero que pensé fue en ellos cuando escuché por el auricular la voz desesperada de Caroline. Entró con un vestido amarillo, muy maquillada, con signos claros de no haber dormido en más de veinticuatro horas. Las ojeras la embellecían y sus labios rojos habían perdido todo su brillo. Pero su cara de niña traviesa seguía indemne, a pesar de las terribles noticias. </div>
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Según entraba se desplomó sobre mis almohadones y el New York Post, arrugándolo todo. </div>
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–¡No voy a poder resistirlo, Tom! Hace mucho calor aquí.... me ahogo. </div>
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Se levantó y subió del todo la ventana del living. Yo me acerqué al mueble bar y le serví un Martini. </div>
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–Me imagino por lo que estáis pasando ‒dije, poniéndole la copa casi en la mano. </div>
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No me atreví a preguntar nada, y Caroline se volvió a sentar sobre mi periódico con el Martini en la mano. </div>
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–¡Bah...! No sabes nada de nada. ¡Estoy embarazada!, y me largo ‒de un trago se lo bebió y dejó la copa en el suelo‒. No aguanto más al junkie de tu amigo. Me ha destrozado la vida. ¡Se acabó! </div>
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–Me alegro por tu embarazo pero... ¿No crees que exageras?, querida. ¿Dónde está el marido y el brillante escritor que amabas? </div>
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–Deja de ser puñetero, eso es lo de menos ahora. ¡Lo hemos perdido todo! ¡Todo! ¡No te imaginas por lo que estoy pasando! Había rumores, bulos, deuda financiera...; pero nunca pensé que Lehman pudiera quebrar así, de la noche a la mañana. Lo han dejado caer, lo han alimentado como a un monstruo hasta que ha explotado. Nadie esperaba esto. Los empleados huían despavoridos de las oficinas con sus pertenencias en cajas, corrían por la calle como ratas…. ¡Oh, Tom, es horrible! Y mi asesor ni ha aparecido. Muchos se han fugado ante el terror de la quiebra. Y yo no pienso quedarme aquí para volver a ser pobre de nuevo, y ver cómo Robert acaba con su vida y lo perdemos todo. Hace meses que no me enseña lo que escribe. Creo que está bloqueado. O simplemente se le ha fundido el cerebro. Me da igual. Estoy desesperada, Tom. Ayúdale a salir de esta mierda. ¡Yo... ya no puedo más! </div>
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–¿Por qué no hablas con él y lo piensas mejor antes de tomar decisiones precipitadas? No creo que le importe la quiebra de Lehman, ya sabes como es. Saldréis adelante. Tenéis amigos... </div>
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–¡Ah... no me hagas reír! ¡Por Dios! El mayordomo vio salir a Robert hace dos días y no ha regresado. Igual te lo encuentras por ahí, medio muerto. Tú sabes perfectamente por donde va, en los tugurios en los que se mete, con esa gentuza…. Yo me largo, Tom. Esto va en serio. </div>
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–A ver, déjame pensar... Primero: estás embarazada. Segundo: habéis perdido todo el dinero en la quiebra de Lehman. Tercero: abandonas a Robert dejándole tirado. Cuarto: que salga yo en su busca para darle estas maravillosas noticias. A ver... ¿Se te ocurre alguna idea más? Desde luego imaginación no te falta, parece que la escritora eres tú. </div>
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–Tom, no quiero recordarte que Robert te regaló un buen paquete de bonos, de esos que llamabas basura, y que bien supiste vender... Eres un listo, Tom, un listo. </div>
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Se levantó del sofá con aires de millonaria y se acercó a mirar por la ventana. Parecía inquieta. </div>
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–Caroline, sé que estás muy afectada, es muy gordo lo que está pasando, y el mundo no volverá a ser el mismo. La gente en el veintinueve se suicidaba, paro ahora es distinto. Acabareis recuperando el dinero, o por lo menos parte de él. La Reserva Federal no puede permitirse el lujo de esta quiebra. Hay que mantener la calma, y tu deber es estar con Robert. Saldréis juntos de esta crisis, ya verás. Él es el más débil. Y se gana bien la vida... </div>
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–¡No me hagas reír! Lleva tiempo sin pegar palo al agua. ¡Está acabado! No pienso quedarme para ver cómo me destruye. No sabe que estoy embarazada y, desde luego, no pienso tenerlo; no estoy chiflada. Sería una locura, con alguien como Robert. Se trae a casa a esos desheredados, que nos roban, que inundan el jardín de mierda y un día nos atracan y nos matan a los dos. Están infectando el East Egg. Los vecinos se quejan. ¡Es un peligro público! Y esas mierdas que escribe…, de gente rara como él. ¡Morbosidades, es lo que escribe, morbosidades! </div>
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Fue imposible convencer a Caroline. Se largó de mi apartamento con más humos que con los que entró, dejándome encomendada la misión más difícil de toda mi vida. Miré por la ventana y la vi entrar en un Porsche descapotable tan amarillo como su vestido. Un tipo con camisa blanca y gafas de sol la esperaba dentro. Arrancó rápido y me dio la impresión de que se iban al infierno envueltos en ese ruido grave e inalcanzable de los coches de 120.000 dólares. </div>
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Ha pasado más de un año y no he vuelto a saber de Caroline. </div>
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Encontré a Robert en su mansión de Long Island más arruinado que nunca. Estaba envuelto en una manta vieja en su estudio del ático, muerto de frío y deshidratado; llevaba sin comer más de tres días. El mayordomo y las criadas habían desaparecido. Me lo llevé a mi apartamento hasta que le enconaré un sitio en un almacén del puerto de New Jersey. Su casa la embargaron al poco tiempo de que lo abandonara Caroline, y las cuentas del banco simplemente dejaron de existir. Robert estaba muy enfermo, era insociable, dejó de publicar y escribía únicamente para él, y bajo el influjo de su extravagancia mental. Emborronaba hojas y hojas y las tiraba por la ventana como un desquiciado. Sabía perfectamente que Caroline se había quedado abrazada. Uno de sus cuentos me dio la pista de su frustración ante la paternidad y nunca me contó lo que había pasado entre ellos; tampoco era necesario. </div>
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Yo pasé a costearle, como he podido, su «ración diaria» y los sándwiches y las cervezas durante todo este tiempo. Me repetía contestemente, como hacen los junkies, que trabajaba en un proyecto que me iba a hacer rico una vez que él muriera. «Los escritores póstumos son los que conocen la gloria. Los que conocen la gloria, los que conocen la gloria…», repetía una y otra vez. Y en un acto de generosidad me firmó un documento cediéndome los derechos de autor de todas sus obras, de las pasadas, presentes y futuras, porque indudablemente seguiría escribiendo allá donde se encontrara; en el infierno lo más probable. Quizá sea él quien verdaderamente esté escribiendo este pequeño fragmento de su vida, porque yo jamás fui capaz de redactar más que noticias de eventos para diarios deportivos, alguna que otra entrevista a figuras de segunda y una columna de economía doméstica en una página interior del New York Post. </div>
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Hoy es domingo y el muelle está tranquilo. Los barcos atracados parecen descansar de su actividad frenética, y las gaviotas picotean aquí y allá todo lo que pueden. Yo sabía que Robert no acabaría bien, él mismo ya no aguantaba ni el peso de sus huesos. No creo que fuera consciente de todo lo que había sucedido en su vida en los dos últimos años. Veo decenas de hojas escritas tiradas por los suelos. Su escuálido cuerpo, sobre el camastro en esta habitación desloada, me da escalofríos. Todo su atractivo se ha esfumado y, en su lugar, la máscara de la muerte ya es un hecho consumado desde hace por lo menos más de veinticuatro horas. </div>
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Su máquina de escribir está sin cinta, y en las últimas semanas se ha dedicado a emborronar cuartillas y a pintar desordenadamente el nombre de Caroline por las paredes. El jueves lo encontré más despejado. Escribía su epitafio sobre la etiquete de una botella de whiskie. Era original. Ya el jueves vi que se estaba muriendo. Deliraba como un moribundo y no tuve la precaución de pedirle el documento que me adjudica su legado. He de vaciar todo esto antes de localizar a Mossbach. Si él no quiere hacerse cargo del cadáver, veré cómo me las arreglo para sacarlo del puerto y trasladarlo desde aquí, en la bahía de Newark, para darle sepultura sin saber dónde. Lo cierto es que yo no tenía previsto este final tan repentino de Robert, y he de encontrar su testamento antes de que vengan a llevarse el cuerpo de mi amigo.</div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 150%; text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;">
<i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-theme-font: minor-bidi;">*Pisher</span></i><span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 10.0pt; line-height: 150%; mso-ansi-language: ES; mso-bidi-font-family: "Times New Roman"; mso-bidi-theme-font: minor-bidi;">:
persona que se mea en la cama, persona insignificante.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 10pt; line-height: 150%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: right;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 10pt; line-height: 150%;">Cuento publicado en la antología: </span><strong style="color: #222222; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px; line-height: 14.399999618530273px;"><i>Madrid: golpe a la crisis. 12 narradores en clave de cuento</i></strong></div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px; line-height: 14.399999618530273px; text-align: right;">
<span style="font-family: inherit;">ISBN: 978-84-15449-77-5</span></div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px; line-height: 14.399999618530273px; text-align: right;">
<span style="font-family: inherit;">Numero de páginas: 258</span></div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px; line-height: 14.399999618530273px; text-align: center;">
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<a href="http://www.edicionesatlantis.com/catalogo/12/679/" style="color: #8b37cd; text-decoration: none;">http://www.edicionesatlantis.com/catalogo/12/679/</a></div>
</div>
<div style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px; line-height: 14.399999618530273px; text-align: center;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; text-align: left;">
<br /></div>
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Mercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-7000982244795182220.post-47171742243116165852013-04-28T11:57:00.000-07:002013-04-29T04:48:09.976-07:00Desaparecido<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
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<div class="MsoNormal">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: center;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"><b><br /></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: center;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><span style="font-size: large;">Microrrelato</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: left;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><span style="font-size: large;"><br /></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
</div>
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: large; line-height: 115%;">Un temblor precipitó su caída hacia la cama,</span><br />
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: large; line-height: 115%;">y sin poder despedirse de su amada, </span><br />
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: large; line-height: 115%;">el colchón se lo tragó.</span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: large; line-height: 18.399999618530273px;"> </span></div>
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: large; line-height: 115%;">
</span>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: large; line-height: 115%;"><span style="line-height: 115%;">Ella </span></span><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: large; line-height: 115%;">todavía</span><span style="font-family: Times New Roman, serif; font-size: large; line-height: 115%;"><span style="line-height: 115%;"> le está buscando.</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: center;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"><b><br /></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: center;">
<br /></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-FMKImqGJsCw/UX1uyvnz8MI/AAAAAAAABSw/bayZ-wOtJUc/s1600/mujer-acostada-en-el-colchon-1974.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="280" src="http://2.bp.blogspot.com/-FMKImqGJsCw/UX1uyvnz8MI/AAAAAAAABSw/bayZ-wOtJUc/s400/mujer-acostada-en-el-colchon-1974.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 115%; mso-ansi-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 115%; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">
<span style="font-size: x-small;"><span style="line-height: 18.399999618530273px;"><i>Mujer acostada en el </i></span><span style="line-height: 18.399999618530273px;"><i>colchón</i>, 1974, </span><span style="line-height: 115%;">Darío Morales.</span></span></div>
</div>
Mercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-7000982244795182220.post-87950351211396194732013-03-03T11:15:00.003-08:002013-03-07T10:44:01.543-08:00Leche de coco y crema de banana<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-gZwX3ucNUJU/UTOgbtV3nLI/AAAAAAAABR4/KViafQl9jxk/s1600/cubierta+frontal+Cuentos+del+sism%C3%B3grafo.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/-gZwX3ucNUJU/UTOgbtV3nLI/AAAAAAAABR4/KViafQl9jxk/s320/cubierta+frontal+Cuentos+del+sism%C3%B3grafo.jpg" width="224" /></a></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 200%;">
<div style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> </span><span style="font-size: 16px; line-height: 200%; text-align: justify;">Relato publicado en </span><b style="font-size: 16px; line-height: 200%; text-align: justify;"><i>Cuentos del Sismógrafo</i></b></div>
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"><br /></span>
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> </span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Recuerdo el áspero gusto a higo chumbo que me
produjo su mirada cuando le conocí. Cómo lentamente el olor de su cuerpo se iba
convirtiendo en un sabor dulzón y áspero que me recordaba a la leche cortada.
Desde el principio me causó la grata impresión que posee para mí la belleza
mantecosa.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Conocí a Alberto una tarde de intenso
calor de verano. El bochorno abrasador nos arrojaba de nuestros incandescentes y
minúsculos apartamentos. Los edificios que bordean el parque de Berlín se desvanecían
tras diez horas expuestos al inclemente sol de agosto de Madrid. Solíamos
pasear a nuestros perros por el parque, del que éramos entonces vecinos. Nos
habíamos visto en varias ocasiones alrededor del pequeño estanque a la entrada
de Concha Espina, pero hasta entonces, nos esquivábamos con timidez buscando
lugares apartados para jugar con nuestros perros.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">Apenas hubimos mantenido las
primeras impresiones, la acidez que me produjo nuestros primeros saludos por el
parque, junto a una emoción repulsiva, dio paso en poco tiempo a la sensación
de licuarme en su mirada. </span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">De pronto todo cambió, en el trascurso de
una tarde de cine erótico a la que me invitó nada más entablar nuestra segunda
y tímida conversación en el parque. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify; text-indent: 0cm;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Aquella tarde, al principio, me
pareció un chaval ásperamente gordo y seboso, como embadurnado en mantequilla; le
sudaba la frente, brillante y grasienta. Llevaba una perilla a lo Adolfo
Bécquer que me pareció muy intelectual y morbosa, y vestía con ropa de surfing
que le queda grande; ideal para ocultar su amorfo y celulítico cuerpo, tras el
despiste de un deporte para flacos. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> La verdad, sus camisas de verdes
chirriantes y naranjas calientes grabadas con motivos surferos de Tarifa, le
daban un aire de chico desesperado en busca de una tabla de surf con dos tetas,
con la que surcar las olas del verano madrileño. </span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%; text-align: left;">Pensé en entonces que era un desesperado, como
tantos, por olor a mar y a caracola, en estado de castigo en la meseta
castellana y suspirando por un trocito de sal marina que llevarse a los dientes.
Pedía a gritos ser rescatado de la sosa y aburrida sequía madrileña.</span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Yo, que hasta en la poca agua que acumula
mi bañera me puedo ahogar, decidí esa tarde darme un pequeño chapuzón bajo las
olas de la camisa de Alberto, y surfear en la butaca de un cine erótico por las
magrosidades de su cuerpo. Rebozarme entre la arena caliente de su playa. Subir
y bajar por las sudorosas marejadas de su piel. Entrar y salir por los
recovecos de sus michelines. Deslizarme bajo sus pantalones buscando la isla prohibida
entre sus piernas, para escurrirme por el largo tronco de su palmera. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;">¡Ah…! Excelente prefacio
para un rato de surf.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoBodyText" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> Lo recuerdo perfectamente. Quedamos en la
puerta del cine Max, sólo para adultos, de Arapiles. La película se llamaba <i>Sabor
a mar</i>. No podía haber en el mundo un título mejor para quienes añoran el
gusto del líquido salado. </span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Alberto y yo, en cuanto tomamos posesión de
nuestras butacas y empezó la película, comenzamos a balancearnos de aquí para
allá, hacia arriba y hacia abajo, hacia fuera y hacia adentro. Las
protagonistas, dos rubias bañistas despampanantes con mini tanga brasileño,
hacían saltar a los peces del agua. Las dos eróticas sirenas, acompañadas por cuatro
estrellas masculinas del cine porno, alardeaban de miembros febriles a punto de
estallar. </span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Rojos y calientes los
actores destacaban sobre la playa como cangrejos apareándose, sembrando por la
arena a los pocos minutos, abundante leche de coco y crema de banana.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> A Alberto se le movían las chichas en
obsceno vaivén según avanzaba la película, y el roce de sus carnes producían un
ruido lujurioso, semejante al frote de las patas de las cigarras. Eso me provocaba una excitación feroz. Su olor a sudor salado, mezcla de berberechos y boquerones
en vinagre, hacían de mí una cueva marina bajo el mar Mediterráneo, en la que
Alberto, ya sin pantalones piratas, entraba y salía buceando con mi pez en su
boca. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> En la oscuridad del cine no nos
percatamos de la audiencia, pensando qué disfrutaban todos al regocijo playero
del penetrante y profundo argumento, y de la belleza y del exceso de sus
protagonistas; pues la verdad, ni Alberto ni yo, con mis 120 kilos, pudimos
suponer que todo el mundo nos miraba enfebrecido. </span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">En
un flash de lucidez, nos dimos cuenta que durante todo el tiempo los
protagonistas de la película habíamos sido nosotros, en nuestro particular
decorado. </span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Todos
los espectadores se pusieron de pie al encender las luces, y nos aplaudieron excitados
por nuestra espectacular actuación. Fue una interpretación tan realista que
nuestros asientos, como tablas de surf, nadaban en mil piruetas sobre olas de
leche de coco y crema de banana que Alberto y yo derramamos con excesiva
generosidad.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 12.0pt; line-height: 200%;"> </span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;"> </span><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;">Después de tres años juntos, y aprovechando
que la obesidad se ha puesto de moda, nos hemos hecho actores de cine y
triunfamos por todo Madrid como estrellas de mar.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: inherit;"><span style="font-size: 12pt; line-height: 200%;">Relato publicado en <b><i>Cuentos del Sismógrafo</i></b></span></span></div>
<div class="ficha_libro_datos" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px; line-height: 14.399999618530273px;">
</div>
<div class="ficha_libro_datos" style="background-color: white; color: #222222; font-family: Arial, Tahoma, Helvetica, FreeSans, sans-serif; font-size: 12.800000190734863px; line-height: 14.399999618530273px;">
<span style="font-family: inherit;"> ISBN: 978-84-92952-39-7<br /><br /><a href="http://www.blogger.com/goog_1024471946"> </a></span><a href="http://www.casadellibro.com/libro-cuentos-de-sismografo/9788492952397/1767462">http://www.casadellibro.com/libro-cuentos-de-sismografo/9788492952397/1767462</a><br />
<div class="MsoListParagraphCxSpLast" style="text-align: center;">
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
<a href="http://www.edicionesatlantis.com/catalogo/5/388/" style="color: #8b37cd; text-decoration: none;">http://www.edicionesatlantis.com/catalogo/5/388/</a></div>
</div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
</div>
Mercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7000982244795182220.post-45373850414823377452013-02-04T06:35:00.000-08:002013-02-07T05:07:41.228-08:00Una visión del mundo, por John Cheever<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-2VsahyBJWY8/UQ_Fj7UDjsI/AAAAAAAABRA/q2jmHOcSiqs/s1600/yorker+29sep62.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://1.bp.blogspot.com/-2VsahyBJWY8/UQ_Fj7UDjsI/AAAAAAAABRA/q2jmHOcSiqs/s400/yorker+29sep62.jpg" width="295" /></a></div>
<br />
El cuento <i><b>Una visión del mundo</b></i> fue publicado por primera vez en <i style="text-align: right;">The New Yorker</i><span style="text-align: right;">, el 29 de septiembre del 62. Es sin duda uno de los mejores y más representativos del imaginario de John Cheever. Es profundo y honesto y requiere una atenta lectura. Para disfrutar plenamente del universo Cheever.</span><br />
<span style="text-align: right;"><br /></span>
<br />
<div class="Estilo1" style="text-align: center;">
******</div>
<div class="Estilo1">
<br /></div>
<div class="Estilo1">
Esto lo escribo en otra casa de campo a orillas del mar, sobre la costa. La ginebra y el whisky han marcado anillos en la mesa frente a la cual me siento. Hay poca luz. De la pared cuelga una litografía coloreada de un gatito que tiene puestos un sombrero adornado con flores, un vestido de seda y guantes. El aire huele a moho, pero yo creo que es un olor grato, vivificante y carnal, como el agua de la sentina y el viento en tierra. Hay marea alta, y el mar bajo el farallón golpea los muros de contención y las puertas y sacude las cadenas con fuerza tal que salta la lámpara sobre mi mesa. Estoy aquí, solo, para descansar de una sucesión de hechos que comenzó un sábado por la tarde, cuando estaba paleando en mi jardín. Treinta o cincuenta centímetros bajo la superficie descubrí un pequeño recipiente redondo que podía haber contenido cera para lustrar zapatos. Con un cortaplumas abrí el recipiente. Dentro encontré un pedazo de tela encerada, y al desplegarla hallé una nota escrita sobre papel rayado. Leí: «Yo, Nils Jugstrum, me prometo que si al cumplir los veinticinco años no soy socio del Club Campestre de Arroyo Gory, me ahorcaré». Sabía que veinte años antes el vecindario en que vivo era tierra de cultivo, y supuse que el hijo de un agricultor, mientras contemplaba los verdes senderos del arroyo Gory, habría formulado su juramento y lo habría enterrado en el suelo. Me conmovieron, como me ocurre siempre, esas líneas irregulares de comunicación en las cuales expresamos nuestros sentimientos más profundos. A semejanza de un impulso de amor romántico, me pareció que la nota me sumergía más profundamente en la tarde.</div>
<div class="Estilo1">
<br /></div>
<div class="Estilo1">
El cielo era azul. Parecía música. Acababa de cortar el pasto y su fragancia impregnaba el aire. Me recordaba esos avances y esas promesas de amor que practicamos cuando somos jóvenes. A1 final de una carrera pedestre uno se echa sobre la hierba, junto a la pista, jadeante, y el ardor con que abraza la hierba de la escuela es una promesa a la cual se atendrá todos los días de su vida. Mientras pensaba en cosas pacíficas, advertí que las hormigas negras habían vencido a las rojas, y estaban retirando del campo los cadáveres. Pasó volando un petirrojo, perseguido por dos grajos. El gato estaba en el seto de uvas, acechando a un gorrión. Pasó una pareja de oropéndolas tirándose picotazos, y de pronto vi, a menos de medio metro de donde estaba, una culebra venenosa que se despojaba del último tramo de su oscura piel de invierno. No sentí temor ni miedo, pero me impresionó mi falta de preparación para este sector de la muerte. Aquí encontraba un veneno letal, parte de la tierra tanto como el agua que corría en el arroyo, pero pareció que no le había reservado un lugar en mis reflexiones. Volví a casa para buscar la escopeta, pero tuve la mala suerte de encontrarme con el más viejo de mis perros, una perra que teme a las armas. Cuando vio la escopeta, comenzó a ladrar y a gemir, atraída sin piedad por sus instintos y sus sentimientos de ansiedad. Sus ladridos atrajeron al segundo perro, por naturaleza cazador, que bajó saltando los peldaños, dispuesto a cobrar un conejo o un pájaro; y seguido por dos perros, uno que ladraba de alegría y el otro de horror, regresé al jardín a tiempo para ver que la víbora desaparecía entre las grietas de la pared de piedra.</div>
<div class="Estilo1">
Después, fui en automóvil al pueblo y compré semillas de hierba, y más tarde fui al supermercado de la Ruta 27 para comprar unos brioches que había pedido mi esposa. Creo que en estos tiempos uno necesita una cámara para filmar un supermercado el sábado por la tarde. Nuestro lenguaje es tradicional, y representa la acumulación de siglos de relaciones. Excepto las formas de los productos, mientras esperaba no pude ver nada tradicional en el mostrador de la panadería. Éramos seis o siete personas, y nos demoraba un viejo que tenía una larga lista, una relación de alimentos. Mirando por encima de su hombro leí:</div>
<div align="center" class="Estilo1" style="margin: 6pt 0cm; text-align: center; text-indent: 0cm;">
<i>6 huevos<br />entremeses<o:p></o:p></i></div>
<div class="Estilo1">
Me vio leyendo el papel y lo apretó contra el pecho, como un prudente jugador de naipes. De pronto, la música funcional pasó de una canción de amor a un cha-cha-cha, y la mujer que estaba al lado comenzó a mover tímidamente los hombros y a ejecutar algunos pasos. «Señora, ¿desea bailar?», pregunté. Era muy fea, cuando abrí los brazos avanzó un paso y bailamos un minuto o dos. Era evidente que le encantaba bailar, pero con una cara como la suya seguramente no tenía muchas oportunidades. Entonces, se sonrojó intensamente, se desprendió de mis brazos y se acercó a la vitrina de vidrio, donde estudió atentamente los pasteles de crema. Me pareció que había dado un paso en la dirección apropiada, y cuando recibí mis brioches y volví a casa estaba muy contento. Un policía me detuvo en la esquina de la calle Alewives, para dar paso a un desfile. A1 frente marchaba una joven calzada con botas y vestida con pantalones cortos que destacaban la delgadez de sus muslos. Tenía una nariz enorme, llevaba un alto sombrero de piel y subía y bajaba un bastón de aluminio. La seguía otra joven, de muslos más finos y más amplios, que marchaba con la pelvis tan adelantada al resto de su propia persona que la columna vertebral se le curvaba de un modo extraño. Usaba gafas, y parecía sumamente molesta a causa del avance de la pelvis. Un grupo de varones, con el agregado aquí y allá de un campanero de cabellos canos, cerraba la retaguardia y tocaba Los cajones de municiones avanzan. No llevaban estandartes, por lo que podía ver no tenían finalidad ni destino y todo me pareció muy divertido. Me reí el resto del camino a casa.</div>
<div class="Estilo1">
Pero mi esposa estaba triste.</div>
<div class="Estilo1">
–¿Qué pasa, querida? –pregunté.</div>
<div class="Estilo1">
–Tengo esa terrible sensación de que soy un personaje, en una comedia de televisión –dijo–. Quiero decir que mi aspecto es agradable, estoy bien vestida, tengo hijos atractivos y alegres, pero experimento esa terrible sensación de que estoy en blanco y negro y de que cualquiera me puede apagar. Es sólo eso, que tengo esa terrible sensación de que me pueden borrar. –Mi esposa a menudo está triste porque su tristeza no es una tristeza triste, y dolida porque su dolor no es un dolor aplastante. Le pesa que su pesar no sea un pesar agudo, y cuando le explico que su pesar acerca de los defectos de su pesar puede ser un matiz diferente del espectro del sufrimiento humano, eso no la consuela. Oh, a veces me asalta la idea de dejarla. Puedo concebir una vida sin ella y los niños, puedo arreglarme sin la compañía de mis amigos, pero no soporto la idea de abandonar mis prados y mis jardines. No podría separarme de las puertas del porche, las que yo reparé y pinté, no puedo divorciarme de la sinuosa pared de ladrillos que levanté entre la puerta lateral y el rosal; y así, aunque mis cadenas están hechas de césped y pintura doméstica, me sujetarán hasta el día de mi muerte. Pero en ese momento agradecía a mi esposa lo que acababa de decir, su afirmación de que los aspectos externos de su vida tenían carácter de sueño. Las energías liberadas de la imaginación habían creado el supermercado, la víbora y la nota en la caja de pomada. Comparados con ellos, mis ensueños más desordenados tenían la literalidad de la doble contabilidad. Me complacía pensar que nuestra vida exterior tiene el carácter de un sueño y que en nuestros sueños hallamos las virtudes del conservadurismo. Después, entré en la casa, donde descubrí a la mujer de la limpieza fumando un cigarrillo egipcio robado y armando las cartas rotas que había encontrado en el canasto de los papeles.</div>
<div class="Estilo1">
Esa noche fuimos a cenar al Club Campestre Arroyo Gory. Consulté la lista de socios, buscando el nombre de Nils Jugstrum, pero no lo encontré, y me pregunté si se habría ahorcado. ¿Y para qué? Lo de costumbre. Gracie Masters, la hija única de un millonario que tenía una funeraria, estaba bailando con Pinky Townsend. Pinky estaba en libertad, con fianza de cincuenta mil dólares, a causa de sus manejos en la Bolsa de Valores. Una vez fijada la fianza, extrajo de su billetera los cincuenta mil. Bailé una pieza con Millie Surcliffe. Tocaron Lluvia, Claro de luna en el Ganges, Cuando el petirrojo rojo rojo viene buscando su antojo, Cinco metros dos, hay tus ojos, Carolina por la mañana y El Jeque de Arabia. Se hubiera dicho que estábamos bailando sobre la tumba de la coherencia social. Pero, si bien la escena era obviamente revolucionaria, ¿dónde está el nuevo día, el mundo futuro? La serie siguiente fue Lena, la de Palesteena, Porsiemprejamás soplando burbujas, Louisuille Lou, Sonrisas, y de nuevo El petirrojo rojo rojo. Esta última pieza de veras nos hace brincar, pero cuando la banda lanzó a pleno sus instrumentos vi que todos meneaban la cabeza con profunda desaprobación moral ante nuestras cabriolas. Millie regresó a su mesa, y yo permanecí de pie junto a la puerta, preguntándome por qué se me agita el corazón cuando veo que la gente abandona la pista de baile después de una serie; se agita lo mismo que se agita cuando veo mucha gente que se reúne y abandona una playa mientras la sombra del arrecife se extiende sobre el agua y la arena, se agita como si en esas amables partidas percibiese las energías y la irreflexión de la vida misma.<br />
<br /></div>
<div class="Estilo1">
Pensé que el tiempo nos arrebata bruscamente los privilegios del espectador, y en definitiva esa pareja que charla de forma estridente en mal francés en el vestíbulo del Grande Bretagne (Atenas) somos nosotros mismos. Otro ocupó nuestro puesto detrás de las macetas de palmeras, nuestro lugar tranquilo en el bar, y expuestos a los ojos de todos, obligadamente miramos alrededor buscando otras líneas de observación. Lo que entonces deseaba identificar no era una sucesión de hechos sino una esencia, algo parecido a esa indescifrable colisión de contingencias que pueden provocar la exaltación o la desesperación. Lo que deseaba hacer era conferir, en un mundo tan incoherente, legitimidad a mis sueños. Nada de todo eso me agrió el humor y bailé, bebí y conté cuentos en el bar hasta cerca de la una, cuando volvimos a casa. Encendí el televisor y encontré un anuncio comercial que, como tantas otras cosas que había visto ese día, me pareció terriblemente divertido. Una joven con acento de internado preguntaba:</div>
<div class="Estilo1">
–¿Usted ofende con olor de abrigo de piel húmedo? Una capa de marta de cincuenta mil dólares sorprendida por la lluvia puede oler peor que un viejo sabueso que estuvo persiguiendo a un zorro a través de un pantano. Nada huele peor que el visón húmedo. Incluso una leve bruma consigue que el cordero, la mofeta, la civeta, la marta y otras pieles menos caras pero útiles parezcan tan malolientes como una leonera mal ventilada en un zoológico. Defiéndase de la vergüenza y el sentimiento de ansiedad mediante breves aplicaciones de Elixircol antes de usar sus pieles... –Esa mujer pertenecía al mundo del sueño, y así se lo dije antes de apagarla. Me dormí a la luz de la luna y soñé con una isla.</div>
<div class="Estilo1">
Yo estaba con otros hombres, y parecía que había llegado allí en una embarcación de vela. Recuerdo que tenía la piel bronceada, y cuando me toqué el mentón sentí que tenía una barba de tres o cuatro días. La isla estaba en el Pacífico. En el aire flotaba un olor de aceite comestible rancio –un indicio de la proximidad de la costa china–. Desembarcamos en mitad de la tarde, y me pareció que no teníamos mucho que hacer. Recorrimos las calles. El lugar había sido ocupado por el ejército, o había servido como puesto militar, porque muchos de los signos de las ventanas estaban escritos en inglés defectuoso. «Crews Cutz» (cortes de cabello), leí en un cartel de una peluquería oriental. Muchas tiendas exhibían imitaciones de whisky norteamericano. Whisky estaba escrito «Whikky». Como no teníamos nada mejor que hacer, fuimos a un museo local. Vimos arcos, anzuelos primitivos, máscaras y tambores. Del museo pasamos a un restaurante y pedimos una comida. Tuve que debatirme con el idioma local, pero lo que me sorprendió fue que parecía tratarse de una lucha bien fundada. Tuve la sensación de que había estudiado el idioma antes de desembarcar. Recordé claramente que formulé una frase cuando el camarero se acercó a la mesa. –Porpozec ciebie nie prosze dorzanin albo zylopocz ciwego –dije. El camarero sonrió y me elogió, y cuando desperté del sueño, el uso del lenguaje determinó que la isla al sol, su población y su museo fuesen reales, vívidos y duraderos. Recordé con añoranza a los nativos serenos y cordiales, y el cómodo ritmo de su vida.<br />
<br /></div>
<div class="Estilo1">
El domingo pasó veloz y agradable en una ronda de reuniones para beber cócteles, pero esa noche tuve otro sueño. Soñé que estaba de pie frente a la ventana del dormitorio de la casa de campo de Nantucket que alquilamos a veces. Yo miraba en dirección al sur, siguiendo la delicada curva de la playa. He visto playas más hermosas, más blancas y espléndidas, pero cuando miro el amarillo de la arena y el arco de la curva, siempre tengo la sensación de que si miro bastante tiempo la caleta me revelará algo. El cielo estaba nublado. El agua era gris. Era domingo... aunque no podía decir cómo lo sabía. Era tarde, y de la posada me llegaron los sonidos tan gratos de los platos, y seguramente las familias estaban tomando su cena del domingo por la noche en el viejo comedor de tablas machimbradas. Entonces vi bajar por la playa una figura solitaria. Parecía un sacerdote o un obispo. Llevaba el báculo pastoral, y tenía puestas la mitra, la capa pluvial, la sotana, la casulla y el alba para la gran misa votiva. Tenía las vestiduras profusamente recamadas de oro, y de tanto en tanto el viento del mar las agitaba. La cara estaba bien afeitada. No puedo distinguir sus rasgos a la luz cada vez más escasa. Me vio en la ventana, alzó una mano y dijo: –Porpozec ciebie nie prosze dorzanin albo zyolpocz ciwego.–Después, continuó caminando deprisa sobre la arena, utilizando el báculo como bastón, el paso estorbado por sus voluminosas vestiduras. Dejó atrás mi ventana, y desapareció donde la curva del farallón concluye con la curva de la costa.</div>
<div class="Estilo1">
Trabajé el lunes, y el martes por la mañana, a eso de las cuatro, desperté de un sueño en el cual había estado jugando al béisbol. Era miembro del equipo ganador. Los tantos eran seis a dieciocho. Era un encuentro improvisado de un domingo por la tarde en el jardín de alguien. Nuestras esposas y nuestras hijas miraban desde el borde del césped, donde había sillas, mesas y bebidas. El incidente decisivo fue una larga carrera, y cuando se marcó el tanto una rubia alta llamada Helene Farmer se puso de pie y organizó a las mujeres en un coro que vivó:</div>
<div class="Estilo1">
–Ra, ra, ra –gritaron–. Porpozec ciebie nieprosze dorzanin albo zyolpocz ciwego. Ra, ra, ra.</div>
<div class="Estilo1">
Nada de todo esto me pareció desconcertante. En cierto sentido, era algo que había deseado. ¿Acaso el anhelo de descubrir no es la fuerza indomable del hombre? La repetición de esta frase me excitaba tanto como un descubrimiento. El hecho de que yo hubiera sido miembro del equipo ganador determinaba que me sintiera feliz, y bajé alegremente a desayunar, pero nuestra cocina lamentablemente es parte del país de los sueños. Con sus paredes rosadas lavables, sus frías luces, el televisor empotrado (donde se rezaban las oraciones) y las plantas artificiales en sus macetas, me indujo a recordar con nostalgia mi sueño, y cuando mi esposa me pasó el punzón y la Tableta Mágica en la cual escribimos la orden de desayuno, escribí: Porpozec ciebie nieprosze dorzanin albo zyolpocz ciwego. Ella se rió y me preguntó qué quería decir. Cuando repetí la frase –en efecto, parecía que era lo único que deseaba decir– se echó a llorar, y por la tristeza que expresaba en sus lágrimas comprendí que era mejor que yo descansara un poco. El doctor Howland vino a darme un sedante, y esa tarde viajé en avión a Florida.<br />
<br /></div>
<div class="Estilo1">
Ahora es tarde. Me bebo un vaso de leche y me tomo un somnífero. Sueño que veo a una bonita mujer arrodillada en un trigal. Tiene abundantes cabellos castaños claros y la falda de su vestido es amplia. Su atuendo parece anticuado –quizá anterior a mi época y me asombra conocer a una extraña vestida con prendas que podía haber usado mi abuela, y también que me inspire sentimientos tan tiernos. Y sin embargo, parece real... más real que el camino Tamiami, seis kilómetros hacia el este, con sus puestos de Smorgorama y Giganticburger, más real que las calles laterales de Sarasota No le pregunto quién es. Sé lo que dirá. Pero entonces ella sonríe y empieza a hablar antes de que yo pueda alejarme. "Porpozec ciebie... ", empieza a decir. Entonces, me despierto desesperado, o me despierta el sonido de la lluvia sobre las palmeras. Pienso en un campesino que, al oír el ruido de la lluvia, estirará sus huesos derrengados y sonreirá, pensando que la lluvia empapa sus lechugas y sus repollos, su heno y su avena, sus zanahorias y su maíz. Pienso en un fontanero que, despertado por la lluvia, sonríe ante una visión del mundo en el cual todos los desagües están milagrosamente limpios y desatascados. Desagües en ángulo recto, desagües curvos, desagües torcidos por las raíces y herrumbrosos, todos gorgotean y descargan sus aguas en el mar. Pienso que la lluvia despertará a una vieja dama, que se preguntará si dejó en el jardín su ejemplar de Dombey and Son. ¿Su chal? ¿Cubrió las sillas? Y sé que el sonido de la lluvia despertará a algunos amantes y que su sonido parecerá parte de esa fuerza que arrojó a uno en brazos del otro. Después, me siento en la cama y exclamo en voz alta, para mí mismo:</div>
<div class="Estilo1">
–¡Calor! ¡Amor! ¡Virtud! ¡Compasión! ¡Esplendor! ¡Bondad! ¡Sabiduría! ¡Belleza! –Se diría que las palabras tienen los colores de la tierra, y mientras las recito siento que mi esperanza crece, hasta que al fin me siento satisfecho y en paz con la noche.</div>
<div align="right" class="Estilo1" style="text-align: right;">
<i><br /></i></div>
<div class="Estilo1" style="text-align: right;">
<i><a href="http://www.newyorker.com/archive/1962/09/29/1962_09_29_042_TNY_CARDS_000274196">http://www.newyorker.com/archive/1962/09/29/1962_09_29_042_TNY_CARDS_000274196</a></i></div>
<div align="right" class="Estilo1" style="text-align: right;">
<i><br /></i></div>
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<i>The New Yorker</i>, 29 de septiembre de 1962.</div>
</div>
Mercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7000982244795182220.post-79416745036031674572013-01-08T05:46:00.002-08:002013-01-22T04:36:59.569-08:00Resultados del I Concurso Resonancias de Cuento 2013<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-ageMTlNYvas/UOwhoAtkolI/AAAAAAAABPk/fHiypTzCouw/s1600/HomeConcurso113A_0.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="260" src="http://3.bp.blogspot.com/-ageMTlNYvas/UOwhoAtkolI/AAAAAAAABPk/fHiypTzCouw/s400/HomeConcurso113A_0.jpg" width="400" /></a></div>
<div class="home-text" style="border: 0px; line-height: 1.5em; margin-bottom: 1em; padding: 0px;">
<div style="text-align: justify;">
<div style="font-family: Georgia, Times, serif;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 19.190340042114258px;"><br /></span>
</div>
<div class="MsoPlainText">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Como homenaje a su XII
aniversario, el equipo de Resonancias convocaron
en julio del 2012 al I Concurso Resonancias de Cuento 2013 con la finalidad de
alentar la labor de las escritoras y los escritores hispanoamericanos. Se
recibieron un total de 523 cuentos desde el 12/07, fecha de apertura, hasta el
31/09/12. Los organizadores realizaron una preselección de las obras que no
tenían la calidad requerida ni correspondían a las bases del Concurso. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoPlainText">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Quedaron 322 cuentos que
se repartieron entre los 8 miembros del Jurado, integrado por el poeta y
escritor <b>Luis Benítez</b> (Argentina),
el poeta <b>Javier Claure</b> (Bolivia),
residente en Suecia, la escritora y socióloga <b>Mercedes de Vega</b> (España), el escritor y ensayista <b>Maynor Freyre </b>(Perú), el escritor <b>Antonio Guerrero</b> (España), el escritor
y director de Resonancias <b>Héctor Loaiza</b>
(Perú), residente en Francia, el escritor <b>Rubén
López Rodrigué</b> (Colombia) y el dramaturgo y escritor <b>Marcos Rosenzvaig</b> (Argentina). El Jurado seleccionó durante el
período del 12/10 al 20/11/12 a 19 cuentos semifinalistas:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoPlainText">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">“Comadres” por María Jesús
Lombraña Ruiz (España), “Derrame cerebral” por Alexis Gallardo Rodríguez
(Chile), “El brillo de la luna” por Dina Humanes (España), “El bus dick-dick”
por Jeisson G. Ospina (Colombia), “El paño” por Ismael Marrero Rosales
(España), “Estampas africanas” por Elena Marqués Núñez (España), “La decisión
correcta” por Esther Chacón González (España), “La gata Katty” por Emilio A. M.
Tafur Charun (Perú), “La puerta” por Ramiro Mansutti (Argentina), “La señorita
Gutiérrez” por César Ibáñez París (España), “La vida de mis días” por Antonia
Mora (España), “Los muertos” por Jesús Tiscar Jandra (España), “Manos de
político” por Miguel Estamilla Tena (España), “Mamá, mi querida mamá” por José
Antonio Saura Olivo (España), “Palabras cruzadas” por Manuel Sánchez Chamorro
(España), “Reflejos de un espejo” por Francisco José Barrio Julio (España),
“Suni” por Francisco Jiménez Ramírez (España), “Un sueño, ser escritor” por
Adriana Lisnovsky (Argentina) y “Una luz en la inmensidad de la nada” por
Marcos López Valenzuela (México).<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoPlainText">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Al recibir todos los
dictámenes del Jurado el 20/11/12, los organizadores hicieron el cómputo de los
7 cuentos que fueron elegidos como finalistas: “Derrame cerebral” por <b>Alexis Gallardo Rodríguez </b>(Chile),
“Estampas africanas” por <b>Elena Marqués
Núñez</b> (España), “Los muertos” por <b>Jesús
Tiscar Jandra</b> (España), “Manos de político” por <b>Miguel Estamilla Tena</b> (España), “Palabras cruzadas” por <b>Manuel Sánchez Chamorro</b> (España), “Reflejos
de un espejo” por <b>Francisco José Barrio
Julio</b> (España) y “Un sueño ser escritor” por <b>Adriana Lisnovsky</b> (Argentina).<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoPlainText">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Del 23/11/12 al 5/01/13,
los 8 miembros del Jurado debían decidir entre los 7 cuentos finalistas a la
obra ganadora con una mayoría de 5 votos. El 5/01/12, los organizadores
constataron que en los fallos del Jurado no había unanimidad para designar a un
cuento ganador del Concurso. Las obras “Un sueño ser escritor” y “Derrame
cerebral” solo obtuvieron 2 votos cada una. Ambas no recogieron por lo menos 4
votos del Jurado, para que los organizadores acordaran un voto suplementario a
una de ellas, como lo estipula el actual Reglamento Interno del Concurso.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoPlainText">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">En consecuencia, los
organizadores declararon el <b>1er premio
desierto</b>, se concedió el 2do puesto a <b>“Un
sueño ser escritor” por Adriana Lisnovsky</b>, el 3er puesto a <b>“Derrame cerebral” por Alexis Gallardo
Rodríguez</b>, que son publicados en el sitio Resonancias y lo serán también en
la versión PDF de los mejores contenidos del año de 2012. Se otorgaron las
menciones de honor a los cuentos que recibieron un voto cada uno: “Estampas
africanas” por Elena Marqués Núñez, “Los muertos” por Jesús Tiscar Jandra,
“Manos de político” por Miguel Estamilla Tena y “Palabras cruzadas” por Manuel
Sánchez Chamorro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoPlainText">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoPlainText">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">El premio de 300 € que no
se concedió en la edición 2013 se acumulará al premio del II Concurso
Resonancias de Cuento 2014 que se elevaría en ese caso a 600 €. Por otra parte,
los organizadores incluirán en el Reglamento interno del próximo Concurso los procedimientos
que evitarán la falta de consenso de los miembros del Jurado para premiar el
cuento ganador. </span><span style="font-family: Georgia, Times, serif;"><o:p></o:p></span></span></div>
<div style="font-family: Georgia, Times, serif;">
<br /></div>
<div style="font-family: Georgia, Times, serif;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; line-height: 19.190340042114258px;"><br /></span>
<b style="color: #0000ee; line-height: 21px; text-align: left;"><u><a href="http://www.resonancias.org/article/read/1190/todos-los-resultados-del-i-concurso-resonancias-de-cuento-2013/">http://www.resonancias.org/article/read/1190/todos-los-resultados-del-i-concurso-resonancias-de-cuento-2013/</a></u></b></div>
</div>
</div>
<div class="home-text" style="border: 0px; font-family: Georgia, Times, serif; line-height: 1.5em; margin-bottom: 1em; padding: 0px;">
<br /></div>
</div>
Mercedes de Vegahttp://www.blogger.com/profile/04516575663287910348noreply@blogger.com